quarta-feira, 3 de junho de 2026
Na morte de Marilyn
Ruy Belo
Morreu a mais bela mulher do mundo
tão bela que não só era assim bela
como mais que chamar-lhe marilyn
devíamos mas era reservar apenas para ela
o seco sóbrio simples nome de mulher
em vez de marilyn dizer mulher
Não havia no fundo em todo o mundo outra mulher
mas ingeriu demasiados barbitúricos
uma noite ao deitar-se quando se sentiu sozinha
ou suspeitou que tinha errado a vida
ela de quem a vida a bem dizer não era digna
e que exibia vida mesmo quando a suprimia
Não havia no mundo uma mulher mais bela mas
essa mulher um dia dispôs do direito
ao uso e ao abuso de ser bela
e decidiu de vez não mais o ser
nem doravante ser sequer mulher
O último dos rostos que mostrou era um rosto de dor
um rosto sem regresso mais que rosto mar
e toda a confusão e convulsão que nele possa caber
e toda a violência e voz que num restrito rosto
possa o máximo mar intensamente condensar
Tomou todos os tubos que tinha e não tinha
e disse à governanta não me acorde amanhã
estou cansada e necessito de dormir
estou cansada e é preciso eu descansar
Nunca ninguém foi tão amado como ela
nunca ninguém se viu envolto em semelhante escuridão
Era mulher era a mulher mais bela
mas não há coisa alguma que fazer se certo dia
a mão da solidão é pedra em nosso peito
Perto de marilyn havia aqueles comprimidos
seriam solução sentiu na mão a mãe
estava tão sozinha que pensou que a não amavam
que todos afinal a utilizavam
que viam por trás dela a mais comum imagem dela
a cara o corpo de mulher que urge adjectivar
mesmo que seja bela o adjectivo a empregar
que em vez de ver um todo se decida dissecar
analisar partir multiplicar em partes
Toda a mulher que era se sentiu toda sozinha
julgou que a não amavam todo o tempo como que parou
quis ser atá ao fim coisa que mexe coisa viva
um segundo bastou foi só estender a mão
e então o tempo sim foi coisa que passou.
Hoje, passaram 100 anos
Arpad Szenes e Maria Helena Vieira da Silva
'' De quando em vez, gosto de passar pela Fundação Arpad Szenes-Vieira da Silva, ali onde Lisboa abranda junto às árvores altas do Jardim das Amoreiras e a tarde parece suspensa num silêncio acolhedor.
Penso em Arpad Szenes e Maria Helena Vieira da Silva no atelier do Boulevard Saint-Jacques, em Paris, fotografados por Willy Maywald em 1949. A Europa ainda trazia fuligem nas paredes e eles pintavam com uma obstinação quase secreta. Não havia heroísmo. Apenas método, exílio, ternura e aquele género de entendimento que dispensa explicações.
Comovem-me certos casais. Comove-me tanto a relação destes pintores. Duas inteligências encerradas no mesmo quarto, protegendo-se do ruído do século com pincéis, cigarros, chávenas esquecidas e a lenta liturgia do trabalho. Neles, a intimidade tinha qualquer coisa de música de câmara: contenção, escuta, precisão.
Talvez seja isso que também permanece naquela Fundação das Amoreiras, diante da fotografia tirada em Paris. Não a celebridade, nem sequer a pintura. Apenas duas pessoas que descobriram uma forma extremamente rara de não interromper a solidão uma da outra.''
Luís Galego
segunda-feira, 1 de junho de 2026
Les cauchemars naissent la nuit (Nightmares Come at Night, 1970) dir. Jesús Franco
''The film follows Anna, a nightclub performer plagued by vivid dreams in which she commits violent crimes. As the boundary between dream and reality becomes increasingly unstable, she finds herself drawn into a web of manipulation, desire, hypnosis, and psychological uncertainty.
Rather than functioning as a conventional thriller, the film unfolds like a fever dream. Narrative logic constantly slips away, replaced by fragmented memories, recurring images, strange encounters, and an atmosphere of permanent disorientation.
