«Os habitantes de Valdrada sabem que todos os seus actos são ao mesmo tempo esse acto e a imagem especular, q que pertence a especial dignidade das imagens, e esta sua consciência proíbe-os de se abandonarem por um só instante ao acaso e ao esquecimento. Mesmo quando os amantes dão voltas aos corpos nus pele contra pele procurando a maneira de se colocarem para ter um do outro maior prazer, mesmo quando os assassinos empurram a faca para dentro das veias negras do pescoço e quanto mais sangue grumoso jorrar mais afundam a lâmina que desliza entre os tendões, não é tanto o seu unir-se ou trucidar-se que importa quanto o unir-se ou o trucidar-se das suas imagens límpidas e frias no espelho.»

Italo Calvino. As Cidades Invisíveis.Tradução de José Colaço Barreiros.Editorial Teorema, Lisboa, 1990., p. 55

''carrocel das fantasias''

malentendidos

 

«Assim entre os que por acaso se encontram juntos a abrigar-se da chuva debaixo de um pórtico, ou se apinham devaixo dos toldos de um bazar, ou param para ouvir a banda no coreto da praça, consumam-se encontros, seduções, ligações, cópulas, orgias, sem que troquem uma palavra, sem que se toquem com um dedo, quase sem se olharem.»

Italo Calvino. As Cidades Invisíveis.Tradução de José Colaço Barreiros.Editorial Teorema, Lisboa, 1990., p. 53

“I meet you. I remember you. Who are you? You’re destroying me. You’re good for me. How could I know this city was tailor-made for love? How could I know you fit my body like a glove? I like you. How unlikely. I like you. How slow all of a sudden. How sweet. You cannot know. You’re destroying me. You’re good for me. You’re destroying me. You’re good for me. I have time. Please, devour me. Deform me to the point of ugliness. Why not you? Why not you in this city and in this night, so like other cities and other nights you can hardly tell the difference? I beg of you.''

Marguerite Duras, Hiroshima mon amour

Who are you? You’re destroying me. You’re good for me. How could I know this city was tailor-made for love? How could I know you fit my body like a glove? I like you. How unlikely. I like you. How slow all of a sudden. How sweet. You cannot know. You’re destroying me. You’re good for me. You’re destroying me. You’re good for me.

Hiroshima mon amour (Alain Resnais, 1959)

 

«Agora basta que oiça relinchar os cavalos e zunir os chicotes e logo me assalta uma trepidação amorosa: em Hipácia tive de entrar nas cavalariças e nas oficinas dos ferradores para ver as belíssimas mulheres que montam nas selas de coxas nuas e polainas nas pernas, e que mal se aproxima um jovem estrangeiro o deitam sobre montes de feno ou de serradura e o apertam com os rijos mamilos.

    E quando a minha alma não pede outro alimento e estímulo que não seja a música, sei que de procurá-la nos cemitérios: os tocadores escondem-se nos túmulos; de uma cova para outra correspondem-se trinados de flautas e acordes de harpas.»

Italo Calvino. As Cidades Invisíveis.Tradução de José Colaço Barreiros.Editorial Teorema, Lisboa, 1990., p. 50

A minha amizade está sobre ti  e tu não estás debaixo da minha

    amizade. Não sou eu o despojado: a tua beleza é tenaz mais o

    meu cansaço é mais profundo que a sua beleza.

 

 

 

Antonio Gamoneda. Descrição da Mentira. Tradução de Vasco Gato. Edições Quasi, 2003., p. 19

Reconhecei a minha lentidão e o animal que sangra docemente

    dentro da minha alma.

 

 

(...)

 

 

Faríeis melhor residindo em pântanos. Eu já não sou o vosso mestre

    mas sim a vossa profundidade a que talvez não chegareis.

 

(...)

 

 

a minha mãe é fértil na cobardia;

 

o meu coração, temível na doçura.

 

 

 

 

Antonio Gamoneda. Descrição da Mentira. Tradução de Vasco Gato. Edições Quasi, 2003., p. 14/15

''Estou velho de mim mesmo, (...)''

Antonio Gamoneda. Descrição da Mentira. Tradução de Vasco Gato. Edições Quasi, 2003., p.

''viverei cem madrugadas''

AMOR À PORTUGUESA

 

 

(...)

 

«Dá-me os teus lábios. Aperta-me e não penses.

Eu e tu, minha querida, somos fracos

debaixo desta ponte, como de um cenho duro

duas lágrimas que o mundo não vê...»

 

 

 

Yevgeny Yevtushenko. Antologia da Poesia Soviética. Trad. de Manuel Seabra. Editorial Futura, Lisboa, 1973, p. 165

Lágrimas

(Sliózy)

 

Lama no bairro dos subúrbios,

Atrás da mata o bater das rodas...

