'' é / árduo ser/ o animal descartável, / muito árduo.''
Louise Glück. A Íris Selvagem. Tradução Ana Luísa Amaral. Relógio D'Água. 1992., p. 67
terça-feira, 13 de fevereiro de 2024
''A melhor coisa do mundo
é não ter
pensamento! Sentimentos,
ah, isso tenho: são
eles que me guiam. Tenho
um senhor no céu
chamado sol, para ele
me abro e lhe mostro
o fogo do meu coração, igual
ao fogo da tua presença.''
(...)
é não ter
pensamento! Sentimentos,
ah, isso tenho: são
eles que me guiam. Tenho
um senhor no céu
chamado sol, para ele
me abro e lhe mostro
o fogo do meu coração, igual
ao fogo da tua presença.''
(...)
Louise Glück. A Íris Selvagem. Tradução Ana Luísa Amaral. Relógio D'Água. 1992., p. 63
MATINAS
O que é para ti o meu coração
se o partes tantas vezes,
como dedicado jardineiro estudando
a sua nova espécie? Experimenta
noutras coisas: como posso eu viver
em colónicas, como gostarias, se me impões
uma quarentena de angústia, separando-me
dos membros saudáveis da
tua própria tribo: não fazes isto
como o jardim, não discriminas
a rosa doente; deixa-la agitar as folhas
afáveis e infestadas no
rosto das outras rosas, e os minúsculos afídios
saltam de planta em planta, provando uma vez mais
que eu sou a mais irrelevante das tuas criaturas, depois
do próspero afídio e da roseira trepadeira. Pai,
tu que és a causa da minha solidão, alivia
pelo menos a minha culpa; levanta
o estigma do isolamento, a menos
que seja teu desígnio tornares-me
de novo e para sempre sã, tal como eu era
sã e plena na minha infância equivocada,
ou então antes, quando estava sob o coração de minha mãe
batendo leve, ou antes ainda,
sem sonho, como um ser
primeiro que nunca morre.
se o partes tantas vezes,
como dedicado jardineiro estudando
a sua nova espécie? Experimenta
noutras coisas: como posso eu viver
em colónicas, como gostarias, se me impões
uma quarentena de angústia, separando-me
dos membros saudáveis da
tua própria tribo: não fazes isto
como o jardim, não discriminas
a rosa doente; deixa-la agitar as folhas
afáveis e infestadas no
rosto das outras rosas, e os minúsculos afídios
saltam de planta em planta, provando uma vez mais
que eu sou a mais irrelevante das tuas criaturas, depois
do próspero afídio e da roseira trepadeira. Pai,
tu que és a causa da minha solidão, alivia
pelo menos a minha culpa; levanta
o estigma do isolamento, a menos
que seja teu desígnio tornares-me
de novo e para sempre sã, tal como eu era
sã e plena na minha infância equivocada,
ou então antes, quando estava sob o coração de minha mãe
batendo leve, ou antes ainda,
sem sonho, como um ser
primeiro que nunca morre.
A ESCADA DE JACOB
Aprisionada à terra,
não seria bom ir também
para o céu? Vivo
no jardim de uma senhora. Perdão, minha senhora,
a saudade destruiu-me a graça. Não sou
o que esperava. Mas
tal como homens e mulhres parecem
desejar-se, assim desejo eu
saber dos céus - e chega agora
a senhora com o seu lamento, estame nu
alcançando a janela que dá para a varanda.
E no final, o quê? Uma pequena flor azul
como uma estrela. Nunca
deixar o mundo! Não é isto
o que dizem as suas lágrimas?
não seria bom ir também
para o céu? Vivo
no jardim de uma senhora. Perdão, minha senhora,
a saudade destruiu-me a graça. Não sou
o que esperava. Mas
tal como homens e mulhres parecem
desejar-se, assim desejo eu
saber dos céus - e chega agora
a senhora com o seu lamento, estame nu
alcançando a janela que dá para a varanda.