At the center, Soledad Miranda delivers one of the most memorable performances of her brief career. Her presence gives the film an emotional and visual magnetism that remains compelling even when the story drifts into abstraction.
The film's greatest strength is its dreamlike atmosphere. Mirrors, empty rooms, nocturnal spaces, and surreal transitions create the feeling of being trapped inside someone else's subconscious. Like many of Franco's most interesting works, it is less concerned with explanation than with mood and sensation.
Beneath the mystery lies a portrait of a woman losing her grip on reality, caught between fantasy, fear, and forces she barely understands. The result is one of the most hypnotic and unusual films in Franco's early 1970s period.''
“The false choices offered by spectacular abundance – choices based on the juxtaposition of competing yet mutually reinforcing spectacles and of distinct yet interconnected roles (signified and embodied primarily by objects) – develop into struggles between illusory qualities designed to generate fervent allegiance to quantitative trivialities.”
Guy Debord
Guy Debord
"(...) As bruxas, naturalmente, soltavam o cabelo para lançar feitiços, desencadear tornados e seduzir homens: talvez algumas destas crenças tenham perdurado entre os comentadores culturais masculinos de meados do século XX, contribuindo para a minha reputação de bruxa. Ou a ligação pode vir da década de 1950 e inícios de 1960, altura em que uma mulher que escrevesse qualquer coisa fora das revistas femininas era considerada não só poderosamente anormal, mas também uma louca descontrolada. Ou talvez venha de inícios da década de 1970, quando a linguagem enérgica das mulheres era equiparada a queimar soutiens, arruinar homens e outras atividades pouco femininas. A romancista Margaret Laurence – de uma geração anterior – queixava-se de que, por ter filhos, não era considerada uma escritora séria, mas uma mãe inofensiva que fazia bolos: “Apenas uma dona de casa.” Eu, pelo contrário, via-me a fazer o protesto oposto: quando não voava pelo ar na forma de morcego, declarava que podia fazer um bom bolo de Natal e, ao mesmo tempo, tricotar umas quantas camisolas. Esta é uma dicotomia muito antiga: por um lado, uma mulher a fazer coisas de mulher; por outro, uma escritora séria com uma faca na manga.
“Ela escreve como um homem”, disse um colega poeta a meu respeito, em inícios da década de 1970, com a intenção de fazer um elogio.
“Esqueceste-te da pontuação”, disse-lhe eu. “O que querias dizer era: ‘Ela escreve. Como um homem.’” Respostas deste género davam jeito naquela altura.
Se me lançasse nesta aventura das memórias, refletia eu, poderia escrutinar essas várias imagens, bem como algumas outras que não costumam ser tidas em conta. Serei, no íntimo, a miúda de caracóis e passos de sapateado de 1945? A roqueira de 1955, de crinolina e sapatos de sela? A aplicada aspirante a poeta e contista de 1965? A perturbadora romancista publicada e gestora ocasional de uma quinta de 1975? Ou a versão talvez mais conhecida: a má dactilógrafa que começou A História de Uma Serva em Berlim, tendo-o concluído em Tuscaloosa, no Alabama, e publicado depois, com críticas mistas, em 1985? (...)"
Margaret Atwood em "O livro das minhas vidas"
«Se a escola se satisfaz com a leitura, por parte dos alunos, de um livro de ficção por ano, não podemos depois queixar-nos dos portugueses - com vinte, trinta, quarenta, sessenta anos - lerem pouco. E por isso a discussão deve ser: como conseguimos pôr mais 9-10 autores a serem lidos por ano nas escolas? Como conseguimos pôr os portugueses - quando já na universidade, no mercado de trabalho ou na reforma - a lerem, no mínimo, 11 livros por ano? O que temos de mudar para conseguir isto?»
Gonçalo M. Tavares, na revista SÁBADO
«O século dos imbecis»
"A hipótese de um homem morrer de burro não seria tão controversa se não fosse evidente o fascínio que multidões revelam pela ignorância, bem mais do que pela maravilha da sabedoria e sensatez."
