Love Sick

WRITTEN BY: BOB DYLAN

I’m walking through streets that are dead
Walking, walking with you in my head
My feet are so tired, my brain is so wired
And the clouds are weeping

Did I hear someone tell a lie?
Did I hear someone’s distant cry?
You thrilled me to my heart, then you ripped it all apart
You went through my pockets when I was sleeping

I’m sick of love…but I’m in the thick of it
This kind of love…I’m so sick of it

I see lovers in the meadow
I see silhouettes in the window
I watch them ’til they’re gone and they leave me hanging on
To a shadow

I’m sick of love…I hear the clock tick
This kind of love…I’m love sick

Sometimes the silence can be like the thunder
Sometimes I feel like I’m being plowed under
Could you ever be true? I think of you
And I wonder

I’m sick of love…I wish I’d never met you
I’m sick of love…I’m trying to forget you

Just don’t know what to do
I’d give anything to be with you

O tempo da Saudade é, portanto, um tempo sem passado, sem presente e sem futuro, a sua vivência, dando-se ao nível da consciência, anula a importância de qualquer marcação de duração de extensão. Diríamos, pois, que a extensão da Saudade é puramente temporal, e que essa temporalidade é a experiência imediata do confronto com a irreversibilidade como verdade.

 Noronha, Maria Teresa de (2007) A SAUDADE: Contribuições fenomenológicas, lógicas e ontológicas. Lisboa: Imprensa Nacional Casa da Moeda., p. 203

"…uma referência a uma rapariga, num quarto, com um vestido-camiseiro. Estava a vestir o vestido. Foi uma imagem que me ficou. Ela a apertar os botões, de cima para baixo…" (Sarmento/Ribeiro, 2012) como em 'O raio sobre o lápis', o livro que JS ilustrou para Mª Gabriela Llansol.

 "É uma mulher à espera, constantemente à espera. Nunca vai a lado nenhum e nunca chega a lado nenhum" (Sarmento/Ribeiro, 2012).

consciência carnal

sofisticação enlutada por grafite

"Tudo em mim passa pelo corpo. Pelo sentido do toque. Pelo sentir das coisas. (…) Permanece intacto o sentido do Desejo. E reflete-se no trabalho. É mutante" (Sarmento / Ribeiro, 2012)

depuração mórfica

esejo latente de completude

''Na verdade, não temos saudades, é a saudade que nos tem, que faz de nós o seu objecto. Imersos nela, tornamo-nos outros. Todo o nosso ser ancorado no presente fica, de súbito, ausente.''

Lourenço, Eduardo (2011) Portugal como destino/Mitologia da Saudade, 4ª ed., Lisboa: Gradiva. p.114

Establishing A Code For Issues Of Taste, 2002

intimidade exposta

colchas de enxoval

''papéis de parede baratos floridos, e padrões tigresse e zebra”

vila de Rabo de Peixe

Karōshi

criação Teatro da Cidade

''Os nossos dias são o trabalho. O local de trabalho, o mundo inteiro.

Karōshi é uma palavra japonesa que significa, literalmente, morte por excesso de trabalho. O Teatro da Cidade mergulha nela para explorar os limites do ser humano face ao trabalho nos dias de hoje, problematizando conceitos que balizam o nosso quotidiano. Estabelecendo um paralelo entre o direito social ao trabalho, adquirido com o tempo, e as novas formas de escravatura a que nos sujeitamos, este espetáculo questiona a dupla condição de quem trabalha enquanto escravo de si próprio e miragem de um semideus: provocar os limites do corpo para se adequar à sociedade em que vive, ao sistema que lhe exige a produção rápida, eficiente, vivendo de objetivo em objetivo, muitas vezes vendo a recompensa posta em causa; a Sociedade do século XXI, que adormece no metro, nas escadas da estação de comboios, no passeio, até sucumbir completamente.

