Romualdas Rakauskas
Lithuanian photographer born in 1941
quarta-feira, 15 de julho de 2026
No aniversário da diva
apressados, e caem muitas penas
Passam por nós os anos: são cavalos
nervosos frente aos toiros nas arenas
Mas não envelhecemos sempre esperançados
na juventude eterna que não deixa marcas
Estamos marcados desde que nascemos,
transviados por onde não há estradas:
somente caminhadas sem sair de becos,
miragens de desertos nos confins das ilhas
Passam por nós os anos e só fica
um sulco que se fecha na memória em ferida
António Barahona
SOM DE VISITAÇÃO
Demos um beijo na face um do outro,
senti os teus lábios no corpo todo;
trazias um saco plástico com cerejas.
Passamos o começo da tarde a conversar
com a boca cheia de sangue.
senti os teus lábios no corpo todo;
trazias um saco plástico com cerejas.
Passamos o começo da tarde a conversar
com a boca cheia de sangue.
Antes de ires embora,
tivesse vontade de fazer xixi.
A minha tristeza foi tremenda
na previsão da tua ausência:
escutei atentamente a urina
a cair na água da sanita,
enquanto enfiava pérolas
em fios de lágrimas.
António Barahona, in Raspar o Fundo da Gaveta
e Enfunar uma Gávea. de António Barahona.
Editora Averno, 2011
POÉTICA DA TRANSCRIAÇÃO
Transcriar: decalcar até ao osso
o corpo do poema bem-amado,
até ao mais profundo do seu espírito
oculto em cada eco que soletro
Transportar o poema com seu pêso,
suas plumas de jaspe bem esculpido,
dormir com ele ao lado em qualquer sítio
até tornar o sono em som desperto
Reescrever mil vezes o mesmo verso
De rima pobre, rico d’universo
em nobre melopeia ritual
Recuperar mil vezes o espontâneo
verso, dado por Deus e rasurado
até fazer buracos no papel
António Barahona
(Lisboa, n. 1939)
in “Pássaro-Lyra”, Editora Averno, Lisboa, 2015
Neste silêncio
Neste silêncio oculto onde as tuas mãos se deslumbram a cada movimento, subsistimos com o peso do crepúsculo e a miséria da guerra.
Inútil a nossa vida, inútil a vida dos outros, quando o amor é um pássaro dentro duma gaiola no deserto. Inútil toda a simbologia funcional das imagens, porque ao homem é dado o sonho com o sentido das coisas.
De bruços sobre a areia, descanso as pálpebras no mar. A minha ociosidade é um peixe de prata adormecido nas ondas, um barco sem dono ancorado na doca. E hei-de morrer assim contigo, companheira ou ilusão do meu cansaço, porque a verdade que trouxemos é um trapézio vazio num circo em ruínas, uma flor no trapézio e muitos gatos a assistir até ao dia nunca mais do horizonte livre.
António Barahona, in “Poemas e Pedras”, Ed. Autor, Lisboa, 1962
Não me reconheço entre os homens
porque são eles os demolidores do meu pensamento
Não participo desta razão comum de existir
porque luto dia a dia com sons e signos ocultos
para a invenção doutra linguagem
que não descobrirei
— sei-o perfeitamente —
mas a necessidade de estar só
dentro de um universo opiado e infinito
obriga-me a estender os cabelos no exílio
António Barahona in “Pássaro-Lyra”, Averno, Lisboa, 2015
porque são eles os demolidores do meu pensamento
Não participo desta razão comum de existir
porque luto dia a dia com sons e signos ocultos
para a invenção doutra linguagem
que não descobrirei
— sei-o perfeitamente —
mas a necessidade de estar só
dentro de um universo opiado e infinito
obriga-me a estender os cabelos no exílio
António Barahona in “Pássaro-Lyra”, Averno, Lisboa, 2015
Na pastelaria do costume
Agora já não eram marido e mulher.
Encontravam-se, às vezes, na pastelaria
até que não houvesse nada para dizer.
do costume, e falavam só de poesia
Depois, ficavam em silêncio alguns minutos,
a contemplar o movimento e o som da rua,
ele também a contemplava, toda nua,
por dentro dos seus olhos castos muito abertos.