Há muito que esqueci o que é chorar;

Quem me fala do sabor das lágrimas?

 

Só às vezes de noite,

Não por medo do silêncio,

Por qualquer coisa, correm

Fios de lágrimas doces.

 

Dantes sabiam emocionadamente

Chorar no ombro uns dos outros.

Mas cada época tem as suas leis,

E nós vivemos outros tempos.

 

A cada dia a sua tempestade!

As flores abrem em terrível fosso...

As lágrimas humanas,

Nós conhecemos o vosso preço.

 

 

Konstantin Vanshenkin. Antologia da Poesia Soviética. Trad. de Manuel Seabra. Editorial Futura, Lisboa, 1973, p. 151

''Queremos do homem não a centelha mas o fogo.''

Margarita Aliger. Antologia da Poesia Soviética. Trad. de Manuel Seabra. Editorial Futura, Lisboa, 1973, p. 132

ZOYA

(Zoiá)

 

Nos princípios de Dezembro de 1941, na aldeia de

Petrishchev, perto de Verei, os alemães executaram uma

jovem do Komsomól, conhecida pelo nome de Tatiána.

Verificou-se mais tarde que se tratava de Zoyá

 Kosmogemiánskaia, estudante de Moscovo.

 

(Dos Jornais)

 

 

Guarda para sempre o retrato de Zoyá.

Eu certamente nunca a poderei esquecer.

Este corpo de rapariga

                                 não está morto

                                                        nem vivo.

É Zoyá em mármore

                                calada, deitada na neve.

Impiedoso laço apertou o teu pescoço fino.

Um poder desconhecido no teu rosto torcido.

Assim aguardas os namorados

                                               de belos encantos ocultos,

por dentro iluminada com o secreto fogo feminino.

Só tu não recebeste uma carta dele, noiva da neve.

 

Ele - num capote de soldado,

                                           para ocidente caminha.

Talvez não longe desse lugar terrível,

Onde caíam flocos de neve no teu peito duro de rapariga.

A força e a fraqueza unem-se em ti eternamente.

Tu estás fria, e a mim a tristeza queima-me.

Não rebentes em ti, não se enraiveça em ti a maternidade,

O terno companheiro de infância não tocou no teu ventre

                                                                         frio de criança.

Tu jazes na neve.

                         Oh, como agora voltaste para nós,

Para orgulhosamente inclinarmos os nossos belos rostos puros

Ante a armadura do herói,

                             ante a dura, ferrugenta couraça,

Ante a sagrada beatitude da campa do guerreiro.

A figura da nossa amada, símbolo da verdade e da força.

Para que a nossa felicidade seja alta como a tua morte.

Pela tua campa gravada na neve,

Para Ocidente, para Ocidente! -

                                             marcham,

                                                       resolutas,

                                                                 as tropas.

 



 

 

Margarita Aliger. Antologia da Poesia Soviética. Trad. de Manuel Seabra. Editorial Futura, Lisboa, 1973, p. 130/1

(...)

 

«Sempre longe da vista é que é feliz,

sempre mais raro e amargo é o ciúme.»

 

 

 

Olga Bergolts. Antologia da Poesia Soviética. Trad. de Manuel Seabra. Editorial Futura, Lisboa, 1973, p. 123

«Os futuros não realizados são apenas ramos do passado: ramos secos.
  - Viajas para reviver o teu passado? - era agora a pergunta do Kan, que também podia ser formulada assim: - Viajas para achar o teu futuro?
  E a resposta de Marco: - O algures é um espelho em negativo. O viajante reconhece o pouco que é seu, descobrindo o muito que não teve nem terá.»



Italo Calvino. As Cidades Invisíveis.Tradução de José Colaço Barreiros.Editorial Teorema, Lisboa, 1990., p. 31

(...)

 

«Nesta altura Kublai Kan interrompia-o ou imaginava interrompê-lo, ou Marco Polo imaginava que era interrompido, com uma pergunta como: - Caminhas sempre de cabeça virada para trás? - ou: - O que vês está sempre nas tuas costas? ou melhor: - A tua viagem só se faz no passado?»

Italo Calvino. As Cidades Invisíveis.Tradução de José Colaço Barreiros.Editorial Teorema, Lisboa, 1990., p. 30

Italo Calvino e Jorge Luis Borges, c. 1970

«A memória é redundante: repete os sinais para que a cidade continue a existir.»



Italo Calvino. As Cidades Invisíveis.Tradução de José Colaço Barreiros.Editorial Teorema, Lisboa, 1990., p. 23

''lenha de cerejeira seca''

As cidades e a memória. 2.