Ver aqui

"Los malos gobernantes son elegidos por los buenos ciudadanos que no votan "

George Jean Nathan

grupuscular

«Quando for peixe
É neste rio
Que eu quero morar.»


Marcos Tiago Ribeiro Boaventura e Silva
3 anos
Infantário da Casa do Povo de Madalena, Valadares, Portugal



Cancioneiro Infanto-Juvenil para a Língua Portuguesa. 2º Concurso Poético. Vol.IV O Sonho Vem Pela Cabeça. Instituto Piaget, Lisboa, 1992., p. 13

«A árvore cheira
A espuma!»


Bruno Miguel Conceição Grade
2 anos
Sacavém, Portugal


Cancioneiro Infanto-Juvenil para a Língua Portuguesa. 2º Concurso Poético. Vol.IV O Sonho Vem Pela Cabeça. Instituto Piaget, Lisboa, 1992

canto-chão

 «somos folhas breves onde dormem/ aves de sombra e solidão./ Somos só folhas e o seu rumor./ Inseguros, incapazes de ser flor,/ até a brisa nos perturba e faz tremer»

ANDRADE – Poesia, p. 28

desocultamento

Perdoar-me-ás?

intensíssimo

«O acto poético é o empenho total do ser para a sua revelação. Este fogo de conhecimento, que é também fogo de amor, em que o poeta se exalta e consome, é a sua moral. E não há outra. Nesse mergulho do homem nas suas águas mais silenciadas, o que vem à tona é tanto uma singularidade como uma pluralidade. Mas, curiosamente, o espírito humano atenta mais facilmente nas diferenças que nas semelhanças, esquecendo-se, e é Goethe quem o lembra, que o particular e o universal coincidem, e assim a palavra do poeta, tão fiel ao homem, acaba por ser palavra de escândalo no seio do próprio homem. Na verdade ele nega onde outros afirmam, desoculta o que outros escondem, ousa amar o que outros nem sequer são capazes de imaginar. Palavra de aflição mesmo quando luminosa, de desejo apesar de serena, rumorosa até quando nos diz o silêncio, pois esse ser sedento de ser, que é o poeta, tem a nostalgia da unidade, e o que procura é uma reconciliação, uma suprema harmonia entre a luz e a sombra, presença e ausência, plenitude e carência. Essa revelação do poeta, e dos outros com ele, essa descida ao coração da alma, de que Heraclito encontrou a fórmula, essa coragem de mostrar o que achou no caminho – e nunca é fácil, nem alegre, nem irresponsável revelar o que se encontrou ou sonhou nas galerias da alma – é o que chamarei agora dignidade do poeta, e com ele a do homem. Porque é sempre de dignidade que se trata quando alguém dá a ver o que viu, por mais fascinante ou intolerável que seja o achado. “O futuro do homem é o homem”, estamos de acordo. Mas o homem do nosso futuro não nos interessa desfigurado. Este animal triste que nos habita há milhares de anos, cujas possibilidades estamos longe de conhecer, é o fruto de uma desconfiguração – acção de uma cultura mais interessada em ocultar ao homem o seu rosto do que em trazê-lo, belo e tenebroso, à luz limpa do dia. É contra a ausência do homem no homem que a palavra do poeta se insurge, é contra esta amputação no corpo vivo da vida que o poeta se rebela. E se ousa “cantar no suplício” é porque não quer morrer sem se olhar nos seus próprios olhos, e reconhecer-se, e detestar-se, ou amar-se, se for caso disso, no que não creio. De Homero a São João da Cruz, de Virgílio a Alexandre Blok, de Li Po a William Blake, de Bashô a Cavafy, a ambição maior do fazer poético foi sempre a mesma: Ecce Homo, parece dizer cada poema. Eis o homem, eis o seu efémero rosto feito de milhares e milhares de rostos, todos eles esplendidamente respirando na terra, nenhum superior ao outro, separados por mil e uma diferenças, unidos por mil e uma coisas comuns, semelhantes e distintos, parecidos todos e contudo cada um deles único, solitário, desamparado. É a tal rosto que cada poeta está religado. A sua rebeldia é em nome dessa fidelidade. Fidelidade ao homem e à sua lúcida esperança de sê-lo inteiramente; fidelidade à terra onde mergulha as raízes mais fundas; fidelidade à palavra que no homem é capaz da verdade última do sangue, que é também verdade da alma»

