Ama-me
Inflama-me este sofrer
Que provoca tão estranho prazer
Inflama-me este sofrer
Que provoca tão estranho prazer
terça-feira, 4 de março de 2025
SANGUE NO ASFALTO
Sangue no asfalto
Atravesso a azul noite da solidão
Envolto em ténues irradiações de pura emoção
Envolto em ténues irradiações de pura emoção
Corpos desprendem gemidos mutilados
Em excêntricas posições espalhados
Pedaços de chapa vidros escacados
E um mundo de sensações medo horror
Fundem-se num sensual cheiro a morte e a dor
Sangue no asfalto
Percorro ansioso os destroços no alcatrão
Abrasado em palpitações de pura paixão
Segurando um crânio já estilhaçado
No escuro de dois chorões agachado
Nutre-se de miolos o deus desnudado
Solto algumas imprecações contra o ladrão
E procuro outra azul noite - solidão
Sangue no asfalto
EU AMEI-TE...
Eu amei-te; mesmo agora devo confessar.
Algumas horas desse amor estão ainda a arder;
Mas não deixes que isso te faça sofrer,
Não quero que nada te possa inquietar.
O meu amor por ti era um amor desesperado,
Tímido, por vezes, e ciumento por fim.
Tão terna, tão sinceramente te amei,
Que peço a Deus que outro te ame assim.
Algumas horas desse amor estão ainda a arder;
Mas não deixes que isso te faça sofrer,
Não quero que nada te possa inquietar.
O meu amor por ti era um amor desesperado,
Tímido, por vezes, e ciumento por fim.
Tão terna, tão sinceramente te amei,
Que peço a Deus que outro te ame assim.
Aleksandr Púshkin. QUAL É A MINHA OU A TUA LÍNGUA? Cem poemas de amor de outras línguas. Organização de Jorge Sousa Braga. Edição Assírio& Alvim
domingo, 2 de março de 2025
«(...), tive de me consolar a mim própria em pensamento.»
Olga Tokarczuk. Conduz o teu arado sobre os ossos dos mortos. Tradução do polaco Teresa Fernandes Swiatkiewicz. Edição Cavalo de Ferro. 1ª Edição, 2019., p. 11
« Se, naquela noite, tivesse consultado as Efemérides para saber o que se passava no céu, não teria mesmo ido para a cama. Mas, em vez disso, caí num sono profundo, com a ajuda de um chá de lúpulo, que acompanhei com dois comprimidos de valeriana. »
Olga Tokarczuk. Conduz o teu arado sobre os ossos dos mortos. Tradução do polaco Teresa Fernandes Swiatkiewicz. Edição Cavalo de Ferro. 1ª Edição, 2019., p. 5
sábado, 1 de março de 2025
domingo, 23 de fevereiro de 2025
''amarelo nicotina''
Sylvia Plath. A Campânula de Vidro. Relógio D'Água. Tradução e Posfácio de Mário Avelar, 2016., p. 12
quarta-feira, 12 de fevereiro de 2025
“I could not live in any of the worlds offered to me — the world of my parents, the world of war, the world of politics. I had to create a world of my own, like a climate, a country, an atmosphere in which I could breathe, reign, and recreate myself when destroyed by living. That, I believe, is the reason for every work of art. The artist is the only one who knows the world is a subjective creation, that there is a choice to be made, a selection of elements. It is a materialization, an incarnation of his inner world. Then he hopes to attract others into it, he hopes to impose this particular vision and share it with others. When the second stage is not reached, the brave artist continues nevertheless. The few moments of communion with the world are worth the pain, for it is a world for others, an inheritance for others, a gift to others, in the end. When you make a world tolerable for yourself, you make a world tolerable for others.”
Anaïs Nin
«(...) O indivíduo pode vislumbrar numerosos objetivos pessoais, finalidades, esperanças, perspectivas, que lhe deem impulso para grandes esforços e elevadas atividades; mas, quando o elemento impessoal que o rodeia, quando o próprio tempo, não obstante toda a agitação exterior, carece de esperanças e perspectivas fundamentais e se lhe revela como desesperador, desorientado e falto de saída, e quando responde com um silêncio vazio à pergunta que de qualquer modo se faz, consciente ou inconscientemente, acerca do sentido supremo, ultrapessoal e absoluto, acerca de toda atividade e de todo esforço — então se tornará inevitável, justamente entre as naturezas mais retas, o efeito paralisador desse estado de coisas, e esse efeito será capaz de ir além do domínio da alma e da moral, e de afetar a própria parte física e orgânica do indivíduo.
Thomas Mann, no livro “A Montanha Mágica”
nobody can save you but
yourself.
you will be put again and again
into nearly impossible
situations.
through subterfuge, guise and
force
to make you submit, quit and /or die quietly
inside.
nobody can save you but
yourself
and it will be easy enough to fail
so very easily
but don’t, don’t, don’t.
just watch them.
listen to them.
do you want to be like that?
a faceless, mindless, heartless
being?
do you want to experience
death before death?
nobody can save you but
yourself
and you’re worth saving.
it’s a war not easily won
but if anything is worth winning then
this is it.
think about it.
think about saving your self.
your spiritual self.
your gut self.
your singing magical self and
your beautiful self.
save it.
don’t join the dead-in-spirit.
maintain your self
with humor and grace
and finally
if necessary
wager your self as you struggle,
damn the odds, damn
the price.
only you can save your
self.
do it! do it!
then you’ll know exactly what
I am talking about.
