terça-feira, 17 de março de 2015
«O que me salva é ser doido, por isso a minha razão não tem costumes!»
José Régio. Obra Completa. Teatro I. Jacob e o Anjo ou A história do Rei e do Bobo. Edição Imprensa Nacional-Casa da Moeda, 2005., p. 35
«E se tiras conclusões de tudo, acabarás por não compreender nada. Ora desenrola ainda as orelhas, e ouve mais este pequeno discurso: Comparações, conclusões, inferências, induções, deduções, - são hábitos do nosso espírito; ou antes: da nossa razão.»
José Régio. Obra Completa. Teatro I. Jacob e o Anjo ou A história do Rei e do Bobo. Edição Imprensa Nacional-Casa da Moeda, 2005., p. 34
«Ora ouve: Quando se fala, já se pensou ou pensar-se-á.»
José Régio. Obra Completa. Teatro I. Jacob e o Anjo ou A história do Rei e do Bobo. Edição Imprensa Nacional-Casa da Moeda, 2005., p. 31
«-Tu não queres ser idiota: Convém-te fingir sê-lo quando pretendes exasperar-me.
-Isso é cá comigo.
-É contigo..., o quê? exasperar-me? E comigo..., não?
-Se te exasperas...,é contigo: Não tenho nada com isso. Se te exaspero, é comigo: Não tens nada com isso. Queres coisa mais clara? De resto, ouve: Eu posso fingir-me idiota, saber-me a fingir, sem por isso deixar de ser idiota. Não sabes que os homens que se fingem doidos são doidos? E só o não são no momento em que se fingem doidos, porque então querem ser o que são; ora quando se quer ser o que se é, já se não é o que se é.
-Tu fazes-me perder a cabeça! Explica-te melhor.
-Mas essas palavras não exprimiam pensamentos?»
José Régio. Obra Completa. Teatro I. Jacob e o Anjo ou A história do Rei e do Bobo. Edição Imprensa Nacional-Casa da Moeda, 2005., p. 31
«Se queres que eu diga qualquer coisa que interesse, interessa-te por qualquer coisa que eu diga: Por culpa tua, eu não sou para ti senão ódio, ou o teu amor, ou o teu cansaço, ou a tua indiferença, ou a tua desconfiança...embora seja preciso acabar com tais equívocos!»
«Nesse tempo, ou já muito antes, era considerado um tipo insociável. Fumava desalmadamente, macerando o cigarro de um canto para o outro da boca, num jeito nervoso nada fácil de imitar, roendo a todo o momento qualquer danação íntima que se traduzia nos modos como fazia crer às pessoas que a presença delas me era insuportável. Tudo me servia para exagerar a brusquidão, talvez porque toda a gente reparasse nela e a censurasse, e a minha rebeldia contra fosse lá o que fosse movimentava-se, provocante, tanto mais quanto os outros a receavam.»
Fernando Namora. Domingo à Tarde. Editora Arcádia. 4ª Edição. p. 9
Amigos de Quem
Lá voltaste a puxar para ti o lençol
Como que a privar meus sonhos do último raio de sol
Amigos são sobras do tempo
Que enrolam seu tempo á espera de ver
O que não existe acontecer
Mas teimas em riscar o fim do meu chão
Nunca medes a distância
Dos passos á razão
Meus votos são claros na forma
Desejo-te o mesmo que guardo p'ra mim
E o que não existe não tem fim
É só dizer e volto a mergulhar
Voltar a ler não é morrer é procurar
Não vai doer mais do que andar assim a fugir
Deixa-te entrar para tentar ou destruir
Mas quem te ouviu falar
Pensou tudo vai bem
Só que alguém vestiu a pele
Que nunca serve a ninguém
E a dúvida está do meu lado
Mas eu não consigo olhá-la e achar
Ser esse o lado em que ela deve estar
Erguemos um grande castelo
Mas não nos lembramos bem para quê
E é essa a verdade que se vê
É só dizer e volto a mergulhar
Voltar a ler não é morrer é procurar
Não vai doer mais do que andar assim a fugir
Deixa-te entrar para tentar ou destruir
Mas sem fingir
Sem fingir
Sem desistir
Clã
Pequena Morte
(...)