Mas, ela já se ergue alta da cadeira,
na elegância do seu corpo, musa magra,
cuja beleza, encanto e alma são de cabra
de montanha, com maquilhagem muito sábia.
Ele também se ergue e oferece o seu braço
e sente um peso que é leveza e lhe dá asas,
e, enquanto caminha, plana sobre as casas,
com a alegria da morte ao rubro, passo a passo.
ORIENTAÇÃO
para esquecer. Amei algumas mulheres
para lembrar. Agora já posso dizer
o som em carne viva.
A cidade assemelha-se a um acampamento
abandonado no deserto. Os nómadas
partiram nos seus camelos, com provisão
de tâmaras e água.
Há restos de detritos, sinais de trânsito,
folhas arrancadas a revistas pornográficas,
ao sabor do vento, por entre pétalas sêcas.
Há resíduos de sítios onde estive contigo,
fragmentos de versos de vidro, tudo
muito nítido, anotado, vincado a oiro.
António Barahona, 'O Som do Sôpro', Lisboa, Poesia Incompleta, 2011.
quinta-feira, 9 de julho de 2026
Marit Beer analogue photographer living and working in Berlin/Germany.
“When I was a child I wished for a hat to make me invisible. I wanted to wander through crowds and listen to their conversations, discover secrets. Later on I wanted to be like the angel Damiel in “Wings of Desire”. There is a scene in which he is sitting next to people in the U- Bahn and listening to their thoughts. I am looking for transitions – from what we believe we are, what others see in us and what we dream or fear. This feeling is what I try to capture. Sequences that reveal nothing but evoke something which lures deep inside of us.“
I can't seem to make you mine | The Seeds
I can't seem to make you mine
Kiss and run all the timeFlyin' around like a beeHurtin' everything you seeI tried everything I knowTo make you wanna love me soThe only thing you doIs try to put the hurt on me
Can't you see what you're doin' to meYou fill my heart with miseryWith every breath and step I takeI'm more in love with you
I can't go on like thisA little bit of love, not one kissI gotta have your love everydayA love that's real that'll stay
I can't seem to make you mineI can't seem to make you mine
I can't seem to make you mineI can't seem to make you mine
Come back, baby, to meEnd my miseryI give you love night and dayDon't ever ever go away
I can't seem to make you mineI can't seem to make you mine
Come back baby, 'cause I'm all aloneCome back darlin', 'cause I need your loveCome back, 'cause I wanna love yaGirl, I wanna love ya tonight
I can't seem to make you mineI can't seem to make you mineI can't seem to make you mineI can't seem to make you mine
as sirigaitas e as flausinas
« Que diacho, tia Madge. (Que diacho!) Até eu uso palavras fora de prazo. E para onde é que foram todas as sirigaitas e as flausinas?
Janet Frame. Os Cárpatos no Nosso Jardim. Tradução de António Costa Santos. Editorial Caminho. Lisboa, 2004., p. 46
destinatária de cravos rejeitados
«Do que é que estavas à espera, na cidade da Flor Memória?, disse de si para si. E agora oferecem-me a quantidade de cravos rejeitados que eu quiser e talvez nunca saiba por que os rejeitaram. Quem sabe, pensou, sentindo o cansaço a dominá-la e a rebelar-se contra uma confusão estúpida que lhe apanhava a cabeça, se não somos todos uns rejeitados num mundo de rejeição e não sabemos nem sonhamos que ao mesmo tempo há flores escolhidas que brotam num mundo perfeito. Num mundo em que os critérios da perfeição ou se perderam ou são secretos, sentia-se satisfeita, agora, por estar por dois meses na Nova Zelândia, por ser destinatária de cravos rejeitados.»
Janet Frame. Os Cárpatos no Nosso Jardim. Tradução de António Costa Santos. Editorial Caminho. Lisboa, 2004., p. 35quarta-feira, 8 de julho de 2026
«BERALDO: Santo Deus, meu irmão, isso são puras ideias com que gostamos de nos alimentar; não é de agora que as ilusões se instalam na vida dos homens, e porque nos afagam, porque gostaríamos que fossem verdade, acabamos por acreditar nelas.»