ANDRADE – Poesia e Prosa, p. 109-110.

bucolismo

«Entramos numa floresta de enganos, o que parece não é, e o que é não parece. »

Intertextualidades

''ramo de frésias''

Os Sulcos da Sede.

«Mãe, já nada nos separa. /Na tua mão me levas, / uma vez mais, / ao bosque onde me sento / à tua sombra»

ANDRADE – Poesia, p. 89

lódão-bastardo

''Um amanhecer de pássaros''

''eu viria a amar sobremaneira''

«Lembro-me com rigor do nosso primeiro encontro, da primeira vez que nos fitámos nos olhos. Eu devia ter uns cinco anos e andava com a minha mãe e as tias no lameiro […] De repente, minha mãe disse-me: - Vem além o teu pai. – É impossível que não tivesse já ouvido aquela palavra, mas a mim sempre me pareceu que a escutara então pela primeira vez. […] Recusei [dinheiro], virando-lhe as costas. Sem uma palavra, corri para minha mãe: só ela era meu pai, o homem que vinha de ver pela primeira vez ia recusá-lo a vida inteira. Inteiramente» 

ANDRADE – Poesia e Prosa, p. 117

Rosto Precário

«Mesmo os que folhearam os meus livros com mão distraída sabem da presença poética de minha mãe. Mas, destas terras, eu levei para a minha poesia outra figura em que se tem reparado menos, e que seria a terceira de um tríptico, cujo centro fosse ocupado tutelarmente pela Mãe, tendo à sua direita a Criança, e à esquerda o Pastor – com perfil assim nítido não há mais ninguém na minha poesia»

 SANTOS, José da Cruz, coord. – Eugénio de Andrade: o amigo mais íntimo do sol: fotobiografia. Porto: Campo das Letras, 1998, p. 42.  

«Sou filho de camponeses, passei a infância numa daquelas aldeias da Beira Baixa que prolongam o Alentejo e, desde pequeno, de abundante só conheci o sol e a água. Nesse tempo, que só não foi de pobreza por estar cheio do amor vigilante e sem fadiga de minha mãe, aprendi que poucas coisas há absolutamente necessárias. São essas coisas que os meus versos amam e exaltam. A terra e a água, a luz e o vento consubstanciaram-se para dar corpo a todo o amor de que a minha poesia é capaz. As minhas raízes mergulham desde a infância no mundo mais elementar. Guardo desse tempo o gosto por uma arquitectura extremamente clara e despida, que os meus poemas tanto se têm empenhado em reflectir; o amor pela brancura da cal, a que se mistura invariavelmente, no meu espírito, o canto duro das cigarras; uma preferência pela linguagem falada, quase reduzida às palavras nuas e limpas de um cerimonial arcaico - o da comunicação das necessidades primeiras do corpo e da alma. Dessa infância trouxe também o desprezo pelo luxo, que nas suas múltiplas formas é sempre uma degradação; a plenitude dos instantes em que o ser mergulha inteiro nas suas águas, talvez porque então o mundo não estivesse dividido, a luz cindia (dividida), o bem e o mal compartimentados; e, ainda, uma repugnância por todos os dualismos, tão do gosto da cultura ocidental, sobretudo por aqueles que conduzem à mineralização do desejo num coração de homem. A pureza, de que tanto se tem falado a propósito da minha poesia, é simplesmente paixão, paixão pelas coisas da terra, na sua forma mais ardente e ainda não consumada»

ANDRADE, Eugénio – Poesia e Prosa. 3ª ed. Lisboa: Círculo de Leitores, 1987, vol. 3, p. 123-124.