Valter Hugo Mãe, in «O século dos imbecis»
Valter Hugo Mãe, in «O século dos imbecis»
"possibilidade do impossível. "
''Filósofo da complexidade, ele foi um dos primeiros a nomear a fragilidade do nosso tempo. Mas ele nunca cedeu ao pessimismo. Até o fim, ele acreditava na "possibilidade do impossível. "
Fascinante com rigor e humanidade, Edgar Morin deixa para sempre a marca de um homem que teria amado o mundo o suficiente para querer entendê-lo.''
Documentário "Edgar Morin, diário de uma vida"
La Pianiste (The Piano Teacher, 2001) dir. Michael Haneke
''Erika Kohut is a respected piano professor at the Vienna Conservatory, living a life defined by discipline, routine, and emotional restraint. Beneath that controlled surface, however, lies a world of loneliness, frustration, and desires she can neither fully express nor escape. When one of her students, Walter Klemmer, becomes attracted to her, the relationship pushes both characters into increasingly uncomfortable territory.
Based on the novel by Elfriede Jelinek, the film is less interested in scandal than in examining the emotional damage caused by repression, control, and the inability to connect with others.
Isabelle Huppert gives one of the greatest performances of her career. Every gesture, glance, and silence reveals a character constantly at war with herself. Alongside her, Benoît Magimel brings confidence and vulnerability to a role that gradually becomes far more complex than it first appears.
Haneke's direction is precise and unsentimental. There are no easy explanations or comforting conclusions, only a relentless attention to human behaviour and the ways people hurt themselves and others in pursuit of intimacy.
What makes the film so powerful is its refusal to simplify Erika. She is neither victim nor villain, but a deeply contradictory person whose longing for affection collides with years of emotional isolation.
Winner of the Grand Prix at the Cannes Film Festival, where both Huppert and Magimel received acting prizes, The Piano Teacher remains one of the most challenging and unforgettable films of modern European cinema.''
Edgar Morin
"O que me assusta e horroriza é a arrogância de alguém que certamente terá um ponto de vista universal e objetivo. " Aquele que afirma que a ciência, a humanidade, o proletariado fala da sua boca.
Cultura de massa, morte, ecologia, cinema, fama: o sociólogo-filósofo, que desapareceu ontem aos 104 anos, estava interessado em todas as matérias.
Encontro em 1977 com este eterno otimista: um trecho do espetáculo "O Homem em Questão"
''Precisaríamos talvez dizer a nós próprios e uns aos outros que esperar não é necessariamente uma perda de tempo. Muitas vezes é o contrário.
Lembro-me, de uma história de Federico Fellini que ouvi contar a Tonino Guerra: um dos hábitos do cineasta era chegar a qualquer encontro um bom bocado antes da hora aprazada, fosse a um reunião de trabalho ou a um jantar de amigos. Chegava a esse sítio e punha-se a fazer tempo, caminhando prazenteiro e sem dar sinais de coisa alguma ao longo da rua, para lá e para cá. Quando os amigos o surpreendiam nisto e lhe perguntavam porque não tinha tocado à porta imediatamente, a resposta era semelhante à do fotógrafo: "O prazer de esperar."
Esperar porquê? Do pronto a vestir ao pronto a comer, da comunicação em tempo real ao experimentalismo instantâneo dos afetos: a espera tornou-se um peso morto com o qual não sabemos lidar e que é preciso descarregar borda fora. Talvez este desejo de instantaneidade seja em nós um dissimulado reflexo defensivo, o medo crescente de que num mundo acelerado não exista afinal ninguém nem coisa nenhuma que nos espere. Quando todos vivem altamente pressionados, tudo se torna arriscadamente precário — é o que vamos constatando. Mas por dentro, e a medo, e sem falar disso.