Molière. O Doente Imaginário. Tradução e Prefácio de Alexandra Moreira da Silva. Edições Húmus, 2014., p. 110.jpg)
«, e a maioria dos homens morre mais depressa da cura do que da doença.»
Molière. O Doente Imaginário. Tradução e Prefácio de Alexandra Moreira da Silva. Edições Húmus, 2014., p. 110
''pomposo galimatias''
Molière. O Doente Imaginário. Tradução e Prefácio de Alexandra Moreira da Silva. Edições Húmus, 2014., p. 109
segunda-feira, 6 de julho de 2026
Lilac Wine
I lost myself on a cool damp night
Gave myself in that misty lightWas hypnotized by a strange delightUnder a lilac tree
I made wine from the lilac treePut my heart in its recipeIt makes me see what I want to seeAnd be what I want to be
When I think more than I want to thinkDo things I never should doI drink much more than I ought to drinkBecause it brings me back to you
Lilac wine is sweet and heady, like my loveLilac wine, I feel unsteady, like my loveListen to me, I cannot see clearlyIsn't that she coming to me nearly here?
Lilac wine is sweet and heady where's my love?Lilac wine, I feel I'm steady, where's my love?
Listen to me, why is everything so hazy?Isn't that he, or am I just going crazy, dear?
Lilac Wine, I feel I'm ready for my loveFeel I'm ready for my love
Compositores: James H. Shelton
''Você nunca será feliz se continuar a procurar aquilo que consiste a felicidade. Você nunca viverá se estiver procurando o sentido da vida. Da mesma forma, as emoções mais férteis serão perdidas para você se insistir em analisá-las. Ouça a minha loucura. ”
Albert Camus, Escritos Juvenis (do ensaio “Intuições”, 1932)
You ain't nothin' but a hound dog
You ain't nothin' but a hound dog
Cryin' all the time
Cryin' all the time
Just cryin' all the time
Well, you ain't never caught no rabbitAnd you ain't no friend of mineWell, they said you was high-classedWell, that was just a lie
Yeah they said you was high-classedWell, that was just a lieYeah, you ain't never caught no rabbitAnd you ain't no friend of mine
You ain't nothin' but a hound dogCryin' all the timeYou ain't nothin' but a hound dogCryin' all the time
Well, you ain't never caught no rabbitAnd you ain't no friend of mine
Well they said you was high-classedWell, that was just a lieYeah, they said you was high-classedWell, that was just a lieWell, you ain't never caught no rabbitAnd you ain't no friend of mine
Well they said you was high-classedWell, that was just a lieYou know they said you was high-classedWell, that was just a lieYeah, you ain't never caught no rabbitAnd you ain't no friend of mine
You ain't nothin' but a hound dogCryin' all the timeYou ain't nothin' but a hound dogCryin' all the timeWell, you ain't never caught no rabbitYou ain't no friend of mine
While Elvis Presley made the song a global rock-and-roll phenomenon when he released his version in 1956, Thornton’s original recording—produced by Johnny Otis and written by Jerry Leiber and Mike Stoller—was a massive R&B hit''
domingo, 5 de julho de 2026
« ARGÃO: Como vos disse, meu coração, e como reconhecimento pelo amor que me dedicais, quero fazer o meu testamento.
BELINA: Ah! Minha doçura, não falemos disso, peço-vos; não poderia suportar tal ideia, estremeço de dor só de ouvir a palavra ''testamento''.
ARGÃO: Tinha-vos dito que falásseis neste assunto ao nosso notário.
BELINA: Está lá dentro, veio comigo de propósito
ARGÃO: Fazei-o entrar, amorzinho.
BELINA: Infelizmente, minha doçura, quando é muito o amor que sentimos por um marido não nos é possível pensar nestas coisas.»
Molière. O Doente Imaginário. Tradução e Prefácio de Alexandra Moreira da Silva. Edições Húmus, 2014., p. 53Pentelhices
«ARGÃO: Não se deve dizer pentelhices.
TONIETA: Meu Deus, eu conheço-vos, vós sois naturalmente bom.
ARGÃO: (Exaltando-se.) Não sou nada bom, e sou mau quando quero.»