''elevado o seu lavor poético até a mais alta depuração''

«No prato da balança um verso basta
Para pesar no outro a minha vida»

ANDRADE - Poesia, p. 487

O INOMINÁVEL

Nunca
dos nossos lábios aproximaste
o ouvido; nunca
ao nosso ouvido encostaste os lábios;
és os silêncio,
o duro espesso impenetrável
silêncio sem figura. Escutamos, bebemos o silêncio
nas próprias mãos
 e nada nos une
- nem sequer sabemos se tens nome.

ANDRADE, Eugénio de – Poesia. 2ª ed. Porto: Fundação Eugénio de Andrade, 2005, p. 497

livro Ofício de Paciência

Tulsa, from the series Modern Lovers, 1990. Bettina Reims.

A Cidade e as Mulheres

« Cinza em vez de desejo. Consciência em vez de paixão. É isto uma alma?»

Agustina Bessa Luís, FANNY OWEN

'' um diálogo à beira do abismo''

colorido pudor

«Eis-me chegado ao fim do antegosto
sem gosto pra depois.»


Pedro Tamen. Guião de Caronte. Quetzal Editores. Poesia. Lisboa, 1997., p. 49

38.

Tendo chegado ao fim da rua, vês de longe
que o princípio da rua não existe. O que tu vês
não é calçada ou casa, sequer esquina,
o que tu vês não é alegre ou triste,
o que tu vês arrasa os próprios olhos
porque os vês vazios.


E apenas há quem julgue que chegaste
porque pesas um peso que soltaste
pelo caminho por onde nunca andaste.

Pedro Tamen. Guião de Caronte. Quetzal Editores. Poesia. Lisboa, 1997., p. 47

« Já te não devora a fome
e qualquer coisa se come,
mas não com isso sacias
o que te deserta os dias.»

Pedro Tamen. Guião de Caronte. Quetzal Editores. Poesia. Lisboa, 1997., p. 40

« Se possível fosse pôr-se um problema,
o problema a pôr seria o de saber
se o que seja que é ou que não é,
num agora que só por analogia assim chamamos,
faz com que seja a ilusão o que já foi
- ou então já o era.»

Pedro Tamen. Guião de Caronte. Quetzal Editores. Poesia. Lisboa, 1997., p. 39

« eis-me indiferente e pardo. Não serei eu por certo

« eis-me indiferente e pardo. Não serei eu por certo

a lançar rosas sobre a torrente imóvel.

Pedro Tamen. Guião de Caronte. Quetzal Editores. Poesia. Lisboa, 1997., p. 34

« bato à porta com braços, pernas, boca e dentes,»

Pedro Tamen. Guião de Caronte. Quetzal Editores. Poesia. Lisboa, 1997., p. 29

« O que não se sabe não existe.»

Pedro Tamen. Guião de Caronte. Quetzal Editores. Poesia. Lisboa, 1997., p. 21

« este é o árido mar em que os remos não servem»

Pedro Tamen. Guião de Caronte. Quetzal Editores. Poesia. Lisboa, 1997., p. 18

«Ilusória mansão em que se vive
morto, tal como aquela em que se morre
vivo; (...)»

Pedro Tamen. Guião de Caronte. Quetzal Editores. Poesia. Lisboa, 1997., p. 15

«Não tenho grandes defeitos
nem tão-pouco grandes qualidades.»

Pedro Tamen. Guião de Caronte. Quetzal Editores. Poesia. Lisboa, 1997

''nenúfares de neve''

''jardim de amendoeiras''

«Nasça um soluço de cor
uma sílaba de pedra.
Nasça uma aresta de vidro
nítida   lúcida    certa.»