«Vira-me do avesso, amor
Corta-me aos pedaços
Eu cresço e desapareço
Seguindo os meus próprios passos
Eu cresço e desapareço
Não me abandones nesta margem
Eu sou parte da viagem.»
Clã
«Vira-me do avesso, amor
Corta-me aos pedaços
Eu cresço e desapareço
Seguindo os meus próprios passos
Eu cresço e desapareço
Não me abandones nesta margem
Eu sou parte da viagem.»
Clã
Narciso Sobre Rodas
ainda me lembro de ti.
tão cheio de ti mesmo.
passeando tua esfinge
de príncipe de alta casta.
alguém que já nem finge
que amar-se a si mesmo basta!
havia sempre alguém
a prestar vassalagem
e a render-se à tua imagem
de Narciso bem penteado
tirando da garagem um coração cromado!
julgavas que a vida era um chevrolet vermelho
que a beleza bastava
para seres do mundo lago mas quebrando-se o espelho
não aguentaste o estrago.
E eu que verti uma lágrima
Por não merecer o teu olhar
Pergunto a mim mesma como pude um dia
por ti chorar.
narciso, sobre rodas vem
narciso
sobre rodas
e agora encontrar-te pergunto a mim mesmo
como pude um dia sequer amar-te
e agora encontrar-te pergunto a mim mesmo
como pude sequer amar-te
Clã
segunda-feira, 16 de março de 2015
«(…) O que eu quis significar com reforma da mentalidade não é uma modificação no conteúdo das crenças, e sim na forma do pensamento dos homens, isto é, a passagem da mentalidade catecismal e dogmática (que se encontra igualmente nos dois campos opostos, entre homens da direita e entre homens da esquerda, entre vermelhos e azuis) para a atitude de espírito indagadora e crítica - para a do livre exame, para a da correcção incessante, para a da discussão aberta, para a da investigação contínua.»
- António Sérgio, História de Portugal – Introdução Geográfica, 1941.
domingo, 15 de março de 2015
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«O PÉRICLES (gritando) - Vejo vampiros!
O SUICIDA - Onde, ó Péricles? É no ar?!
O PÉRICLES - Sim, no ar. Andam vampiros no ar. À nossa volta.
O SUICIDA - São moscas (faz menção de apanhar uma que passa.) Sou o Rei! O imperador das moscas. (Abre a mão lentamente como se tivesse medo que ela fugisse). Domino-as, apanho-as no ar. Escravizo-as. Nunca falho. Tenho a mão. A mão para as moscas...E só as largo quando quero. Separo-as do mundo, do sol, da vida. Foi o que me fizeram a mim. Fechado num quarto escuro, sem janelas, a morrer de fome. Maldito mundo, malditas pessoas, e como tinha medo daquela maldita miséria! O mundo, as moscas, tudo contra mim!...(Puxa duma corda). Vou-me suicidar.»
Miguel Barbosa. Os Carnívoros. Editorial Futura, Lisboa, 1974., p. 29
«Há coisas que, se a gente não souber, não doem. O que não se sabe não dói...»
Miguel Barbosa. Os Carnívoros. Editorial Futura, Lisboa, 1974., p. 28
«Pior que matarem-te foi terem-te roubado a esperança.»
Miguel Barbosa. O Tecni-Homem. Editorial Futura, Lisboa, 1974., p. 16
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«Por momentos somos levados a suspeitar que Miguel Barbosa é orientado por um sentido de fatalismo ontológico como se, à semelhança dos heróis das tragédias gregas, às personagens fosse inútil a luta. E resta-lhes não o riso mas a acção que parece destinada a provocá-lo. É um teatro incómodo porque, se aponta problemas existenciais e não lhes dá solução, também não deixa adivinhar uma estrutura ética, social, estética, interior ao drama, substantiva à acção que sugira a esperança.»
Isabel Clemente
in Miguel Barbosa. Os Carnívoros. Editorial Futura, Lisboa, 1974., p. 16
«A fome inexplicável, por exemplo. A fome que não tem sentido apreensível, justificável:
«De que espécie é a tua fome? É uma fome assim...muito grande?
-É fome, fome...Só fome.