Esperar não é necessariamente uma perda de tempo. Muitas vezes é o contrário. É reconhecer o seu tempo, o tempo necessário para ser; é retomar o tempo para si, como lugar de maturação, como oportunidade reencontrada; é perceber o tempo não apenas como enquadramento do sentido mas como formulação em si mesma significativa. Quem não aceitar, por exemplo, a impossibilidade de satisfação imediata de um desejo, dificilmente saberá o que é um desejo (ou, pelo menos, o que é um grande desejo). Quem não esperar pacientemente pelas sementes que lançar, jamais provará a alegria de vê-las florir.''
— Card. José Tolentino de Mendonça©, Revista Expresso nº 2157
Gosto das
mulheres que envelhecem,
com a pressa das suas rugas, os cabelos
caídos pelos ombros negros do vestido,
o olhar que se perde na tristeza
dos reposteiros. Essas mulheres sentam-se
nos cantos das salas, olham para fora,
para o átrio que não vejo, de onde estou,
embora adivinhe aí a presença de
outras mulheres, sentadas em bancos
de madeira, folheando revistas
baratas. As mulheres que envelhecem
sentem que as olho, que admiro os seus gestos
lentos, que amo o trabalho subterrâneo
do tempo nos seus seios. Por isso esperam
que o dia corra nesta sala sem luz,
evitam sair para a rua, e dizem baixo,
por vezes, essa elegia que só os seus lábios
podem cantar.
Nuno Júdice
A Rua da Vida Feliz
Ao sol do meio-dia
ela fica suspensa,
a fala de minha mãe
sossega as borboletas:
‘- flor bonita é no pé’.
Vi o quintal vibrando,
reagi brutamente
porque era inarticulável.
Quiseram me bater
por causa da minha cara
de quem tinha brincado com menino.
Só achei pra dizer:
- Deus mora, mãe,
nunca morreu ninguém.
Adélia Prado, in Oráculos de Maio [1999]
domingo, 31 de maio de 2026
“Profissionais de saúde descrevem frequentemente a psicose como uma perda de contacto com a realidade partilhada. Uma imagem quase poética, difícil de concretizar. “É quando o mundo que é percepcionado por ti é extremamente diferente do que é percepcionado pelos outros.” A psiquiatra Inês Homem de Melo procura as imagens claras, as metáforas. Um dia, conversava com outros psiquiatras entre consultas: “Não será a psicose como sonhar acordado?” O matemático John Nash (1928–2015), Prémio Nobel, catedrático em Princeton e diagnosticado com esquizofrenia, falava nesses termos da sua experiência delirante: “É como viver um sonho. Quando eu sabia onde estava, estava lá em observação.” Ao lado de Inês, o psiquiatra Gustavo França arrisca uma definição mais intrincada: “A psicose é uma cisão entre a realidade interna e a realidade externa.” Uma cisão entre a realidade mental, privada, do pensamento, e a realidade do mundo mais objetivamente vivido e partilhado com os outros.”
Excerto do livro “Aquilo que vi no escuro, Histórias sobre psicose”, de Margarida David Cardoso.
"para triunfar, o mal apenas precisa da inação das pessoas de bem"
John Stuart Mill
Filósofo do séc XIX
O abraço é uma longa conversa que acontece sem palavras.
Tudo o que tem de ser dito soletra-se no silêncio
Diz-se que o nosso corpo tem a forma de um abraço. Talvez por isso a tarefa de abraçar seja tão simples, mesmo quando temos de percorrer um longo caminho. O abraço tem uma incrível força expressiva. Comunica a disponibilidade de entrar em relação com os outros, superando o dualismo, fazendo cair armaduras e motivos, cedendo, nem que seja por instantes, na defesa do espaço individual. Há uma tipologia vastíssima de abraços, e cada uma delas ensina alguma coisa sobre aquilo que um abraço pode ser: acolhimento e despedida, congratulação e luto, reconciliação e embalo, afeto ou paixão. Os abraços são a arquitetura íntima da vida, o seu desenho invisível, mas absolutamente presente; são plenitude consentida ao desejo e memória que revitaliza. Todos nos reconhecemos aí: em abraços quotidianos e extraordinários, abraços dramáticos ou transparentes, abraços alagados de lágrimas ou em puro júbilo, abraços de próximos ou de distantes, abraços fraternos ou enamorados, abraços repetidos ou, porventura, naquele único e idealizado abraço que nunca chegou a acontecer mas a que voltamos interiormente vezes sem conta.