Molière. O Doente Imaginário. Tradução e Prefácio de Alexandra Moreira da Silva. Edições Húmus, 2014., p. 49''Uma boa alma tem sempre boas razões.''
Molière. O Doente Imaginário. Tradução e Prefácio de Alexandra Moreira da Silva. Edições Húmus, 2014., p. 44
«Ao vosso espírito falta presença,»
Molière. O Doente Imaginário. Tradução e Prefácio de Alexandra Moreira da Silva. Edições Húmus, 2014., p. 30
«TIRCIS:
Quando da neve derretida nasce uma poderosa torrente,
Contra a força repentina das suas águas de escuma
Nada é firme e resistente:
Diques, castelos, cidades e bosques,
Homens e rebanhos,
Tudo cede à vantagem da corrente.
Mais orgulhoso ainda e com mil destrezas,
Quando da neve derretida nasce uma poderosa torrente,
Contra a força repentina das suas águas de escuma
Nada é firme e resistente:
Diques, castelos, cidades e bosques,
Homens e rebanhos,
Tudo cede à vantagem da corrente.
Mais orgulhoso ainda e com mil destrezas,
Avança Luís nas suas proezas.»
Molière. O Doente Imaginário. Tradução e Prefácio de Alexandra Moreira da Silva. Edições Húmus, 2014., p. 28
«Encarcerado na sua própria casa, Argão governa-se a si próprio para governar os outros. Esta será talvez a mais profunda razão da sua aparente resignação. Na verdade, sentir-se superior ao comum dos mortais permite-lhe iludir a morte que tanto teme.»
in Prefácio, Alexandra Moreira da Silva
Molière. O Doente Imaginário. Tradução e Prefácio de Alexandra Moreira da Silva. Edições Húmus, 2014., p. 19
I Never Asked to Be Your Mountain
Tim Buckley ‧ 1967
I never asked to be a mountain, I never asked to fly
Remember when you came to me and told me of his lie?
You didn't understand my love, you don't know why I try
Remember when you came to me and told me of his lie?
You didn't understand my love, you don't know why I try
And rain was falling on that day, and I'm the reason why
The flying placey sails the tide and tells me of my childWrapped in bitter tales and heartache, he begs me just to smileOh, he never asked to be a mountain, he never asked to flyAnd through his eye he combs his love and tells him not to cry
She says, "Your scoundrel father flies with a dancer called the queenAnd with her stolen cards he plays and laughs but never wins"Oh, the child dreams to be his hands in the counting of his painBut only barren breasts he feels for her milk will never drain
As I fly I can't rememberWhere I saw the rainCould it be that a laughter drove me down again?
Charming dancer, will you stop, stop and talk to me?Is it me that you feel in your dreams, or will you see?In midnight gazes I found you far from meIf you lead me on, please lead me down
Oh, flying, flying fish, please flutter by my doorYes, you can drink my lines, but first you read my eyesEach one is titled "I'm Drowning Back to You"I can't swim your waters and you can't walk my landsI'm sailing all your sins and I'm climbing all my fearsAnd soon I will die
I never asked to be a mountain, I never asked to flyRemember when you came to me and told me of his lie?You didn't understand my love, you don't know why I try
homens alienados
algemados por deuses de escorbuto e trigo
suspeitos de atearem fogo a uma nuvem de salsugem
nuvem-salto-em-altura
mais baixa que um sonho a preto e branco de Freud
que uma doce e dançante formiga nova-iorquina.
fui hoje até ao mar:
o mesmo que um dia engolirá a fome das luas
das criaturas prematuras
Manhattan
o azar ao jogo do czar
a raiva de não haver maré vazia até ao infinito.
agora
matilhas de dunas famintas cobrem os céus de carne
e os camaleões inventarão
a conta olhos
(encadeando os corsários)
o novo daltonismo das ondas.