José Carlos Ary dos Santos. Tempo da Lenda das Amendoeiras. Lisboa, Julho de 196

''luas danadas''

José Carlos Ary dos Santos. Tempo da Lenda das Amendoeiras. Lisboa, Julho de 1964

novena

 /ê/

no.ve.na

nuˈvenɐ

nome feminino

1.RELIGIÃO práticas ou exercícios de devoção que se fazem durante nove dias consecutivos
2.série de nove dias
3.grupo de nove coisas

« desfolhando sete lírios
dentro de um copo de vento»


José Carlos Ary dos Santos. Tempo da Lenda das Amendoeiras. Lisboa, Julho de 1964

A BRUXA

Com sete lagartos mortos
sete vasilhas de enxofre
sete lacraus     sete corvos
sete anéis de pedra negra
sete cabras sem pescoço
sete bacias de sangue
sete agulhas de veneno
sete gatos       sete figas
sete cruzes     sete salgas
sete luas          sete rezas
sete fogos para as almas
sete candeias acesas
em sete torcidas de algas.

José Carlos Ary dos Santos. Tempo da Lenda das Amendoeiras. Lisboa, Julho de 1964

''O mar vestiu-se de chuva''

José Carlos Ary dos Santos. Tempo da Lenda das Amendoeiras. Lisboa, Julho de 1964

« ai degraus da minha angústia
numa escadaria de água.»

José Carlos Ary dos Santos. Tempo da Lenda das Amendoeiras. Lisboa, Julho de 1964

Aloendro

adelfa, cevadilha, aloendreiro, loendro

jogral

jo.gral 

ʒuˈɡraɫ

nome masculino

1.indivíduo que, na Idade Média, tocava vários instrumentos e cantava versos seus ou alheios, sendo pago para tal
2.TEATRO pessoa que interpreta textos literários, cantando e/ou recitando, em geral fazendo parte de um grupo
3.bobo; farsista; truão

''onde o amor e a dor
são tempos do mesmo instante.''


José Carlos Ary dos Santos. Tempo da Lenda das Amendoeiras. Lisboa, Julho de 1964

procela

pro.ce.la

pruˈsɛlɐ

nome feminino

1.

tempestade no mar; tormenta; temporal

2.

figurado grande agitação; exaltação de espírito

Nardo

 Nardo (Nardostachys jatamansi), também conhecido como espicanardo, nardo Indiano e jatamansi,

''terra de festas de sangue''

José Carlos Ary dos Santos. Tempo da Lenda das Amendoeiras. Lisboa, Julho de 1964

Alfange (gadanha)

'' terra de cravos de carne''

José Carlos Ary dos Santos. Tempo da Lenda das Amendoeiras. Lisboa, Julho de 1964.

(...)

« boca de rosa de estio
vermelha, porém pequena.»

José Carlos Ary dos Santos. Tempo da Lenda das Amendoeiras. Lisboa, Julho de 1964

''flor da maresia''

''A MUDA QUEIXA AMENDOADA
DUNS OLHOS PESTANÍTIDOS ''

Alexandre O'Neill

(...) qualquer empresa está envolta em defeitos,
tal como o fogo está envolto pelo fumo.
(48., Décima Oitava Lição)

38. Tal como o fumo obscurece o fogo
também o bafo embacia o espelho; 
e tal como a membrana envolve o embrião,
a paixão obscurece o pensamento.


Poema do Senhor Bhagavad-Guitá.  Transcrição, Introdução, Notas e Glossário de António Barahona. Relógio D'Água, 1ª Edição, 1996., p. 77

''fogo insaciável''

Poema do Senhor Bhagavad-Guitá.  Transcrição, Introdução, Notas e Glossário de António Barahona. Relógio D'Água, 1ª Edição, 1996., p. 77

«Os homens bons, que comem o que ficou depois
do sacrifício, esses, livram-se dos erros;»

Poema do Senhor Bhagavad-Guitá.  Transcrição, Introdução, Notas e Glossário de António Barahona. Relógio D'Água, 1ª Edição, 1996., p. 69

(...)