E no final, o quê? Uma pequena flor azul
como uma estrela. Nunca
deixar o mundo! Não é isto
o que dizem as suas lágrimas?
Tudo o que for vivente tem / Uma queixa que o percorre /
E quando um dia a vida morre / A morte morre também /
Essa já não mata ninguém / Onde nasceu se sumiu /
P’ra esse corpo serviu / Ali fez as contas do povo /
Não vai de um p’ra outro corpo / Porque a morte nunca existiu
(poema do poeta popular António Joaquim Lança
musicado e cantado por José Mário Branco no álbum Margem de Certa Maneira)
.jpg)
Hilda Hilst. Fotomontagens de Fernando Lemos
Dez chamamentos ao amigo
.
I
.
Se te pareço noturna e imperfeita
Olha-me de novo. Porque esta noite
Olhei-me a mim, como se tu me olhasses.
E era como se a água
Desejasse
.
Escapar de sua casa que é o rio
E deslizando apenas, nem tocar a margem
.
Te olhei. E há tanto tempo
Espero
Que o teu corpo de água mais fraterno
Se estenda sobre o meu. Pastor e nauta
.
Olha-me de novo. Com menos altivez.
E mais atento.
.
II
.
Ama-me. É tempo ainda. Interroga-me.
E eu te direi que nosso tempo é ágora.
Esplêndida avidez, vasta ventura
Porque é mais vasto o sonho que elabora
.
Há tanto tempo sua própria tessitura.
.
Ama-me. Embora eu te pareça
Demasiado intensa. E de aspereza.
E transitória se tu me repensas.
.
III
.
Se refazer o tempo, a mim, me fosse dado
Faria do meu rosto de parábola
Rede de mel, ofício de magia
.
E naquela encantada livraria
Onde os raros amigos me sorriam
Onde a meus olhos eras torre e trigo
.
Meu todo corajoso de Poesia
Te tomava. Aventurança, amigo,
Tão extremada e larga
.
E amavio contente o amor teria sido
.
IV
.
Minha medida? Amor.
E tua boca na minha
Imerecida.
.
Minha vergonha? O verso
Ardente. E o meu rosto
Reverso de quem sonha.
.
Meu chamamento? Sagitário
Ao meu lado
Enlaçado ao Touro.
.
Minha riqueza? Procura
Obstinada, tua presença
Em tudo: julho, agosto
Zodíaco antevisto, página
.
Ilustrada da revista
Editorial, jornal
Teia cindida.
.
Em cada canto da Casa
Evidência veemente
Do teu rosto.
.
V
.
Nós dois passamos. E os amigos
E toda minha seiva, meu suplício
De jamais ver, teu desamor também
Há de passar. Sou apenas poeta
.
E tu, lúcido, fazedor da palavra,
Inconsentido, nítido
.
Nós dois passamos porque assim é sempre.
E singular e raro este tempo inventivo
Circundando a palavra. Trevo escuro
.
Desmemoriado, coincidido e ardente
NO meu tempo de vida tão maduro.
.
VI
.
Sorrio quando penso
Em que lugar da sala
Guardarás o meu verso.
Distanciado
Dos teus livros políticos?
Na primeira gaveta
Mais próxima à janela?
Tu sorris quando lês
Ou te cansas de ver
Tamanha perdição
Amorável centelha
No meu rosto maduro?
E te pareço bela
Ou apenas pareço
Mais poeta talvez
E menos séria?
O que pensa o homem
Do poeta? Que não há verdade
Na minha embriaguez
E que me preferes
Amiga mais pacífica
E menos aventura?
Que é de todo impossível
Guardar na tua sala
Vestígio passional
Da minha linguagem?
Eu te pareço louca?
Eu te pareço pura?
Eu te pareço moça?
.
Ou é mesmo verdade
.
Que nunca me soubeste?
.
VII
.
Foi Julho sim. E nunca mais esqueço.
O ouro em mim, a palavra
Irisada na minha boca
A urgência de me dizer em amor
Tatuada de memória e confidência.
