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Louise Glück. A Íris Selvagem. Tradução Ana Luísa Amaral. Relógio D'Água. 1992., p. 45
Na maior parte dos dias, é o sol que me acorda.
Mesmo nos dias mais escuros, há sempre muita luz de manhã -
linhas esguias onde as persianas não fecham.
É manhã - abro os olhos.
E todas as manhãs vejo outra vez como este lugar é imundo, sinistro.
Por isso, nunca chego atrasado ao trabalho - isto não é lugar para
se estar,
para ficar a ver a imundice a acumular-se enquanto o Sol resplandece.
Durante o dia de trabalho, esqueço o assunto.
Penso no trabalho: meter contas coloridas em frasquinhos de vidro.
Ao anoitecer, quando chego a casa, o quarto está sombrio -
a sombra da escrivaninha cobre por inteiro o chão despido.
Diz-me que quem aqui vive está condenado.
Quando é este o meu estado de espírito,
vou a um bar, fico a ver desporto na televisão .
Às vezes, falo com o dono.
Ele diz que os estados de espírito não querem dizer nada -
as sombras significam que a noite se aproxima, não que o dia nunca
mais irá voltar.
Diz-me para mudar a escrivaninha de lugar; terei outras sombras,
talvez
um diagnóstico diferente.
Se estamos sozinhos, ele baixa o som da televisão.
Os jogadores continuam a esbarrar uns nos outros,
mas só conseguimos ouvir as nossas próprias vozes.
Se não há jogo, ele escolhe um filme.
É a mesma coisa - o som mantém-se no mínimo, por isso restam
as imagens.
Quando o filme acaba, trocamos opiniões para ter a certeza de que
assistimos à mesma história.
Às vezes, passamos horas a ver este lixo.
Quando volto a pé para casa, já é noite. Por uma vez, escapa-nos a
pobreza das casas.
Trago o filme na cabeça: convenço-me de que estou a trilhar o mesmo
caminho que o herói.
O herói atreve-se a sair à rua - culpa do amanhecer.
Quando sai, a câmara recolhe imagem de outras coisas.
Quando volta, já sabe tudo o que há para saber,
só de vigiar o quarto.
Agora não há sombras.
Está escuro dentro do quarto; a brisa noturna vem fresca.
No Verão, consegue-se sentir o aroma das flores de laranjeira.
Se não há vento, basta uma árvore - não é preciso um pomar inteiro.
Faço como o herói.
Ele abre a janela. Tem a sua reunião com a terra.
«Todos os meses, ou assim, encontramo-nos para tomar café.
No Verão, é costume passearmos pelo prado, por vezes vamos até
à montanha.
Mesmo quando sofre, ele continua pujante, feliz no seu corpo.
Isso deve-se em parte às mulheres, claro, mas não só.»