-Porque não dormes de barriga para baixo? Devias dormir de barriga para baixo...»
Miguel Barbosa. Os Carnívoros. Editorial Futura, Lisboa, 1974., p. 14
«De que espécie é a tua fome? É uma fome assim...muito grande?
-É fome, fome...Só fome.
-Porque não dormes de barriga para baixo? Devias dormir de barriga para baixo...»
Miguel Barbosa. Os Carnívoros. Editorial Futura, Lisboa, 1974., p. 14
Um Crime À Minha Porta
Um Crime À Minha Porta
Vim da rua de matar alguém,
E foi assim que eu matei por bem.
As razões:
Não há razões!
É que eu não tenho mais amor pra dar,
E a ninguém!
Quero não amar p'ra não cair,
Não vou dar,
E não vou ter,
A mesma forma de estar.
Tudo bem vá durar um dia,
Faça agora tudo o que eu fizer.
Quero estar voar e só contigo,
Mas só enquanto eu quiser.
Sobre esta forma de amar,
Vai de uma forma de estar.
Vim da rua de matar alguém,
Agora espero o sol.
Agora espero só.
Quem não dá para ter quem não dá,
Pra dar um brilho ao ego,
E ter assim o cheiro do que um dia,
Seria,
O nosso dia,
Daquilo que eu faria.
Agora sinto a dor,
Agora sinto a dor.
Por quem matei por ter feito amor.
Qual dor.
Eu só faço o que eu quero.
Eu não penso em ninguém,
Por pensar.
Meu nome é partir,
E voltar,
E tudo por quem?
Sobre esta forma de amar,
Vai de uma forma de estar.
Sobre esta forma de amar,
Vai de uma forma de estar.
Levo-me ao inverno,
Pela mão da minha culpa,
Tenho a força para ser mais forte,
E roubo-te a desculpa.
Eis a preocupação,
Com uma qualquer situação anormal.
É triste o fim ser igual,
Para nós.
Estar nas nossas mãos,
O evitar simples,
Da dor.
E qualquer dia me traz,
Até mim.
Qual a minha culpa qual,
A sentença?
Da lição não tiro nada,
Mas que o crime só compensa.
E se eu matar,
Logo pela madrugada?
Sobre esta forma de amar,
Vai de uma forma de estar.
Sobre esta forma de amar,
Vai de uma forma de estar.
Eu não sou normal.
Eu não quero ser igual.
Isso é virar um homem,
Que eu não sou.
(Sou) ouro em teu olhar.
Serei o pai do teu prazer até ao dia,
Em que o amor for para nós:
A ultima fatia.
E se o trago é difícil,
E a veia entope,
Só nos resta a nós os dois:
A hemorragia.
Sobre esta forma de amar,
Vai de uma forma de estar.
Sobre esta forma de amar,
Vai de uma forma de estar.
Vim da rua de matar alguém,
E foi assim que eu matei por bem.
As razões:
Não há razões!
É que eu não tenho mais amor pra dar,
E a ninguém!
Quero não amar p'ra não cair,
Não vou dar,
E não vou ter,
A mesma forma de estar.
Tudo bem vá durar um dia,
Faça agora tudo o que eu fizer.
Quero estar voar e só contigo,
Mas só enquanto eu quiser.
Sobre esta forma de amar,
Vai de uma forma de estar.
Vim da rua de matar alguém,
Agora espero o sol.
Agora espero só.
Quem não dá para ter quem não dá,
Pra dar um brilho ao ego,
E ter assim o cheiro do que um dia,
Seria,
O nosso dia,
Daquilo que eu faria.
Agora sinto a dor,
Agora sinto a dor.
Por quem matei por ter feito amor.
Qual dor.
Eu só faço o que eu quero.
Eu não penso em ninguém,
Por pensar.
Meu nome é partir,
E voltar,
E tudo por quem?
Sobre esta forma de amar,
Vai de uma forma de estar.
Sobre esta forma de amar,
Vai de uma forma de estar.
Levo-me ao inverno,
Pela mão da minha culpa,
Tenho a força para ser mais forte,
E roubo-te a desculpa.
Eis a preocupação,
Com uma qualquer situação anormal.