Setembro em enorme silêncio
Distancia meu rosto. Te pergunto:
De Julho em mim ainda se lembras?
.
Disseram-me os amigos que Saturno
Se refaz este ano. E é tigre
E é verdugo. E que os amantes
.
Pensativos, glaciais
Ficarão surdos ao canto comovido.
E em sendo assim, amor,
De que me adianta a mim, te dizer mais?
.
VIII
.
De luas, desatino e aguaceiro
Todas as noites que não foram tuas.
Amigos e meninos de ternura
.
Intocado meu corpo e tão mais triste
Sempre à procura do teu corpo exato.
.
Livra-me de ti. Que eu reconstrua
Meus pequenos amores. A ciência
De me deixar amar.
Sem amargura. E que me deem
.
A enorme incoerência
De desamar, amando. E te lembrando
.
— Fazedor de desgosto —
Que eu te esqueça.
.
IX
.
Esse poeta em mim sempre morrendo
Se tenta repetir salmodiado:
Como te conhecer, arquiteto do tempo
Como saber de mim, sem te saber?
Algidez do teu gesto, minha cegueira
E o casto incendiado momento
Se ao teu lado me vejo. As tardes
Fiandeiras, as tardes que eu amava,
Matéria da solidão, íntimas, claras
Sofrem a sonolência de umas águas
Como se um barco recusasse sempre
A liquidez. Minhas tardes dilatas
.
Sobre-existindo apenas
Porque à noite retomo a minha verdade:
Teu contorno, teu rosto, álgido sim
.
E por isso, quem sabe, tão amado.
.
X
.
Não é apenas um vago, modulado sentimento
O que me faz cantar enormemente
A memória de nós. É mais. É como um sopro
De fogo, é fraterno e leal, é ardoroso
É como se a despedida se fizesse o gozo
De saber
Que há no teu todo e no meu um espaço
Oloroso, onde não vive o adeus
.
Não é apenas vaidade de querer
Que aos cinquenta
Tua alma e teu corpo se enterneçam
De graça, da justeza do poema. É mais.
E por isso perdoa todo esse amor de mim
.
E me perdoa de ti a indiferença.
.
.
Inicialmente publicado em: Júbilo, memória, noviciado da paixão.
(In: HILST, Hilda. Da poesia. São Paulo: Companhia das Letras, 2017.)
domingo, 11 de fevereiro de 2024
REZAR
Rezo sempre pelos animais e pelas pessoas que estão a pensar em se suicidar.
13/9/15
Deus é a Nossa Mulher-a-Dias
Deus é a nossa
mulher-a-dias
que nos dá prendas
que deitamos fora
como a vida
porque achamos
que não presta
Deus é a nossa
mulher-a-dias
que nos dá prendas
que deitamos fora
como a fé
porque achamos
que é pirosa
Adília Lopes, in 'Florbela Espanca Espanca'
mulher-a-dias
que nos dá prendas
que deitamos fora
como a vida
porque achamos
que não presta
Deus é a nossa
mulher-a-dias
que nos dá prendas
que deitamos fora
como a fé
porque achamos
que é pirosa
Adília Lopes, in 'Florbela Espanca Espanca'
sexta-feira, 9 de fevereiro de 2024
segunda-feira, 5 de fevereiro de 2024
''Não sei ir para a rua sem a máquina fotográfica. Isso está fora de questão. Não sei viver sem as fotografias. O que deixei foi o jornalismo. Isso para mim acabou.
Em 2012 deixou o jornalismo.
"Não há reportagens, não há nada. É aturar patrões imbecis, aturar pessoas que pagam indemnizações com dinheiro emprestado pelo banco e que depois não pagam ao banco…"
(...)
O que é que está a faltar?
''Falta não deturpar o jornalismo, ou seja, não é pôr toda a gente a trabalhar para todo o lado. O que se deve comercializar é o remanescente, não é estar a comercializar antes. Porque os jornais têm de ter a sua identidade, as suas equipas, os seus jornalistas e competirem entre si.