No princípio era o abraço, se pensarmos no colo que nos nutriu na primeira infância. Essa foi, para a maioria de nós, a primeira e reconfortante forma de comunicação. Mas a necessidade de um abraço acompanha a nossa existência até ao fim. O abraço é uma longa conversa que acontece sem palavras. Tudo o que tem de ser dito soletra-se no silêncio, e ocorre isto que é tão precioso e afinal tão raro: sem defesas, um coração coloca-se à escuta de outro coração.
“Em teu abraço eu abraço o que existe,
a areia, o tempo, a árvore da chuva.
E tudo vive para que eu viva”, garantem os versos de Neruda.
Calcula-se que um ser humano precise de 1500 abraços por ano para sobreviver. Dá uns quatro abraços por dia. Mas os números podem subir, pois encontram-se instruídos nessa humaníssima ciência chamada abraçoterapia a defender 12. Está também calculado – para quem ache graça à semântica dos números – que a duração média de um abraço entre duas pessoas é de três segundos. Mas há abraços mais demorados. O dos chamados “amantes de Valdaro”, por exemplo, tem pelo menos 6000 anos. Trata-se de dois esqueletos que remontam ao Neolítico, descobertos, há não muito tempo, numa necrópole perto de Mântua. Crê-se que pertenceram a uma mulher e um homem, entre os 18 e os 20 anos. Representam algo de único no mundo, quer pela antiguidade, quer pela posição em que foram encontrados: os corpos vizinhos e cruzados, o braço dele em torno do pescoço dela, numa espécie de abandono que talvez tenha sido o de um amor. Não há sinais de violência e, por isso, exclui-se a hipótese de terem sido mortos. O mais provável é que tenham perecido a uma doença, de fome ou de frio. Há 6000 anos, porém, o seu abraço permanece inalterado.
Um dos momentos mais extraordinários da arte contemporânea portuguesa é a sequência fotográfica, de Helena Almeida, intitulada “O Abraço”. São sete imagens de grandes dimensões (180 x 100 cm) em que a fotógrafa e o marido se abraçam. Apenas isso. Estão ambos sentados num banco que só dá para uma pessoa e apertam-se, agarram-se, suplicam-se, buscando no outro amarra, como se navegassem numa jangada destinada a um naufrágio irremediável. Por vezes o abraço deles parece uma luta, por vezes um reencontro para sempre. Os corpos dão-se a ver numa fragilidade que dói, num equilíbrio mais do que precário, instáveis e tensos como não se julgaria. Mas são, em todo o tempo, o radical abrigo um do outro, a passagem mais do que a fronteira, o interminável espanto de reconhecer no corpo do outro o nosso, no nosso o do outro.
[José Tolentino Mendonça | A Revista Expresso | Edição 2256 | 22/01/16]
sábado, 30 de maio de 2026
quarta-feira, 20 de maio de 2026
terça-feira, 12 de maio de 2026
«Não sei nada. Duvido de tudo. Desci ao fundo dos fundos, lá onde se confunde a lama com o sangue, as fezes, o pus, o vómito; fui até às entranhas da Besta e não me arrependo. Nada sei do futuro, e o passado quase esqueci. Li muito e foi pior. Conheci gente variada nesta Viagem. Pobre gente: estúpidos de medo, doidos espertalhões, toscos patarecos, foliões e parasitas da Vida, parasitas (os mais criminosos, estes) chulos do próprio talento desperdiçando tudo: as horas do relógio deles e dos outros, e os defeitos de todos, que tudo tem seu calor e seu exemplo; ou frustrados falhados tentando arrastar os mais para o poço onde se deixaram cair por impotência de criar, lazeira ou cobardia (mas o coveiro nada perdoa). Cadáveres adiados fedorentos viciosos de manhas e muito mal mascarados. Uma caca a respirar.»