   O homem que cavalga longamente por terrenos bravios sente o desejo de uma cidade. Finalmente chega a Isidora, cidade onde os prédios têm escadas de caracol incrustadas de búzios marinhos, onde se fabricam astísticos óculos e violinos, onde quando o forasteiro está indeciso entre duas mulheres encontra sempre uma terceira, onde as lutas de galos degeneram em brigas sangrentas entre os apostantes. Era em todas estas coisas que ele pensava quando desejava uma cidade. Assim Isidora é a cidade dos seus sonhos: com uma diferença. A vida sonhada continha-o jovem; a Isidora chega em idade tardia. Na praça há o paredão dos velhos que vêem passar a juventude; ele está sentado em fila com eles.

Os desejos são já recordações.

Italo Calvino. As Cidades Invisíveis.Tradução de José Colaço Barreiros.Editorial Teorema, Lisboa, 1990

Dor estival

A morte no verão caminha a meu lado:
nunca a minha dor é tão grande
como quando o verão floresce pleno
nem tão seca a minha melancolia
como quando a beleza do verão se oferece:
orgia mortal
A ausência de Deus não a sinto tão dolorosa
como quando contemplo as borboletas
condenadas a morrer
buscando em ziguezague um sítio onde pousas
a sua morte
nem sinto a presença de Deus tão ameaçadora
como quando retumba o trovão
e relâmpagos iluminam o céu
com seus sinais de fogo
Nunca me sinto tão só
como quando no verão as pessoas
aumentam o júbilo da sua companhia
nem tão supérflua
como quando contemplo a exuberância
do verão
Parecem-me tão distantes
as coisas que amo
Nunca o meu desejo de viver é tão frágil!
como no verão:
preciso de lutar
para não conceder a minha mão à morte
Não sei
quantos verões me faltam:
a todos temo
esperando que me salve
o outono.



Maria Wine. 21 Poetas Suecos. Antologia coord. por Ana Hatherly e Vasco Graça Moura. Vega, Lisboa, p. 159

«A ponte: um grande pássaro de ferro que veleja
                                                                           [pela morte.»



Tomas Tranströmer. 21 Poetas Suecos. Antologia coord. por Ana Hatherly e Vasco Graça Moura. Vega, Lisboa, p. 143

Documentário "Agustina Bessa-Luís - Nasci Adulta e Morrerei Criança"

aqui

As pedras

As pedras que lançámos, ouço-as
cair claras como o vidro pelos anos fora. No vale
voam agitados os gestos do momento
gritando de copa para copa, calando-se
ao fino ar desse momento, deslizando
como andorinhas de cume
para cume até alcançarem
os planaltos extremos
ao longo da fronteira da existência. Aí caem,
claros como o vidro
os nossos actos
ao encontro apenas do chão
que nós próprios somos.



Tomas Tranströmer. 21 Poetas Suecos. Antologia coord. por Ana Hatherly e Vasco Graça Moura. Vega, Lisboa, p. 137

''Su cadáver estaba lleno de mundo''

114

Porque é que as noites não têm nome? Porque metade da vida, exactamente metade da vida, é-nos desconhecida. A qualquer um de nós.

(A.H.)



Göran Palm. 21 Poetas Suecos. Antologia coord. por Ana Hatherly e Vasco Graça Moura. Vega, Lisboa, p. 106

''Havia servas virginais''

«Muitos são os pássaros que saem dos bosques invernais
para morrer junto aos homens.»


Artur Lundkvist . 21 Poetas Suecos. Antologia coord. por Ana Hatherly e Vasco Graça Moura. Vega, Lisboa, p. 86

Tu e Eu

(Ty so mnói)

 

Tu e eu - e cada instante me é caro.

Talvez haja muitos anos à nossa frente,

Mas chega sempre a separação, da qual

Não é costume haver novos encontros.

 

Só as estrelas a qualquer hora se encontram

Correndo atrás das suas luzes pálidas.

Onde poderei, no universo frio,

Querida amiga, encontrar as tuas pegadas?

 

 

Stepan Shchipachyov. Antologia da Poesia Soviética. Trad. de Manuel Seabra. Editorial Futura, Lisboa, 1973, p. 104

QUE EU MORRA E OS ANOS PASSEM

Que eu morra e os anos passem,

Que eu em cinza seja para sempre.

Que venha pelos campos uma rapariga descalça:

Eu erguer-me-ei, vencendo a mortalidade,

Como poeira quente tocando as suas pernas

Que cheiram a margaridas até aos joelhos.

 

 

Stepan Shchipachyov. Antologia da Poesia Soviética. Trad. de Manuel Seabra. Editorial Futura, Lisboa, 1973, p. 104

SABER APRECIAR O AMOR

Saber apreciar o amor,

Especialmente apreciá-lo com os anos.

O amor não são suspiros num banco

Nem passeios ao luar.