Se se normaliza, fica tudo igual. Dizem todos a mesma coisa, a agenda mediática é andarem todos uns atrás dos outros sucessivamente.''
Alfredo Cunha
Fonte: https://observador.pt/especiais/alfredo-cunha-acho-que-nao-fotografei-muito-bem-o-25-de-abril/
Uma menina desaparece da sua aldeia e aparece morta. Lobos, dizem.
Uma anciã é violada por um jovem, depois de ter alertado a polícia de que o rapaz andava a rondá-la, sem que ninguém a acreditasse.
Um actor e um futebolista, amantes sucessivos da mesma jovem, actriz do teatro de revista, tornam-se amigos e organizam-se para a espancar e torturar selvaticamente.
Um rapaz português aparece morto numa cadeia de Espanha.
Uma menina de três anos é morta a pontapé pelo companheiro da mãe.
Uma mulher mata o filho recém-nascido.
Um pensionato onde se amontoam e maltratam crianças e jovens.
O suicídio de um rapaz de dezoito anos, escravizado pela família.
Um juiz do Tribunal de Família que reconhece a um homem o direito de gastar em vinho o dinheiro que devia entregar aos filhos.
Uma mulher que, cansada de maus-tratos, envenena o marido.
A união e a luta das juvenilíssimas operárias de uma fábrica têxtil por melhores condições de vida, em plena revolução de Abril.
O julgamento de uma jovem, por crime de aborto, em 1979.
A condenação súbita de uma mulher à solidão de um lar de idosos, quando deixa de fazer falta à família que criou.
A vitória sobre a violação e a fome de uma cabo-verdiana emigrada em Portugal.
Uma anciã é violada por um jovem, depois de ter alertado a polícia de que o rapaz andava a rondá-la, sem que ninguém a acreditasse.
Um actor e um futebolista, amantes sucessivos da mesma jovem, actriz do teatro de revista, tornam-se amigos e organizam-se para a espancar e torturar selvaticamente.
Um rapaz português aparece morto numa cadeia de Espanha.
Uma menina de três anos é morta a pontapé pelo companheiro da mãe.
Uma mulher mata o filho recém-nascido.
Um pensionato onde se amontoam e maltratam crianças e jovens.
O suicídio de um rapaz de dezoito anos, escravizado pela família.
Um juiz do Tribunal de Família que reconhece a um homem o direito de gastar em vinho o dinheiro que devia entregar aos filhos.
Uma mulher que, cansada de maus-tratos, envenena o marido.
A união e a luta das juvenilíssimas operárias de uma fábrica têxtil por melhores condições de vida, em plena revolução de Abril.
O julgamento de uma jovem, por crime de aborto, em 1979.
A condenação súbita de uma mulher à solidão de um lar de idosos, quando deixa de fazer falta à família que criou.
A vitória sobre a violação e a fome de uma cabo-verdiana emigrada em Portugal.
Maria Antónia Palla, Só Acontece aos Outros. Histórias de Violência
''Os Bijagós - um laboratório onde se podia estudar o colonialismo
Em 1973, o etnólogo Victor Bandeira falou-me sobre os Bijagós, e sobre a sua hipotética sociedade matriarcal. Pensei imediatamente: “Tenho de ir aos Bijagós”.
Depois de 68, um tema que se discutia muito era a questão da felicidade, e se a felicidade tinha a ver com o consumo, com a possibilidade de aquisição de coisas. Como os Bijagós tinham uma cultura muito primitiva e muito pobre, fui ter com o proprietário d' O Século e disse-lhe que queria ir aos Bijagós. Ele perguntou-me o que é que eu queria ir lá fazer. “Olhe, vou à procura da felicidade”, respondi-lhe. Ele olhou para mim, não tendo percebido nada, e aconselhou-me a “ter cuidado com os tubarões”. O Século era isto. Davam-nos muito pouco dinheiro, pagavam-nos mal, mas faziam de nós uns reis. Não nos podiam tratar melhor. Davam-nos uma liberdade que eu não encontrei em mais parte nenhuma. E tinham um enorme respeito pelo nosso trabalho.''