- “Comunidade”, 1970
Luiz Pacheco
sábado, 9 de maio de 2026
domingo, 19 de abril de 2026
Sou composta por urgências
Sou composta por urgências:
minhas alegrias são intensas;
minhas tristezas, absolutas.
Entupo-me de ausências,
Esvazio-me de excessos.
Eu não caibo no estreito,
eu só vivo nos extremos
Pouco não me serve,
médio não me satisfaz,
metades nunca foram meu forte!
Todos os grandes e pequenos momentos,
feitos com amor e com carinho,
são pra mim recordações eternas.
Palavras até me conquistam temporariamente…
Mas atitudes me perdem ou me ganham para sempre.
Suponho que me entender
não é uma questão de inteligência
e sim de sentir,de entrar em contato…
Ou toca, ou não toca.
minhas alegrias são intensas;
minhas tristezas, absolutas.
Entupo-me de ausências,
Esvazio-me de excessos.
Eu não caibo no estreito,
eu só vivo nos extremos
Pouco não me serve,
médio não me satisfaz,
metades nunca foram meu forte!
Todos os grandes e pequenos momentos,
feitos com amor e com carinho,
são pra mim recordações eternas.
Palavras até me conquistam temporariamente…
Mas atitudes me perdem ou me ganham para sempre.
Suponho que me entender
não é uma questão de inteligência
e sim de sentir,de entrar em contato…
Ou toca, ou não toca.
Clarice Lispector
Pórtico
Com os meus amigos aprendi que o que dói às aves
Não é o serem atingidas, mas que,
Uma vez atingidas,
O caçador não repare na sua queda
Daniel Faria
in “A casa dos Ceifeiros”
Não é o serem atingidas, mas que,
Uma vez atingidas,
O caçador não repare na sua queda
Daniel Faria
in “A casa dos Ceifeiros”
Conserto a palavra
Conserto a palavra com todos os sentidos em silêncio
Restauro-a
Dou-lhe um som para que ela fale por dentro
Ilumino-a
Ela é um candeeiro sobre a minha mesa
Reunida numa forma comparada à lâmpada
A um zumbido calado momentaneamente em exame
Ela não se come como as palavras inteiras
Mas devora-se a si mesma e restauro-a
A partir do vómito
Volto devagar a colocá-la na fome
Perco-a e recupero-a como o tempo da tristeza
Como um homem nadando para trás
E sou uma energia para ela
E ilumino-a.
Restauro-a
Dou-lhe um som para que ela fale por dentro
Ilumino-a
Ela é um candeeiro sobre a minha mesa
Reunida numa forma comparada à lâmpada
A um zumbido calado momentaneamente em exame
Ela não se come como as palavras inteiras
Mas devora-se a si mesma e restauro-a
A partir do vómito
Volto devagar a colocá-la na fome
Perco-a e recupero-a como o tempo da tristeza
Como um homem nadando para trás
E sou uma energia para ela
E ilumino-a.
Daniel Faria, in “Homens que São como Lugares Mal Situados”
Há muitos metros entre um animal que voa
E a escada que desço para me sentar no chão
Mas basta-me um quadrado de sossego
Para a distância absoluta
E a escada que desço para me sentar no chão
Mas basta-me um quadrado de sossego
Para a distância absoluta
Está para além do que se vê a janela onde me
debruço definitivo
Não é uma aparição
Nem se pode alcançar sem se ir em frente
caindo
debruço definitivo
Não é uma aparição
Nem se pode alcançar sem se ir em frente
caindo
Só no fim da paisagem estou de pé como um
para-quedista que desce
Suspenso como os santos num arroubo místico
Erguido como um anjo em suas asas
E sinto-me ser alto como um astro. Nuvem
Como se fosse um homem
Que levita
para-quedista que desce
Suspenso como os santos num arroubo místico
Erguido como um anjo em suas asas
E sinto-me ser alto como um astro. Nuvem
Como se fosse um homem
Que levita
© 1998, Daniel Faria
From: Poesia
Publisher: Quasi, Vila Nova de Famalicão
Acontecera que as coisas se destruíssem sem
que nelas sobrevivesse
E era tarde.