«de pé, não me sustenho, de desânimo
e, perdida, divaga a minha mente.»

Poema do Senhor Bhagavad-Guitá.  Transcrição, Introdução, Notas e Glossário de António Barahona. Relógio D'Água, 1ª Edição, 1996., p. 39

'' a boca sem uma gota de saliva,''

Poema do Senhor Bhagavad-Guitá.  Transcrição, Introdução, Notas e Glossário de António Barahona. Relógio D'Água, 1ª Edição, 1996., p. 39

''soprou no seu búzio cheio de fúria.''

Poema do Senhor Bhagavad-Guitá.  Transcrição, Introdução, Notas e Glossário de António Barahona. Relógio D'Água, 1ª Edição, 1996., p. 35

''(...) cada um de per si até à morte.''

Poema do Senhor Bhagavad-Guitá.  Transcrição, Introdução, Notas e Glossário de António Barahona. Relógio D'Água, 1ª Edição, 1996., p. 35

SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN

Nasceu a 06 Novembro 1919

(Porto)

BARCELONA

Luz e sol e pintura
Sobre o telhado à noite a lua cresce
Abro os olhos como um barco pelas ruas
No entanto outonece


Sophia de Mello Breyner Andresen | "Ilhas", pág. 25 | Texto Editora, 1989

FÚRIAS

Escorraçadas do pecado e do sagrado
Habitam agora a mais íntima humildade
Do quotidiano. São
Torneira que se estraga atraso de autocarro
Sopa que transborda na panela
Caneta que se perde aspirador que não aspira
Táxi que não há recibo estraviado
Empurrão cotovelada espera
Burocrático desvario

Sem clamor sem olhar
Sem cabelos eriçados de serpentes
Com as meticulosas mãos do dia-a-dia
Elas nos desfiam

Elas são a peculiar maravilha do mundo moderno
Sem rosto e sem máscara
Sem nome e sem sopro
São as hidras de mil cabeças da eficácia que se avaria

Já não perseguem sacrílegos e parricidas
Preferem vítimas inocentes
Que de forma nenhuma as provocaram
Por elas o dia perde seus longos planos lisos
Seu sumo de fruta
Sua fragrância de flor
Seu marinho alvoroço
E o tempo é transformado
Em tarefa e pressa
A contratempo

© 1991, Sophia de Mello Breyner
Uit: Obra Poética III
Uitgever: Caminho, Lisboa

FURIES

Banished from sin and the sacred
Now they inhabit the humble intimacy
Of daily life. They are
The leaky faucet the late bus
The soup that boils over
The lost pen the vacuum that doesn’t vacuum
The taxi that doesn’t come the mislaid receipt
Shoving pushing waiting
Bureaucratic madness

Without shouting or staring
Without bristly serpent hair
With the meticulous hands of the day-to-day
They undo us

They’re the peculiar wonder of the modern world
Faceless and maskless
Nameless and breathless
The thousand-headed hydras of efficiency gone haywire

They no longer pursue desecrators and parricides
They prefer innocent victims
Who did nothing to provoke them
Thanks to them the day loses its smooth expanses
Its juice of ripe fruits
Its fragrance of flowers
Its high-sea passion
And time is transformed
Into toil and the rush
Against time

RETRATO DE UMA PRINCESA DESCONHECIDA

Para que ela tivesse um pescoço tão fino
Para que os seus pulsos tivessem um quebrar de caule
Para que os seus olhos fossem tão frontais e limpos
Para que a sua espinha fosse tão direita
E ela usasse a cabeça tão erguida
Com uma tão simples claridade sobre a testa
Foram necessárias sucessivas gerações de escravos
De corpo dobrado e grossas mãos pacientes
Servindo sucessivas gerações de príncipes
Ainda um pouco toscos e grosseiros
Ávidos cruéis e fraudulentos