Maria Antónia Palla
''A partir dos 32 anos fiquei sozinha. Primeiro, separei-me do Orlando, e, mais tarde, do Vitor Palla, o meu segundo marido, por achar que o ambiente que se vivia lá em casa não era aquilo que eu queria para o meu filho. Eu tinha de tornar a vida daquela criança o mais feliz possível. O papel de musa inspiradora não me assenta.''
Maria Antónia Palla
Maria Antónia Palla
.jpg)
"Queria ver o meu corpo enquanto objeto de desejo."
"Já não vejo a mulher gorda, a morsa, o monte enorme de carne. Vejo beleza, força e lassidão."
Isabel Figueiredo. Fotografia Paulo Sérgio
Bem, vejamos um pouco como floresces,
como te abres, de que cor tens as pétalas,
quantos pistilos tens, que truques usas
para espalhar o teu pólen e te repetires,
se a tua floração é lânguida ou violenta,
que porte tens, para onde inclinas,
se ao morrer apodreces ou murchas,
vamos então, eu olho, e tu floresces.
como te abres, de que cor tens as pétalas,
quantos pistilos tens, que truques usas
para espalhar o teu pólen e te repetires,
se a tua floração é lânguida ou violenta,
que porte tens, para onde inclinas,
se ao morrer apodreces ou murchas,
vamos então, eu olho, e tu floresces.
Patrizia Cavalli
Tradução de Tomás Sottomayor
Tradução de Tomás Sottomayor
domingo, 4 de fevereiro de 2024
DUAS INTRUJONAS
Nunca tive pesadelos nem dores de cabeça. Uma vez
uma médica psiquiatra não percebeu nada do que eu lhe disse,
não trabalhou, mandou-me tomar Surmontil, um remédio para
não ter pesadelos.
Uma vez uma cabeleireira impingiu-me um spray para o ca-
belo para eu pôr quando estava na praia. Eu nunca ia à praia.
uma médica psiquiatra não percebeu nada do que eu lhe disse,
não trabalhou, mandou-me tomar Surmontil, um remédio para
não ter pesadelos.
Uma vez uma cabeleireira impingiu-me um spray para o ca-
belo para eu pôr quando estava na praia. Eu nunca ia à praia.
Adília Lopes. Bandolim. Assírio&Alvim, 1ª edição, 2016., p. 102
A DONA NAZARÉ
A padeira do meu bairro era a Dona Nazaré. Era uma grande
portuguesa que falava bem português. Essa é que sim. O profes-
sor Emídio Guerreiro, que vivia no bairro e era freguês da pada-
ria da Dona Nazaré, ofereceu à Dona Nazaré uma fotobiografia
dele com uma dedicatória em que elogiava « o franc-parler» da
Dona Nazaré.
Quando aparecia alguma freguesa a lamentar-se dos manho-
sos e das manhosas deste mundo, a Dona Nazaré dizia:
-Dar ao desprezo.
É o que há a dizer. Mais nada.
portuguesa que falava bem português. Essa é que sim. O profes-
sor Emídio Guerreiro, que vivia no bairro e era freguês da pada-
ria da Dona Nazaré, ofereceu à Dona Nazaré uma fotobiografia
dele com uma dedicatória em que elogiava « o franc-parler» da
Dona Nazaré.
Quando aparecia alguma freguesa a lamentar-se dos manho-
sos e das manhosas deste mundo, a Dona Nazaré dizia:
-Dar ao desprezo.
É o que há a dizer. Mais nada.
BLUE VELVET
Nos anos 60, antes dos 10 anos, antes dos 7 talvez, comprei
um vestido de veludo azul na Rampa, uma loja que havia no
Chiado que tinha uma rampa. A provar o vestido, apanhei uma
pneumonia.
um vestido de veludo azul na Rampa, uma loja que havia no
Chiado que tinha uma rampa. A provar o vestido, apanhei uma
pneumonia.