Sozinho em tempos não fora a falta de ninguém
E o que doía não tinha o quisto da doença
Só o espaço sereno das coisas que se deixam.
Acontecera que nada se fizera fora
Do coração.
Acontecera que passara a noite a abrir os olhos
Para não se interromper
A estender a mão para estar vivo
E certo de que nem ele próprio se abeiraria de si
mesmo
Pois ocupara-se rigorosamente de ausentar-se.
Mesmo se caminhara muito devagar
Sem outro meio para esperar que o visitassem.
Ele que é agora o que nunca repousou
O que nunca encontrará o sítio do sossego
que nelas sobrevivesse
E era tarde.
Sozinho em tempos não fora a falta de ninguém
E o que doía não tinha o quisto da doença
Só o espaço sereno das coisas que se deixam.
Acontecera que nada se fizera fora
Do coração.
Acontecera que passara a noite a abrir os olhos
Para não se interromper
A estender a mão para estar vivo
E certo de que nem ele próprio se abeiraria de si
mesmo
Pois ocupara-se rigorosamente de ausentar-se.
Mesmo se caminhara muito devagar
Sem outro meio para esperar que o visitassem.
Ele que é agora o que nunca repousou
O que nunca encontrará o sítio do sossego
A não ser que haja o equilíbrio na vertigem
Uma luz parada no meio da voragem.
© 1998, Daniel Faria
From: Poesia
Publisher: Quasi, Vila Nova de Famalicão
Amo-te no intenso tráfego
Amo-te no intenso tráfego
Com toda a poluição no sangue.
Exponho-te a vontade
O lugar que só respira na tua boca
Ó verbo que amo como a pronúncia
Da mãe, do amigo, do poema
Em pensamento.
Com todas as ideias da minha cabeça ponho-me
no silêncio
Dos teus lábios.
Molda-me a partir do céu da tua boca
Porque pressinto que posso ouvir-te
No firmamento.
Com toda a poluição no sangue.
Exponho-te a vontade
O lugar que só respira na tua boca
Ó verbo que amo como a pronúncia
Da mãe, do amigo, do poema
Em pensamento.
Com todas as ideias da minha cabeça ponho-me
no silêncio
Dos teus lábios.
Molda-me a partir do céu da tua boca
Porque pressinto que posso ouvir-te
No firmamento.
© 1998, Daniel Faria
From: Poesia
Publisher: Quasi, Vila Nova de Famalicão
Sei que o homem lavava os cabelos como se
fossem longos
Porque tinha uma mulher no pensamento
fossem longos
Porque tinha uma mulher no pensamento
Sei que os lavava como se os contasse
Sei que os enxugava com a luz da mulher
Com os seus olhos muito claros voltados para o
centro
Do amor, na operação poderosa
Do amor
Sei que os enxugava com a luz da mulher
Com os seus olhos muito claros voltados para o
centro
Do amor, na operação poderosa
Do amor
Sei que cortava os cabelos para procurá-la
Sei que a mulher ia perdendo os vestidos
cortados
Sei que a mulher ia perdendo os vestidos
cortados
Era um homem imaginado no coração da
mulher que lavava
O cabelo no seu sangue
mulher que lavava
O cabelo no seu sangue
Na água corrente
Era um homem inclinado como o pescador nas
margens para ouvir
E a mulher cantava para o homem respirar
margens para ouvir
E a mulher cantava para o homem respirar
1998, Daniel Faria
From: Poesia
Publisher: Quasi, Vila Nova de Famalicão
From: Poesia
Publisher: Quasi, Vila Nova de Famalicão
Um pássaro em queda mesmo
Quando é proporcional à pedra
Que tomba do muro nunca
Alcança a mesma coloração do musgo
– Já nem sequer falo do tempo
Em que mudam a pena
Quando é proporcional à pedra
Que tomba do muro nunca
Alcança a mesma coloração do musgo
– Já nem sequer falo do tempo
Em que mudam a pena
Para fazeres ideia pensa
Como perde um homem a idade
De encontrar os ninhos
Retém na memória: o homem cai. Desloca-se
O pássaro para que as estações não mudem
É dessa rotação que o muro
Pode cercar-se sem ninguém o construir. O
cerco
Do voo é a pedra da idade
Pode cercar-se sem ninguém o construir. O
cerco
Do voo é a pedra da idade
Para fazeres uma ideia pensa
Em engoli-la
Em engoli-la
Daniel Faria
Desde que nos deixaste o tempo nunca mais se transformou
Não rodou mais para a festa não irrompeu
Em labareda ou nuvem no coração de ninguém.