Augusto António Cabrita
Algarve, Julho de 2026
encarceramento
«A dependência que criam nos pacientes pode ser analisada como uma verdadeira estratégia de encarceramento e, tal, como acontece com os pobres e marginais da sociedade encerrados no Hospital Geral parisiense, estas estratégias de poder são exercidas sobre os mais fracos e vulneráveis, ou seja, sobre aqueles que rapidamente se tornam vítimas do medo e se sentem paralisados perante a ideia de morte.»
in Prefácio, Alexandra Moreira da Silva
Molière. O Doente Imaginário. Tradução e Prefácio de Alexandra Moreira da Silva. Edições Húmus, 2014., p. 16
''melancolia hipocondríaca''
Molière. O Doente Imaginário. Tradução e Prefácio de Alexandra Moreira da Silva. Edições Húmus, 2014.
« Um médico muitíssimo honesto, de quem tenho a honra de ser doente, promete, e quer comprometer-se perante os notários, fazer-me viver mais trinta anos, se eu conseguir obter-lhe uma graça de Vossa Majestade. Sobre esta promessa, disse-lhe que não lhe pedia tanto, e que ficaria satisfeito se se comprometesse a não me matar.»
Molière. O Doente Imaginário. Tradução e Prefácio de Alexandra Moreira da Silva. Edições Húmus, 2014.
o amor exige confiança
Cada um faz amor como sabe,
a minha avó fazia canja,
escolhia uma galinha da capoeira,
todas as galinhas tinham nome,
a avó chamava a galinha e a galinha vinha,
o amor exige confiança.
a minha avó fazia canja,
escolhia uma galinha da capoeira,
todas as galinhas tinham nome,
a avó chamava a galinha e a galinha vinha,
o amor exige confiança.
Raquel Serejo Martins
Arca de Noé mental
''O que é que vou ler neste dilúvio? Neste dilúvio de grandes obras, como vou construir a minha Arca de Noé mental? O que vou salvar na minha cabeça?''
Gonçalo M. Tavares
Gonçalo M. Tavares
mito de Sísifo
[condenado para sempre a carregar um pedregulho até ao cume de uma montanha, pedregulho esse que depois acaba por rolar pela encosta abaixo, obrigando a um novo esforço…]
adaptado ao contemporâneo
adaptado ao contemporâneo
Alÿs’ poetic performances have much in common with Debord’s notion of psychogeography; described as ‘a compulsive wanderer’, he himself states,
…I spend a lot of time walking around the city… The initial concept for a project often emerges during a walk. As an artist, my position is akin to that of a passer-by constantly trying to situate myself in a moving environment. My work is a succession of notes and guides. The invention of a language goes together with the invention of a city. Each of my interventions is another fragment of the story that I am inventing, of the city that I am mapping.
Francis Alÿs
''My paintings, my images, are only attempting to illustrate situations I confront, provoke or “perform” on a more public, usually urban – and ephemeral level. I’m trying to make a very clear distinction in between what will be addressing the street and what will be directed to the gallery wall. The photo residue of an act acquires a very different status (other than the act itself) once hanged on a gallery wall. It can become the finality of the piece. I tried to create painted images that could become equivalents to the action, souvenirs without literally representing the act itself.''
Francis Alÿs, artista belga
sábado, 4 de julho de 2026
conhecia o luxo filosófico de ter tempo para pensar
«(...), Mattina conhecia o luxo filosófico de ter tempo para pensar, para observar, para raciocinar e para sonhar, luxo bem mais frequente numa vida inteira sem preocupações de dinheiro do que após uma súbita libertação dessas preocupações: os ricos sem experiência de serem ricos podem injectar tormento no luxo.»
Janet Frame. Os Cárpatos no Nosso Jardim. Tradução de António Costa Santos. Editorial Caminho. Lisboa, 2004., p. 27
sexta-feira, 3 de julho de 2026
Maria Helena Vieira da Silva (1908-1992)
''Maria Helena, atraiçoada pelo seu rosto assertivo, com grandes olhos escuros e diretos, narinas abertas e sorriso malicioso, era uma mulher cheia de dúvidas, “vulnerável e melancólica” até ao osso.''