Será tudo: lama e as primeiras neves.

E uma vida que é preciso viver juntos.

O amor é parecido com um bom poema:

Um bom poema não se faz sem sofrimento.

 

 

 

Stepan Shchipachyov. Antologia da Poesia Soviética. Trad. de Manuel Seabra. Editorial Futura, Lisboa, 1973, p. 103

 

 

(...)

 

«E não deves por um só instante

Recuar ou trair o que tu és,

Mas estar vivo, e só vivo,

E só vivo - até ao fim.»

 

 

 Boris Pasternak. Antologia da Poesia Soviética. Trad. de Manuel Seabra. Editorial Futura, Lisboa, 1973, p. 98

A orelha de Van Gogh

Van Gogh corta a orelha
embrulha-a numa toalha
que devagar se tinge de vermelho
e envia-
-ta

(...)


Lars Forssell . 21 Poetas Suecos. Antologia coord. por Ana Hatherly e Vasco Graça Moura. Vega, Lisboa, p. 52

Sofrer é difícil
Sofrer sem amar é difícil
Amar sem sofre é impossível
Amar é dificil.



Gunnar Ekelöf . 21 Poetas Suecos. Antologia coord. por Ana Hatherly e Vasco Graça Moura. Vega, Lisboa, p. 42

Sozinho, sozinho, dizes que estás sozinho -
mas o príncipe de Emghion diz:
Primeiro eu amava Sherazade
e os seus contos
depois Dinarsad, a sua irmã mais nova,
depois a criada dela,
depois o amante da criada, um núbio
e então o seu engraxador
E quando me pus de joelhos
e lambi a graxa dos seus dedos
amei a poeira
e bebi uma golfada de ar tão funda
que tudo para mim enegreceu.




Gunnar Ekelöf . 21 Poetas Suecos. Antologia coord. por Ana Hatherly e Vasco Graça Moura. Vega, Lisboa, p. 37

«(...)

Na minha mão a pedra tornou-se um pássaro vivo e
                                                                          (levantou voo.
Eu fiquei só. Meu pássaro, ido embora
volta por vezes, por dever, por hábito.
Infeliz, canta. E deixa-me de novo.
Canta da sua vida, quer voar e voou!
(Uma luta diplomática pela liberdade)
E eu ficava ligado à pedra, tornava-me uma pedra.
Tudo em mim se revolvia, tudo se transformava.»



Gunnar Ekelöf . 21 Poetas Suecos. Antologia coord. por Ana Hatherly e Vasco Graça Moura. Vega, Lisboa, p. 30

(...)

«Compram areia como farinha.
Vendem pedras como pão.»




Gunnar Ekelöf . 21 Poetas Suecos. Antologia coord. por Ana Hatherly e Vasco Graça Moura. Vega, Lisboa, p. 29

solilóquio

 

fala que alguém dirige a si próprio, monólogo

(Do latim soliloquĭu-, «idem»)

NÓS DESAPRENDEMOS DE DAR AOS MENDIGOS

 

Nós desaprendemos de dar aos mendigos,

De inspirar sobre o mar o ar salgado.

De saudar o dia e de comprar na loja

Por tuta e meia o ouro dos limões.

 

É por acaso que até nós vêm os barcos

E os railes levam a sua carga habitual,

Vá, conta aos homens na minha terra -

E verás quantos mortos se erguerão ao apelo!

 

Mas tudo solenemente desprezamos.

Faca partida não é boa para o trabalho,

Mas esta faca negra e partida

Terá cortado páginas imortais.

 

 

 

Nikolai Tikhonov. Antologia da Poesia Soviética. Trad. de Manuel Seabra. Editorial Futura, Lisboa, 1973, p. 87

(...)

 

«E o mais jovem de todos, o mais impetuoso

Olhou para o sol que batia na água.

 

Que importa, de facto, ' disse ele, 'o lugar?

No fundo do mar repousa-se ainda mais tranquilamente.'»

 

 

 

 

Nikolai Tikhonov. Antologia da Poesia Soviética. Trad. de Manuel Seabra. Editorial Futura, Lisboa, 1973, p. 86

Akhmatova in 1924

OUVI UMA VOZ

 

Ouvi uma voz. Falava confiante,

Murmurando: 'Vem,

Deixa a Rússia para sempre.

Eu limpo o sangue das tuas mãos,

Do coração te arranco o negro pejo,

Com outro nome cubro

A injúria e a dor da derrota.'

Tapai os ouvidos com as mãos,

Para que essas palavras indignas

Não profanassem o meu espírito aflito.

 

 

 

Anna Akhmatova. Antologia da Poesia Soviética. Trad. de Manuel Seabra. Editorial Futura, Lisboa, 1973, p. 77

ADEUS, MEU AMIGO, ADEUS

 

Adeus, meu amigo, adeus,

Querido amigo, que trago no coração.