A mudança fez-se vazio repetido
E o a vir a mesma afirmação da falta.
Depois o tempo nunca mais se abeirou da promessa
Nem se cumpriu
E a espera é não acontecer — fosse abertura —
E a saudade é tudo ser igual.
terça-feira, 14 de abril de 2026
Margaret Scolari Barr, wife of the Founding Director of the Museum of Modern Art (MoMA) in New York
"Frustra fit per plura quod potest fieri per pauciora"
"É inútil fazer com mais o que se pode fazer com menos"
Síndrome do Duplo Subjetivo
''No folclore alemão, encontramos um figura muito interessante chamada Doppelgänger, da junção de doppel (que significa duplo, réplica ou duplicata) e gänger (andante,ambulante ou aquele que vaga). O Doppelgänger possui uma ação inusitada: ele tem a capacidade de reproduzir, de imitar, de agir de forma idêntica a uma pessoa, ou seja, o Doppelgänger é um duplo exato, perfeito.
Na Síndrome do Duplo Subjetivo aparece uma ideia semelhante, de que a pessoa possui um duplo idêntico, porém com a personalidade um pouco diferente ou até uma vida inteira diversa, muitas vezes o duplo pode ser totalmente desconhecido e viver em um país estranho e muitas vezes pode ser ligada a uma pessoa próxima.''
Delírio de Cotard (Síndrome do Morto-Vivo)
''O nome do delírio vem do neurologista Jules Cotard (1840–1989) que descreveu os sintomas desta doença mental extremamente rara, na qual a pessoa pensa que está morta, não existe ou não possui os órgãos internos de seu corpo. Cotard também nomeou como delírio de negação, le délire des négations.''
Referências
Síndrome de Otelo
''A Síndrome de Otelo vem, evidentemente, do famoso personagem de Shakespeare. Na peça Otelo, o Mouro de Veneza, o personagem principal tem o pensamento obsessivo de que a sua mulher o está traindo.
Assim, na Síndrome de Otelo a pessoa pensa que o seu parceiro ou parceira está tendo um caso, a despeito de todas as provas e evidências em contrário.
Segundo os especialistas, não se trata de um simples caso de ciúme, embora o ciúme seja o principal sentimento da Síndrome. Como o ciúme se torna um pensamento obsessivo que não cessa, a pessoa portadora passa a realizar todo tipo de comportamento para encontrar a suposta prova da traição: verifica o telemóvel, invade emails, persegue na rua e, em casos extremos, chega à violência física.''
Para ler depois :
delirium
''A definição do delírio como o que aparta a pessoa da realidade é também utilizada com um critério especial: a pessoa em delírio não consegue diferenciar o real do delírio, ou seja, não se trata de uma fantasia, de uma criação artística, de uma fuga de ideias. A pessoa realmente acredita que o delírio é real.''
«Uso o azul porque é uma cor espacial. (…) Tem de ser azul. Às vezes ponho vermelho; é uma tinta que tem outros significados, é o peso. Uso-o quando não estou a querer fazer o espaço. Uso o azul para mostrar o espaço; ou quando abro a aboca, aí ponho o azul. É mesmo o espaço, é engolir a pintura. É agarrar na pintura… Tem de ser o azul.»
Entrevista no catálogo “A minha obra é o meu corpo, o meu corpo é a minha obra”, 2015
Helena Almeida
Entrevista no catálogo “A minha obra é o meu corpo, o meu corpo é a minha obra”, 2015
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