Adília Lopes. Bandolim. Assírio&Alvim, 1ª edição, 2016., p. 101
ESPANQUEMOS OS POBRES
«Heme aquí bajo el cielo,
bajo el que tengo que ganar dinero»
bajo el que tengo que ganar dinero»
Claudio Rodriguez, « Un brindis por el seis de enero»
O dinheiro não existe, nunca existiu. Não é como as pedras,
as pessoa, as árvores, o ADN. É uma coisa simbólica, um tigre
de papel, um papão, uma estupidez, uma treta. É Sheltox, mata
que se farta- E nunca se farta.
Para sobreviver neste mundo agora é preciso ter dinheiro.
Não há almoços de graça. Ninguém sobrevive sem dinheiro, sem
poder. Não me venham com baboseiras, é uma questão de vida
ou de morte.
Espanquemos os pobres! Assommons les pauvres! Empode-
remos os pobres. Escreveu Baudelaire no Le spleen de Paris no
século XIX no século XXI.
terça-feira, 30 de janeiro de 2024
ERVA DAS BRUXAS
Qualquer coisa
indesejada chega ao mundo
e chama por desordem, desordem -
indesejada chega ao mundo
e chama por desordem, desordem -
Se me odeias assim,
porque cuidas em me dar
um nome? Precisas
de acrescentar uma calúnia
à tua língua, de encontrar outra
forma de culpar
uma tribo por tudo -
como sabemos ambos,
se adoras
um só deus, basta-te
um inimigo -
Eu não sou o inimigo
sou só um estratagema para ignorar
o que vês acontecer
neste canteiro,
pequeno paradigma
de fracasso. Uma das tuas queridas flores
morre aqui quase todos os dias,
e tu não descansas enquanto
não atacas a causa, ou seja,
o que resiste e sobra, o que
parece ser mais forte
que a tua paixão pessoal -
Não estava destinada
a durar para sempre no mundo real.
Mas porquê admiti-lo agora, se podes continuar
a fazer o mesmo,
lamentares-te a acusar
sempre as duas coisas.
Não preciso do teu louvor
para sobreviver. Eu já cá estava
antes de tu chegares, antes
sequer de teres plantado um jardim.
E hei-de estar aqui quando nada mais
houver, só o sol e a lua e o mar e o vasto campo.
Eu serei o campo.
''Não há desespero como o meu ''
Louise Glück. A Íris Selvagem. Tradução Ana Luísa Amaral. Relógio D'Água. 1992., p. 45
'' flores azuis na janela da varanda ''
Louise Glück. A Íris Selvagem. Tradução Ana Luísa Amaral. Relógio D'Água. 1992., p. 23
domingo, 28 de janeiro de 2024
Esgotei o meu mal
Esgotei o meu mal, agora
Queria tudo esquecer, tudo abandonar
Caminhar pela noite fora
Num barco em pleno mar.
Mergulhar as mãos nas ondas escuras
Até que elas fossem essas mãos
Solitárias e puras
Que eu sonhei ter.
Sophia de Mello Breyner Andresen (Porto, 06/11/1919 – Lisboa, 02/07/2004)
Poetisa, contista, autora de literatura infantil e tradutora, a 1.ª mulher portuguesa a receber o prémio Camões (1999)
sábado, 27 de janeiro de 2024
O nosso mundo é este
(último poema do “Panfleto contra a paisagem” -1936/37)
O nosso mundo é este
Vil suado
Dos dedos dos homens
Sujos de morte.
Um mundo forrado
De pele de mãos
Com pedras roídas
das nossas sombras.
Um mundo lodoso
Do suor dos outros
E sangue nos ecos
Colado aos passos…
Um mundo tocado
Dos nossos olhos
A chorarem musgo
De lágrimas podres…
Um mundo de cárceres
Com grades de súplica
E o vento a soprar
Nos muros de gritos.
Um mundo de látegos
E vielas negras
Com braços de fome
A saírem das pedras…
O nosso mundo é este
Suado de morte
E não o das árvores
Floridas de música
A ignorarem
Que vão morrer.