A separação predestinada

Para mais tarde promete novo encontro.

 

Adeus, meu amigo, sem aperto de mão nem palavras.

Não lamentes e não haja dor nem pena, -

Nesta vida morrer não é nada de novo,

Mas também nada de novo é viver.

 

 

 

 

*Este poema foi encontrado junto do cadáver do poeta. Foi, sem dúvida, o seu último poema.

 

 

Sergei Yesenin. Antologia da Poesia Soviética. Trad. de Manuel Seabra. Editorial Futura, Lisboa, 1973, p. 69

«Pois os pensamentos são uma coisa estranha. Muitas vezes não passam de acasos que desaparecem sem deixar rastos; os pensamentos têm épocas de viver e épocas de morrer.»

 

 

Robert Musil. O Jovem Törless. Edição «Livros do Brasil» Lisboa, 1987., p. 238

«Considerava inevitável que uma pessoa com vida interior movimentada e rica tivesse segredos e lembranças ocultas nas suas gavetas íntimas. Apenas exigia dessa pessoa que mais tarde soubesse usar isso com elevação.

     Certa ocasião, quando alguém a quem contara esse episódio da sua adolescência perguntou se essa lembrança não o envergonhava, respondeu sorrindo:

      -Não nego que era uma degradação. Porque não? Ela passou. Mas algo dela permaneceu para sempre: aquela mínima porção de veneno necessária para que a alma não fique excessivamente confiante e tranquila, conferindo-lhe qualidades mais refinadas, aguçadas e sábias.

    «De qualquer modo, contaríamos as horas de degradação que todas as grandes paixões gravam com fogo a nossa alma?»

 

 

 

Robert Musil. O Jovem Törless. Edição «Livros do Brasil» Lisboa, 1987., p. 195

"Quando eu morrer, morre a guitarra também. O meu pai dizia que, quando morresse, queria que lhe partissem a guitarra e a enterrassem com ele. Eu desejaria fazer o mesmo. Se eu tiver de morrer.” Carlos Paredes

"To seek in nature the fairest forms and to find the movement which expresses the soul in these forms — this is the art of the dancer. ... My inspiration has been drawn from trees, from waves, from clouds, from the sympathies that exist between passion and the storm."

Isadora Duncan and Sergei Esenin

«Era um pensamento....

«Era um pensamento rodeado de emoções como se o cercassem mulheres lascivas em longos vestidos de golas altas, usando máscaras. Törless não conhecia nenhum nome para essas emoções; não sabia o que ocultavam; nisso residia toda a fascinação.»

 

 

Robert Musil. O Jovem Törless. Edição «Livros do Brasil» Lisboa, 1987., p. 193

 

«Parecia que lhes faltava a coroa de espinhos dos seus próprios remorsos.»

 

 

Robert Musil. O Jovem Törless. Edição «Livros do Brasil» Lisboa, 1987., p. 192

« A experiência que Törless tivera constituíra essa ocasião. Por uma surpresa, um mal-entendido, a interpretação errada de uma sensação, aqueles esconderijos secretos em que se reunira tudo o que a alma de Törless tinha de oculto, proibido, sufocante, inseguro e solitário - rebentou tudo e ele derramou sobre Basini os seus mais obscuros impulsos. Pois aí, estes depararam-se de súbito, com algo quente, que respirava, algo perfumado, algo que era carne, na qual os sonhos indecisos de Törless assumiam forma e tornavam-se parte da beleza, em lugar da ácida fealdade com que Bozena os maculava na solidão. Isso abrira-lhes repentinamente uma porta para a vida, e na penumbra tudo se misturava, desejo e realidade, loucas fantasias e impressões que traziam ainda os rastos ardentes da vida, sensações exteriores que as recebiam no seu interior, envolvendo-as e tornando-as irreconhecíveis.
       Em Törless tudo isso era indistinto, formava uma só emoção, imprecisa e compacta, que, no choque inicial, se podia tomar por amor.

 

 

Robert Musil. O Jovem Törless. Edição «Livros do Brasil» Lisboa, 1987., p. 190

''ácida fealdade''

 

«Sussurrava: na solidão tudo é permitido.»

Robert Musil. O Jovem Törless. Edição «Livros do Brasil» Lisboa, 1987., p. 187

 

«Quem é que hoje em dia ainda acredita em alma? Quanto mais em reencarnação! Sei muito bem que errei, mas sempre tive esperança de me corrigir.»

 

 

Robert Musil. O Jovem Törless. Edição «Livros do Brasil» Lisboa, 1987., p. 176

(...)