É triste o fim ser igual,
Para nós.
Estar nas nossas mãos,
O evitar simples,
Da dor.
E qualquer dia me traz,
Até mim.
Qual a minha culpa qual,
A sentença?
Da lição não tiro nada,
Mas que o crime só compensa.
E se eu matar,
Logo pela madrugada?
Sobre esta forma de amar,
Vai de uma forma de estar.
Sobre esta forma de amar,
Vai de uma forma de estar.
Eu não sou normal.
Eu não quero ser igual.
Isso é virar um homem,
Que eu não sou.
(Sou) ouro em teu olhar.
Serei o pai do teu prazer até ao dia,
Em que o amor for para nós:
A ultima fatia.
E se o trago é difícil,
E a veia entope,
Só nos resta a nós os dois:
A hemorragia.
Sobre esta forma de amar,
Vai de uma forma de estar.
Sobre esta forma de amar,
Vai de uma forma de estar.
Pára de Olhar Para Mim
Ao ver meu quarto aberto
Alguém entrou
Só no acender da luz
Vê que eu não estou
Eu jurei
Quando eu voltar
Ninguém mais vai entrar
Para sempre eu vou esperar por ti
Alguém entrou
Só no acender da luz
Vê que eu não estou
Eu jurei
Quando eu voltar
Ninguém mais vai entrar
Para sempre eu vou esperar por ti
Pára de olhar para mim
Deixa-me ser alguém
Tão cedo não vais ver ninguém
Deixa-me ser alguém
Tão cedo não vais ver ninguém
Ao ver meu quarto aberto
Alguém pensou
Foi para mim que alguém assim o deixou
Para quê mentir
Se eu bem sei
Que não há ninguém igual
Para sempre eu vou esperar por ti
Pára de olhar para mim
Deixa-me ser alguém
Tão cedo não vais ver ninguém
Alguém pensou
Foi para mim que alguém assim o deixou
Para quê mentir
Se eu bem sei
Que não há ninguém igual
Para sempre eu vou esperar por ti
Pára de olhar para mim
Deixa-me ser alguém
Tão cedo não vais ver ninguém
Guardar cá dentro amor
Não nos faz nada bem
Quando cá fora o ódio quer entrar
Fui morar pra paixão
Pois eu sei
Que não há melhor lugar
Para sempre eu vou esperar por ti
Não nos faz nada bem
Quando cá fora o ódio quer entrar
Fui morar pra paixão
Pois eu sei
Que não há melhor lugar
Para sempre eu vou esperar por ti
Pára de olhar para mim
Deixa-me ser alguém
Tão cedo não vais ver ninguém
Eu só quero dar-te alguém melhor
Deixa-me ser alguém
Tão cedo não vais ver ninguém
Eu só quero dar-te alguém melhor
sexta-feira, 13 de março de 2015
quarta-feira, 11 de março de 2015
«T: Então o que é que queres? Foder?
Ou queres que te bata?
L: Eu quero qualquer coisa real!
T: Então vou começar a gritar: estúpida e fedorenta de
merda
cona nojenta
puta de puta
puta cancerosa
racha pestilenta
balde de cancro
rio de aftas
porque é que não pões o dedo no iogurte
e o metes depois pela cona acima
para poderes finalmente ver-te livre desses fungos
e nós podermos, finalmente, dar mais uma queca!
E depois começas tu a gritar para mim:
Estupor de merda, cara de merda...
L: Eu é que decido o que te quero gritar,
mas eu não te quero gritar mais nada
porque estaria a desperdiçar o meu tempo e a minha
voz
T: Nem sequer tens voz
L: Caralho!
T: OK
Cona!»
Gerardjan Rijnders. Buraco Negro. Campo das Letras, 1999, p. 169/170
«T: Queres dizer que eu não te consigo dar esse
sentimento?
L: Porque é que tens que reconciliar tudo com tudo?
T: Acabaste de dizer que destruo tudo
L: Alisas sempre as rugas
é essa a tua maneira de reconciliar
e de destruir
T: Amo-te
L: Isso é o que todos dizem
T: Estamos a falar de sentimentos ou de arte?