E se soubessem, dariam flor?
Pois os homens sabem
E cantam e cantam
Com morte e suor.
O nosso mundo é este….
( Mas há-de ser outro.)
José Gomes Ferreira
Viver sempre também cansa (1931)
Viver sempre também cansa!
O sol é sempre o mesmo e o céu azul
ora é azul, nitidamente azul,
ora é cinza, negro, quase verde...
Mas nunca tem a cor inesperada.
O sol é sempre o mesmo e o céu azul
ora é azul, nitidamente azul,
ora é cinza, negro, quase verde...
Mas nunca tem a cor inesperada.
O Mundo não se modifica.
As árvores dão flores,
folhas, frutos e pássaros
como máquinas verdes.
As paisagens não se transformam
Não cai neve vermelha
Não há flores que voem,
A lua não tem olhos
Ninguém vai pintar olhos à lua
Tudo é igual, mecânico e exato
Ainda por cima os homens são os homens
Soluçam, bebem riem e digerem
sem imaginação.
E há bairros miseráveis sempre os mesmos
discursos de Mussolini,
guerras, orgulhos em transe
automóveis de corrida...
E obrigam-me a viver até à morte!
Pois não era mais humano
Morrer por um bocadinho
De vez em quando
E recomeçar depois
Achando tudo mais novo?
Ah! Se eu pudesse suicidar-me por seis meses
Morrer em cima dum divã
Com a cabeça sobre uma almofada
Confiante e sereno por saber
Que tu velavas, meu amor do norte.
Quando viessem perguntar por mim
Havias de dizer com teu sorriso
Onde arde um coração em melodia
Matou-se esta manhã
Agora não o vou ressuscitar
Por uma bagatela
E virias depois, suavemente,
velar por mim, subtil e cuidadosa,
pé ante pé, não fosses acordar
a Morte ainda menina no meu colo.
José Gomes Ferreira
NÃO, NÃO QUEREMOS CANTAR
HERÓICAS
VII
(Junto a minha voz ao coro dos poetas mais novos.
Recuso-me a ter mais de vinte anos.)
Recuso-me a ter mais de vinte anos.)
Não, não queremos cantar
as canções azuis
dos pássaros moribundos.
Preferimos andar aos gritos
para que os homens nos entendam
na escuridão das raízes.
Aos gritos como os pescadores quando puxam as redes
em tardes de fome pitoresca para quadros de exposição.
Aos gritos como os fogueiros que se lançam vivos nas fornalhas
para que os navios cheguem intactos aos destinos dos outros.
Aos gritos como os escravos que arrastaram as pedras no Deserto
para o grande monumento à Dor Humana do Egipto.
Aos gritos como o idílio dum operário e duma operária
a falarem de amor
ao pé duma máquina de tempestade
a soluçar cidades de fome
na cólera dos ruídos...
Aos gritos, sim, aos gritos.
E não há melhor orgulho
do que o nosso destino
de nascer em todas as bocas...
...Nós, os poetas viris
que trazemos nos olhos
as lágrimas dos outros.
as canções azuis
dos pássaros moribundos.
Preferimos andar aos gritos
para que os homens nos entendam
na escuridão das raízes.
Aos gritos como os pescadores quando puxam as redes
em tardes de fome pitoresca para quadros de exposição.
Aos gritos como os fogueiros que se lançam vivos nas fornalhas
para que os navios cheguem intactos aos destinos dos outros.
Aos gritos como os escravos que arrastaram as pedras no Deserto
para o grande monumento à Dor Humana do Egipto.
Aos gritos como o idílio dum operário e duma operária
a falarem de amor
ao pé duma máquina de tempestade
a soluçar cidades de fome
na cólera dos ruídos...
Aos gritos, sim, aos gritos.
E não há melhor orgulho
do que o nosso destino
de nascer em todas as bocas...
...Nós, os poetas viris
que trazemos nos olhos
as lágrimas dos outros.