 

«Não acordes aquele que esgotou todos os sonhos,

Não perturbes aquele que não se realizou, -

Demasiado cedo o sofrimentos e o cansaço

Encheram totalmente a minha vida.»

 

Sergei Yesenin. Antologia da Poesia Soviética. Trad. de Manuel Seabra. Editorial Futura, Lisboa, 1973, p. 67

ESTOU CANSADO DE VIVER NA MINHA TERRA NATAL

 

Estou cansado de viver na minha terra natal,

Pensativo nas vastidões do trigo negro,

A minha cabana vou abandonar

E partirei como vagabundo e ladrão.

 

Seguirei o dia de caracóis brancos

A procurar miserável abrigo.

E o meu melhor amigo afiará

Em mim a navalha tirada da bota.

 

A estrada atravessa o prado

Amarela de sol e Primavera,

E aquela de quem guardo o nome

Em mim, correr-me-á da sua porta.

 

E voltarei então à casa paterna,

Com a alegria de outro me consolarei,

E com a manga, uma noite verde,

Da janela me enforcarei.

 

Os salgueiros cinzentos na cerca

Inclinarão mais ternamente a cabeça.

E enterrar-me-ão sem me lavarem

Ao som dos cães a ladrar.

 

E a lua há-de vaguear e vaguear,

Deixando cair ramos nos lagos,

E a Rússia como dantes viverá

A dançar e a chorar na cerca.

 

 

Sergei Yesenin. Antologia da Poesia Soviética. Trad. de Manuel Seabra. Editorial Futura, Lisboa, 1973, p. 63/4

pele de raposa

«A liberdade vem nua»

Alexei Kruchonykh. Antologia da Poesia Soviética. Trad. de Manuel Seabra. Editorial Futura, Lisboa, 1973, p. 56

Lilya Brik in gauzy dress by Alexander Rodchenko, 1924

«O meu
             ouvido
                        está desacostumado
                                                         da carícia das palavras;
orelhas femininas
                              nos pêlos enrolados
não podem corar
                            com versos obscenos meus.»







Vladimir Mayakovsky. Antologia da Poesia Soviética. Trad. de Manuel Seabra. Editorial Futura, Lisboa, 1973, p. 52

numismata

 

1.	pessoa versada em numismática

2.	colecionador de moedas ou medalhas antigas; numismatista

 

 

(Do francês numismate, «idem»)

«Nós vivemos
                      unidos
                                 num juramento de ferro.»



Vladimir Mayakovsky. Antologia da Poesia Soviética. Trad. de Manuel Seabra. Editorial Futura, Lisboa, 1973, p. 44

«                                  deitado
cobriu
            os olhos cansados
como se
            o seu coração
                                 sob as palavras estivesse exausto,
como se
           a sua alma
                           se arrastasse sob as frases.
Mas eu sabia
                    que aqueles olhos
                                                captavam
verdadeiramente
                          tudo
                                o que se dizia -»




Vladimir Mayakovsky. Antologia da Poesia Soviética. Trad. de Manuel Seabra. Editorial Futura, Lisboa, 1973, p.

 

«Sinto», anotou, «algo em mim, e não sei ao certo o que é».

    Depois riscou depressa a frase e em seu lugar escreveu:

 «Devo estar doente...insano!»

   Sentiu um calafrio, pois essa palavra era agradavelmente patética. «Insano - o que me faz estranhar mais as coisas que são normais para os outros? E porque é que esta estranheza me atormenta? E porque é que esta estranheza provoca em mim uma sensualidade carnal?»

 

 

Robert Musil. O Jovem Törless. Edição «Livros do Brasil» Lisboa, 1987., p. 153

''flores recém-cortadas''

Gazela da morte sombria

Quero dormir como dormem as maçãs,
fugir do tumulto dos cemitérios.
Quero dormir como dorme aquele moço
que queria cortar o coração no alto mar.

Não quero que me repitam que os mortos não per-
        dem o sangue,
que a boca apodrecida continua a pedir água.
Não quero conhecer os suplícios que nos vêm da
         erva
nem da lua com boca de serpente
que trabalha antes do amanhecer.

Quero dormir um pouco,
um pouco, um minuto, um século;
mas que todos saibam que não estou morto;
que há um estábulo de oiro nos meus lábios;
que sou o pequeno amigo do vento oeste;
que sou a imensa sombra das minhas lágrimas.

Cobre-me com um véu pela manhã,
porque me atirará punhados de formigas,
e molha com água dura os meus sapatos
para que neles resvale a pinça do lacrau.

Porque quero dormir como dormem as maçãs
para aprender um pranto que me limpe da terra;
porque quero viver como aquele moço sombrio
que queria cortar o coração no alto mar.