L: Outro cliché»
Gerardjan Rijnders. Buraco Negro. Campo das Letras, 1999, p. 166
«T: Mas pode-se sonhar que se sonha
L: Também se pode dizer que se diz qualquer coisa
T: É pena
Pensava que estávamos a encetar uma conversa
interessante
L: Não estás a dizer nada
Estás só a destruir coisas
T: É a mesma coisa
L: Sim, é tudo a mesma coisa:
é nada
Uma conversa interessante, um sonho, ou um buraco
negro
para o qual és sugado
Quero um bebé!»
Gerardjan Rijnders. Buraco Negro. Campo das Letras, 1999, p. 163
"O meu livreiro dá-me conselhos. Ele conhece-me, sabe o género de livros de que eu gosto. O meu marido, esse, lê coisas científicas. Não gosta de romances, lê coisas muito difíceis de compreender... oh, não é que não gostasse de ler... mas neste momento... durmo...
Sou alguém que tem medo - continua Alissa - medo de ficar abandonada, medo do futuro, medo de amar, medo da violência, do número, do desconhecido, da fome, da miséria, da verdade."
Sou alguém que tem medo - continua Alissa - medo de ficar abandonada, medo do futuro, medo de amar, medo da violência, do número, do desconhecido, da fome, da miséria, da verdade."
-"Destruir, Diz Ela"
- Marguerite Duras
- Marguerite Duras
Silêncio
RICHARD
Não te compreendo
RITA
Como se quisesses
Silêncio
RICHARD
Eu quero compreender-te
RITA
Tu nem sequer sabes o que isso quer dizer
Silêncio
RICHARD
Eu quero que tu me expliques
Aquilo que eu quero
Quando digo
''Eu quero compreender-te''
Gerardjan Rijnders. Belo? Buraco Negro. Câncer. Campo das Letras, 1999, p. 131
''No lamento sou feliz''
Gerardjan Rijnders. Belo? Buraco Negro. Câncer. Campo das Letras, 1999, p. 108
«RICHARD
Um homem ama uma mulher
Ela ama-o
Mas ele não pode mais fodê-la
Só massajar
Então não dá vontade de chorar?
RITA
Sim
Isso
''Não pode mais fodê-la''
É nisso que deu então
Todos os anos que estiveram juntos
RICHARD
Sim
RITA
Sim?
RICHARD
Tenho frio
RITA
Muita gente tem frio
Gerardjan Rijnders. Belo? Buraco Negro. Câncer. Campo das Letras, 1999, p. 82
Um homem ama uma mulher
Ela ama-o
Mas ele não pode mais fodê-la
Só massajar
Então não dá vontade de chorar?
RITA
Sim
Isso
''Não pode mais fodê-la''
É nisso que deu então
Todos os anos que estiveram juntos
RICHARD
Sim
RITA
Sim?
RICHARD
Tenho frio
RITA
Muita gente tem frio
Gerardjan Rijnders. Belo? Buraco Negro. Câncer. Campo das Letras, 1999, p. 82
terça-feira, 10 de março de 2015
«RITA
Uma verdadeira tragédia?
RICHARD
Ou uma tragédia representada
As catástrofes possuem frequentemente uma grande
dose de beleza?
RITA
Verdadeiras catástrofes?
RITA
A indiferença ajuda.
RICHARD
Porque é que eu diria uma coisa dessas?
RITA
Mas tu não o dizes
Tu dizes isso no palco
Ou querias verdadeiramente dizê-lo?»
Gerardjan Rijnders. Belo? Buraco Negro. Câncer. Campo das Letras, 1999, p. 36
RITA
Isso é inveja
Ou impotência
Depressão
A inocência tão-pouco
A inocência não pode ser feia
RICHARD
Muitas vezes estúpida e ensebada
De se calcar aos pés
Freiras amargas
Bebés ranhosos
A compaixão nada tem a ver com o belo.
RITA
A compaixão não pode ser feia.
Gerardjan Rijnders. Belo? Buraco Negro. Câncer. Campo das Letras, 1999, p. 28/9
''uma paz de papel de parede com flores.''
Gerardjan Rijnders. Belo? Buraco Negro. Câncer. Campo das Letras, 1999, p. 24
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