Foi um imenso desperdiçar de gente
Para que ela fosse aquela perfeição
Solitária exilada sem destino

© 1991, Sophia de Mello Breyner
Uit: Obra Poética III
Uitgever: Caminho, Lisboa

 

PORTRAIT OF AN UNKNOWN PRINCESS

For her to have such a slender neck
For her wrists to bend like flower stems
For her eyes to be so clear and direct
Her back so straight
Her head so high
With such a natural glow on her forehead
It took successive generations of slaves
With stooping bodies and patient rough hands
Serving successive generations of princes
Still a bit coarse still a bit crude
Cruel greedy and conniving

It took an enormous squandering of life
For her to be
That lonely exiled aimless perfection
© 1991, Sophia de Mello Breyner
Uit: Obra Poética III
Uitgever: Caminho, Lisboa


© Vertaling: 2004, Richard Zenith

DA TRANSPARÊNCIA

Senhor libertai-nos do jogo perigoso da transparência
No fundo do mar da nossa alma não há corais nem búzios
Mas sufocado sonho
E não sabemos bem que coisa são os sonhos
Condutores silenciosos canto surdo
Que um dia subitamente emergem
No grande pátio liso dos desastres


© 1991, Sophia de Mello Breyner
Uit: Obra Poética III
Uitgever: Caminho, Lisboa

Dedo mindinho
Seu vizinho
Pai de todos
Fura bolos
Mata piolhos. 

                                                                                           - Variante -

- Diz-se indicando os dedos da mão.


Memórias de um povo. Poesia popular. Orientação e Compilação de Maria Antioneta Garcia. Centro Cultural da Beira Interior, Covilhã, 1982., p. 122

 - Bichinha gata
Donde vens farta?
 - Da casa da minha madrinha.
- Que comeste lá?
-Pão e sardinha.
-Darás dela?
- Não darei.
- Salta para o chão
Que eu descansarei.


Memórias de um povo. Poesia popular. Orientação e Compilação de Maria Antioneta Garcia. Centro Cultural da Beira Interior, Covilhã, 1982., p. 115

«   - Mal hajas tu, cão
Que não agradeces
O bem que te dão!»

Memórias de um povo. Poesia popular. Orientação e Compilação de Maria Antioneta Garcia. Centro Cultural da Beira Interior, Covilhã, 1982., p. 104

''Um olho aqui, outro no rato ''

Memórias de um povo. Poesia popular. Orientação e Compilação de Maria Antioneta Garcia. Centro Cultural da Beira Interior, Covilhã, 1982., p. 101

«Quem vos pingou
Merecia pingado.»

Memórias de um povo. Poesia popular. Orientação e Compilação de Maria Antioneta Garcia. Centro Cultural da Beira Interior, Covilhã, 1982., p. 89

A chover,
A nevar,
A raposa no lagar
A fazer os caracóis
Pr'a amanhã
Se ir casar.


Memórias de um povo. Poesia popular. Orientação e Compilação de Maria Antioneta Garcia. Centro Cultural da Beira Interior, Covilhã, 1982., p. 87

''E suou sangue uma imagem de Nossa Senhora ''

Luísa Costa Gomes. Clamor. Teatro. Edições Cotovia, Lisboa, 1994., p. 80

« VIEIRA    Não tenho culpas que confessar.

ALEXANDRE DA SILVA   Confessará a tenção que as teve em as cometer?

VIEIRA      Nada tenho a declarar da tenção que tive.»


Luísa Costa Gomes. Clamor. Teatro. Edições Cotovia, Lisboa, 1994., p. 68

«TERCEIRO POPULAR  Quem há-de restituir o dinheiro a quem gasta o dinheiro que não tem?»