Frederico García Lorca. Antologia Poética. Selecção de Eugénio de Andrade com um estudo de Andrée Crabbé Rocha e um poema de Miguel Torga. Coimbra Editora, 1946., pp.139-141

bandarilhas

''pai da tua agonia, camélia da tua morte,''

Frederico García Lorca. Antologia Poética. Selecção de Eugénio de Andrade com um estudo de Andrée Crabbé Rocha e um poema de Miguel Torga. Coimbra Editora, 1946., p.107

«Nem um só momento, velho e formoso Walt
          Whitman,
deixei de olhar a tua barba cheia de borboletas,
nem os teus ombros de pano gastos pelo luar,
nem as tuas pernas de Apolo virginal,
nem a tua voz como uma coluna de cinza;
ancião formoso como a neve
que gemias como um pássaro
com o sexo atravessado por uma agulha.
Inimigo do sátiro.
Inimigo da vide
e amante dos corpos ocultos pelo pano grosseiro.
Nem um só momento, formusura viril
que entre montes de carvão, anúncios e caminhos
        de ferro
sonhavas ser um rio e dormir como um rio
com aquele camarada que poria no teu peito
uma pequena dor de inconsciente leopardo.»




Frederico García Lorca. Antologia Poética. Selecção de Eugénio de Andrade com um estudo de Andrée Crabbé Rocha e um poema de Miguel Torga. Coimbra Editora, 1946., p.103

«(...)

um limite de agulhas cercará a memória
e levar-se-ão ataúdes aos que não trabalham.»


Frederico García Lorca. Antologia Poética. Selecção de Eugénio de Andrade com um estudo de Andrée Crabbé Rocha e um poema de Miguel Torga. Coimbra Editora, 1946., p.101

Encontro

Nem tu nem eu estamos
na disposição
de nos encontrar.
Tu...pelo que já sabes.
E eu desejei-a tanto!
Segue essa vereda.
Nas mãos
tenho as feridas
dos cravos.
Não vês como estou
sangrando?
Não olhes nunca para trás,
vai devagar
e reza como eu
a São Caetano,
que nem tu nem eu estamos
na disposição
de nos encontrar.



Frederico García Lorca. Antologia Poética. Selecção de Eugénio de Andrade com um estudo de Andrée Crabbé Rocha e um poema de Miguel Torga. Coimbra Editora, 1946., p. 87

«Aquela tarde foi maravilhosa.»

     «Törless tirou da gaveta todas as suas tentativas poéticas. Sentou-se com elas junto do fogão e permaneceu sozinho e despercebido atrás da chaminé. Folheou um caderno após outro, depois rasgou-os bem devagar, em mil pedacinhos, jogando-os no fogo, saboreando de cada vez a doce emoção da despedida.

      Com isso queria lançar fora de si toda a bagagem antiga, como se agora - sem nenhum impedimento - devesse dar toda a atenção ao futuro.»

   

 

Robert Musil. O Jovem Törless. Edição «Livros do Brasil» Lisboa, 1987., p. 135

«(...), sentiu uma alegria maligna. Sentiu que assimilava os factos mais completamente do que os companheiros, com um significado que eles não alcançavam.»

 

 

Robert Musil. O Jovem Törless. Edição «Livros do Brasil» Lisboa, 1987., p. 121

''aborreceu-se com a sua própria timidez''

«Era a falha das palavras que o torturava, a vaga consciência de que as palavras eram apenas subterfúgios transitórios para as coisas realmente experimentadas.»

 

 

Robert Musil. O Jovem Törless. Edição «Livros do Brasil» Lisboa, 1987., p. 110

''lagartos lustrosos''

Törless sonhava mais que pensava.

Robert Musil. O Jovem Törless. Edição «Livros do Brasil» Lisboa, 1987., p. 103

Vira imagens que não eram imagens

«Sempre existira alguma coisa de que os seus pensamentos não conseguiam dar conta. Algo simples e estranho. Vira imagens que não eram imagens.»

 

 

Robert Musil. O Jovem Törless. Edição «Livros do Brasil» Lisboa, 1987., p. 102

«As coisas cruéis que acontecem servem unicamente  para matar os desejos miseráveis que se dirigem para fora, e que, seja vaidade, fome, alegria ou piedade, apenas nos afastam do fogo que cada pessoa é capaz de acender dentro de si.»

 

 

Robert Musil. O Jovem Törless. Edição «Livros do Brasil» Lisboa, 1987., p. 99/100

 

«Num ser humano, ela coloca essa dureza na personalidade, na consciência, na responsabilidade que ele sente por ser parte da alma universal. Se uma pessoa perde essa noção, perde-se a si mesma. E quando um ser humano se perdeu a si mesmo, renunciou a si, perdeu também aquela coisa especial, singular, para qual a Natureza o criou como ser humano. E em nenhum outro caso como neste poderíamos estar tão seguros de que estamos a lidar com algo inútil, com uma forma vazia, algo há muito abandonado pela alma universal.»