Arpad Szenes sobre Maria Helena, citado em Vieira da Silva - À Procura do Espaço Desconhecido, Taschen, 1998, p. 20
''Vieira da Silva não gostava de explicar a sua pintura, não o sabia como, achava-se “inútil e completamente estúpida” fora dela [2]. Este sentimento de inaptidão aliava-se, paradoxalmente, ao desejo (e não à resolução) de abarcar tudo o que lhe era exterior, de ir a toda a parte, de assimilar toda a realidade. Não queria excluir nada do seu espanto nem do seu terror, não queria deixar escapar “nem a ligeireza dos pássaros, nem o peso das pedras, nem o brilho dos metais” nos seus quadros [3]. Esta ambição desmesurada, rente a uma angústia que poderia tornar-se castradora da criação, fez de Maria Helena uma das grandes pintoras do século XX - “essa vidente do visível” [4] -, num percurso reconhecido desde cedo, atípico em comparação ao que esteve reservado a muitas, demasiadas, mulheres artistas do seu tempo.''
sobre Vieira da Silva
ver aqui
sobre Vieira da Silva
ver aqui
Comemos e calamos
Calamos e andamos
Andamos e choramos
Calamos e andamos
Andamos e choramos
Vivemos no país da falta de provas
Vivemos no país da impunidade
O braço da justiça é curto e não alcança
E o chico esperto sabe e nunca pára a dança
E mesmo quando não faltam pormenores
De datas e locais, tantos pormenores
Nas rádios e jornais, tantos pormenores
As provas nunca chegam, são sempre menores
Arquive-se o assunto por falta de provas
Arquive-se o país e fiquem só as trovas
Que falem de um país onde valia tudo
E muito esperto andava com pés de veludo
E não cai
Nem mesmo quando as provas são provas dessas provas
O esperto dança e não cai
Nem mesmo quando as provas são provas dessas provas
O esperto dança e não cai
Comemos e calamos
Calamos e andamos
Andamos e choramos
Comemos e calamos
Comemos e calamos
Manuel António Pina
Calo-me
Calo-me quando escrevo
assim as palavras falam mais alto e mais baixo
Nada no poema é impossível e tudo é possível
mas não arranjo maneira de entrar no poema
e de sair de mim e por isso a minha voz é profunda e rouca
e por isso me calo ( e como me calarei?)
no entanto ninguém é tão falador como eu
nem há palavras que não cheguem para não dizer nada.
e vós também: não me faleis de nada ou falai-me
porque não sabeis o que dizeis
Nada no poema é impossível e tudo é possível
mas não arranjo maneira de entrar no poema
e de sair de mim e por isso a minha voz é profunda e rouca
e por isso me calo ( e como me calarei?)
no entanto ninguém é tão falador como eu
nem há palavras que não cheguem para não dizer nada.
e vós também: não me faleis de nada ou falai-me
porque não sabeis o que dizeis
Manuel António Pina | "Todas as palavras - poesia reunida" | Ed. Assírio & Alvim, 2001
A um Homem do Passado
Estes são os tempos futuros que temia
o teu coração que mirrou sob pedras,
que podes recear agora tão fundo,
onde não chegam as aflições nem as palavras duras?
Desceste em andamento; afinal era
tudo tão inevitável como o resto.
Viraste-te para o outro lado e sumiram-se
da tua vista os bons e os maus momentos.
Tu ainda tinhas essa porta à mão.
(Aposto que a passaste com uma vénia desdenhosa.)
Agora já não é possível morrer ou,
pelo menos, já não chega fechar os olhos.
quarta-feira, 1 de julho de 2026
terça-feira, 30 de junho de 2026
segunda-feira, 29 de junho de 2026
Fialho de Almeida morreu a 4 de Março de 1911
Na sua campa está registado o seguinte epitáfio:
Miando pouco, arranhando sempre, e não temendo nunca
sábado, 27 de junho de 2026
''trabalhava como leitora de manuscritos diversos''
Janet Frame. Os Cárpatos no Nosso Jardim. Tradução de António Costa Santos. Editorial Caminho. Lisboa, 2004., p. 26
'' a morte de ontem janta comigo à minha mesa''
Janet Frame. Os Cárpatos no Nosso Jardim. Tradução de António Costa Santos. Editorial Caminho. Lisboa, 2004., p. 21
'' a Casa de Correcção para Crianças Desobedientes''
Janet Frame. Os Cárpatos no Nosso Jardim. Tradução de António Costa Santos. Editorial Caminho. Lisboa, 2004., p. 20
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