Luísa Costa Gomes. Clamor. Teatro. Edições Cotovia, Lisboa, 1994., p. 66

A violência como uma DST

Doença de Transmissão Social

pão bolorento

Mosca-doméstica

''Musca domestica, conhecida pelos nomes comuns de mosca-doméstica, mosca-de-casa, é uma espécie de díptero braquícero da família Muscidae. É um dos insectos mais comuns e uma presença habitual na maioria dos climas da Terra.''

não é com vinagre que se apanham moscas

não é com maus modos que se conquistam simpatias

escaravelhar

Hay un gallo
Que llora y que grita
Despierta, despierta, despierta, despierta, prudente
Que esto duele, te arrasa, te mata, te irrita
¡Qué suerte la tuya tan cruda y maldita!
Reza de día, de noche y no almuerza
Se cree mala madre y también mala hija
¿Dónde está la suerte? La mía, poquita
Alguien se lo da y después se lo quita

Y no hay tanto pan, pan, pan
No hay tanto pan, pan, pan
No hay tanto pan, pan, pan
No hay tanto pan, pan, pan

Unos son grandes y otros valientes
Unos traicionan y otros son fuertes
Despierta Mercedes
Ay, mi Patricia
Tomás, Martín, Juan, Lola, Pablo y Cristina
Que esta gran culpa no es tuya ni mía

Mentiras, sonrisas y amapolas
Discursos, periódicos, banqueros y trileros
Canciones, manos y pistolas
Bolsos, confeti, cruceros y puteros

Te roban y te gritan
Te roban y te gritan
Te roban y te gritan
Y lo que no tienes también te lo quitan

No hay tanto pan, pan, pan
No hay tanto pan, pan, pan
No hay tanto pan, pan, pan
No hay tanto pan

Y es indecente, es indecente
Gente sin casa, casas sin gente
Es indecente
(Casa sin gente)
No, no hay tanto pan
No no no no no
(Arquimistas o turistas)
(Convierten el pueblo en barco)
(La mierda en oro)
(Lo negro en blanco)

No hay tanto pan (Oro blanco)
No hay tanto pan
No hay tanto pan
No hay tanto, no

Compositores: Silvia Perez Cruz

''Está escuro em cima do palco. Um homem, com uma mala, atravessa o chão coberto de terra e pedras. De um lado, uma cadeira florida, gasta. Do outro, o vazio da cena que parece não ter fim. A meio, agarra-se à mala que traz, como se guardasse toda a sua vida. E depois, sai. Entram dois homens, escondidos sob uma gabardina bege. Saem. Um homem, despido, com uma outra mala, deita-se no meio da cena, coberto por ela. Deixa-se estar assim, quieto, enquanto a Sinfonia n.º 4 de Arvo Pärt continua a tocar.

É assim que começa a nova peça da coreógrafa Olga Roriz, Síndrome — sem grandes adereços, espaço ou tempo –, numa época que pode ser a de agora, a de ontem, a de amanhã. A escolha cabe ao espectador: “O que o criador faz é dar o local para as pessoas imaginarem“, diz Olga Roriz.''

Autópsia

AUTÓPSIA, a nova criação da Companhia Olga Roriz

Perdemos tudo muito devagar
Tudo o que amamos está prestes a morrer.
Está sempre tudo prestes a morrer.
A aflição vem em ondas de dor e de luto.
Lá onde o corpo fica excluído da compreensão, restam os lugares abandonados. Lugares de memória abertos a outros acontecimentos, lugares de mutação à espera de uma transformada existência.
E depois da avalanche como tudo é tão frágil!
Tudo está aí à nossa frente mas, no entanto, há histórias que não estão escritas em lado nenhum. Coisas de nada… Singularidades frustradas.
Dissecar o mau estar de cada um de nós. Matar cada um de nós. Autopsiarmo-nos.
A repetição… a repetição… a repetição… sem fim como as ondas, como a vida e a morte ou o nascimento e a morte, o dia e a noite…
As dores.

Olga Roriz | Janeiro de 2019