José Gomes Ferreira
sexta-feira, 26 de janeiro de 2024
segunda-feira, 22 de janeiro de 2024
domingo, 21 de janeiro de 2024
No Bico Do Mamilo
No metrôEu penso que passoNum subterrâneoPerto da tua casa
No metrôEu penso que passoNum subterrâneoPerto da tua casa
Como dóiNo bico do mamilo um peteleco geladoNo bico do mamilo um peteleco gelado
No metrôEu penso que passoNum subterrâneoPerto da tua casa
Como dóiNo bico do mamilo um peteleco geladoNo bico do mamilo um peteleco geladoNo bico do mamilo um peteleco gelado
E engoliUm ovinho de codorna inteiroSó pra ver se preenchia
Meu sistema estomacalEstomacalMeu sistema estomacalEstomacal(Meu sistema estomacal)
Óleo, manteigaSabão e vejaSuicídio pirataEspelho manchado
Óleo, manteigaSabão e vejaSuicídio piratasEspelho manchado
No metrôEu penso que passoNum subterrâneoPerto da tua casa
Como dóiNo bico do mamilo um peteleco geladoNo bico do mamilo um peteleco geladoNo bico do mamilo um peteleco gelado
No metrôEu penso que passoNum subterrâneoPerto da tua casa
Como dóiNo bico do mamilo um peteleco geladoNo bico do mamilo um peteleco gelado
No bico do mamilo um petelecoUm peteleco geladoNo bico do mamilo um peteleco gelado
''As pessoas dão importância a umas coisas que não valem um caracol.''
Adília Lopes. Bandolim. Assírio&Alvim, 1ª edição, 2016., p. 53
BICHOS
A minha mãe era bióloga. Dizia «O que mata bichos mata pessoas.» As pessoas esquecem-se de que são bichos.
19/5/15
Adília Lopes. Bandolim. Assírio&Alvim, 1ª edição, 2016., p. 32
sábado, 20 de janeiro de 2024
Sérgio Godinho - Etelvina
Etelvina com seis meses já se tinha de pé
Foi deixada num cinema depois da matuinéeCom um recado na lapela que dizia assimQuem tomar conta de mimQuem tomar conta de mimSaiba que fui vacinadaSaiba que sou malcriada
Etelvina com dezasseis anos já conheciaTodos os reformatórios da terra onde viviaEntregaram-na a uma velha que ralhava assimAi menina sem juizoNem mereces um sorrisoVais acabar num bueiroSem futuro nem dinheiro
"Eu durmo sozinha à noiteVou dormir à beira rio à noite, à noiteAcocorada com o frio à noite, à noite, à noite, à noite, à noite"
Etelvina era da rua como outros são do campoSua cama era um caixote sem paredes nem tampoSua janela uma ponte que dizia assim:Dentro das minhas cidadesJá não sei quem é ladrãoSe um que anda fora de gradesSe outro que está na prisão
Etelvina só gostava era de andar pela cidadeA semear desacatos e a colher tempestadesA meter-se c'os ricaços, a dizer assim:Você que passa de carroFerre aqui a ver se eu deixoVenha cá que eu já o agarroDou-lhe um pontapé no queixo
"Eu durmo sozinha à noiteVou dormir à beira rio à noite, à noiteAcocorada com o frio à noite, à noite, à noite, à noite, à noite"
Etelvina já cansada de viver sem ninguémA não ser de vez em quando amores de vai e vemPôs um anúncio no jornal que dizia assim:Mulher desembaraçadaQuer viver com alma irmãDe quem não seja criadaDe quem não seja mamã
Etelvina já sabia que não ia encontrarNem um príncipe encantado nem um lobo do marSó alguém com quem pudesse dizer assim:O amor já não é cegoAbre os olhinhos à genteFaz lutar com mais apegoA quem quer vida diferente
O seu homem encontro-o à noiteA dormir à beira rio, à noite, à noiteAcocorado com frio à noite, à noite, à noite, à noite, à noite
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