 

 

 

Robert Musil. O Jovem Törless. Edição «Livros do Brasil» Lisboa, 1987., p. 93

(...)

«Para que são essas lágrimas? Porque cobres o rosto com as mãos! Fiz-te sofrer, minha idolatrada? Pois esquece o que te disse que conformar-me-ei com o presente.»


Tagore. CHITRA. Poema Lyrico. Editorial Paulista S. Paulo., p. 81

contumaz

contumaz
 

adjetivo de 2 géneros

1.	que revela contumácia; teimoso; obstinado; pertinaz

2.	DIREITO diz-se da pessoa que, intencionalmente, se recusa a comparecer perante o juiz que a citou; revel

 

(Do latim contumāce-, «idem»)

«Todo o meu ser será teu, se me disseres, o que e a quem buscas.»


Tagore. CHITRA. Poema Lyrico. Editorial Paulista S. Paulo., p. 31

paulatinamente

 

pouco a pouco; lentamente

MADANA

«Não necessitas instrução, formosa beldade! Os olhos cumprem seu dever sem serem amestrados (...)»



Tagore. CHITRA. Poema Lyrico. Editorial Paulista S. Paulo., p. 17

CHITRA

«(...) Nada sei dos artifícios femininos que conquistam corações. Meus braços têm forças para curvar o arco, porém ignoro a artimanha de Cupido e a arte dos olhos.»



Tagore. CHITRA. Poema Lyrico. Editorial Paulista S. Paulo., p. 17

mortificação

(...)

«Já vos disse que me deixeis,
neste campo,
chorando.»



Frederico García Lorca. Antologia Poética. Selecção de Eugénio de Andrade com um estudo de Andrée Crabbé Rocha e um poema de Miguel Torga. Coimbra Editora, 1946., p. 73

(...)

«eu
vejo o punhal
no coração.»



Frederico García Lorca. Antologia Poética. Selecção de Eugénio de Andrade com um estudo de Andrée Crabbé Rocha e um poema de Miguel Torga. Coimbra Editora, 1946., p. 71

«Chora por coisas
longínquas.
Areia quente do Sul
que pede camélias brancas.
Chora a flecha sem alvo,
a tarde sem manhã,
e o primeiro pássaro morto
sobre os ramos.
Oh, guitarra!
Coração despedaçado
por cinco espadas.»




Frederico García Lorca. Antologia Poética. Selecção de Eugénio de Andrade com um estudo de Andrée Crabbé Rocha e um poema de Miguel Torga. Coimbra Editora, 1946., p. 67

(...)

«Chora Rosa, a dos Cambórios,
sentada na sua porta
com seus dois seios cortados
e postos numa bandeja.
Outras raparigas correm
perseguidas pelas tranças,
enquanto no ar rebentam
rosas de pólvora negra.»



Frederico García Lorca. Antologia Poética. Selecção de Eugénio de Andrade com um estudo de Andrée Crabbé Rocha e um poema de Miguel Torga. Coimbra Editora, 1946., p. 61

''colares de amêndoas''

«Porém eu já não sou eu,
nem minha é já minha casa.»



Frederico García Lorca. Antologia Poética. Selecção de Eugénio de Andrade com um estudo de Andrée Crabbé Rocha e um poema de Miguel Torga. Coimbra Editora, 1946., p. 43

(...)

«Ela fica na varanda,
a carne e o cabelo verdes,
sonhando com o mar salgado.»


Frederico García Lorca. Antologia Poética. Selecção de Eugénio de Andrade com um estudo de Andrée Crabbé Rocha e um poema de Miguel Torga. Coimbra Editora, 1946., p. 43

Prelúdio

Partem as alamedas
mas deixam o reflexo.

Partem as alamedas
mas deixam-nos o vento.

Porém, deixam ecos
flutuando à flor dos rios.

Um mundo de pirilampos
invadiu minha lembrança.

E um coração pequeno
vai-me nascendo nos dedos.



Frederico García Lorca. Antologia Poética. Selecção de Eugénio de Andrade com um estudo de Andrée Crabbé Rocha e um poema de Miguel Torga. Coimbra Editora, 1946., p. 37

Separando os poetas «em pessoas que fazem a sua poesia andando pelos caminhos» e «pessoas que fazem a sua poesia sentados à sua mesa»

Andrée Crabbé Rocha




Frederico García Lorca. Antologia Poética. Selecção de Eugénio de Andrade com um estudo de Andrée Crabbé Rocha e um poema de Miguel Torga. Coimbra Editora, 1946., p. 19

sortilégio

maquinismo