Charles Bukowski
O analfabeto político
O pior analfabeto é o analfabeto político.
dos acontecimentos políticos.
Ele não sabe que o custo de vida,
o preço do feijão, do peixe, da farinha
do aluguel, do sapato e do remédio
depende das decisões políticas.
O analfabeto político é tão burro que se orgulha e estufa o peito dizendo que odeia política.
Não sabe o imbecil que da sua ignorância
nasce a prostituta, o menor abandonado,
o assaltante e o pior de todos os bandidos
que é o político vigarista, pilantra, corrupto
e lacaio dos exploradores do povo.
–– extraído de “O analfabeto político”, poema de Bertolt Brecht (1898-1956)
“Believe me, if you’ve been shut up for a year and a half, it can get to be too much for you sometimes. But feelings can’t be ignored, no matter how unjust or ungrateful they seem. I long to ride a bike, dance, whistle, look at the world, feel young and know that I’m free, and yet I can’t let it show.”
Anne Frank in her diary December 24, 1943
Não posso dar-te mais nada
O resto é o mesmo silêncio.
Ainda que a melancolia seja a flor de neve
derretida nos dedos
Ainda que os dedos sejam coroa de vento
Beijo-lhe o rosto e os veios que são veias
Para atravessar a última Alegria.
A indiferença de tudo
É a flor mais voraz
É em nós que deus mora ou se ausenta
Para dizer ao coração que a pedra
É o lugar onde começa o mar.
Maria Sarmento
terça-feira, 11 de fevereiro de 2025
"Há um tipo de tristeza que vem de saber demais, de ver o mundo como ele realmente é. É a tristeza de entender que a vida não é uma grande aventura, mas uma série de pequenos momentos insignificantes, que o amor não é um conto de fadas, mas uma emoção frágil e passageira, que a felicidade não é um estado permanente, mas um vislumbre raro e fugaz de algo que nunca poderemos segurar em cima. E nesse entendimento, há uma profunda solidão, um sentimento de ser separado do mundo, das outras pessoas, de si mesmo. "
Virgínia Woolf
ANTÓNIO RAMOS ROSA
ALBERTO BURRI
Vestuário ou pele
a cicatriz na parede
um saco que se rasga um campo
uma costura um caminho de poeira
Entre o trabalho e o encanto
sem veemência
a carne da escrita
o vestuário remendado
sobre o corpo vermelho
Uma cor de ferrugem nas palavras
a terra a noite o fogo
Uma velha idade adormecida
um ardor subtil e violento
a incisão que rasga a pele antiga
para restaurar a integridade viva
António Ramos Rosa, 'A Nuvem sobre a Página', Lisboa, Publicações Dom Quixote, 1978.
''Almost anybody can learn to think or believe or know, but not a single human being can be taught to feel. Why?
Because whenever you think or you believe or you know, you’re a lot of other people: but the moment you feel, you’re nobody-but-yourself.
To be nobody-but-yourself — in a world which is doing its best, night and day, to make you everybody else — means to fight the hardest battle which any human being can fight; and never stop fighting.''
E.E. Cummings
“No one will ever know
that we lived,
that we touched the streets with our feet
that we danced joyfully,
No one will ever know
from the train windows,
that we breathed
the air that settles
on the café chairs,
No one will ever know
that we stood
on the terrace of life
until the others arrived.”
Nino Pedretti, "Nobody Will Know"
“After you died I could not hold a funeral,
"Depois que você morreu, eu não pude realizar um funeral,E assim a minha vida tornou-se num funeral. ”Depois que você morreu, eu não consegui realizar um funeral.Então estes olhos que um dia te viram tornaram-se um santuário.Estes ouvidos que um dia ouviram a tua voz tornaram-se um santuário.― Han Kang, Atos Humanos
“To love. To be loved. To never forget your own insignificance. To never get used to the unspeakable violence and the vulgar disparity of life around you. To seek joy in the saddest places. To pursue beauty to its lair. To never simplify what is complicated or complicate what is simple. To respect strength, never power.
Above all, to watch. To try and understand. To never look away. And never, never to forget.”
Arundhati Roy, ‘The Cost of Living’
Arundhati Roy, ‘The Cost of Living’
segunda-feira, 10 de fevereiro de 2025
Poema sobre a recusa
Maria Teresa Horta
Como é possível perder-te
sem nunca te ter achado
se ter formado o afago
sem termos sido a cidade
nem termos rasgado pedras
sem descobrirmos a cor
nem o interior da erva.
Como é possível perder-te
sem nunca te ter achado
minha raiva de ternura
meu ódio de conhecer-te
minha alegria profunda.
''Ladraram-nos cães e ralharam-nos homens,''
Alves Redol. Fanga. 12ª edição. Editorial Caminho, 1995., p. 66
Les morts d’Ana Mendieta : suicide et meurtre
''Le 8 septembre 1985, l’artiste d’origine cubaine chute de la fenêtre du 34ème étage de l’appartement new-yorkais qu’elle partageait avec son mari, l’artiste Carl André. Lui seul était présent lors des événements. Dès lors, le récit s’appuie sur son appel au 911 :
Ma femme est une artiste et je suis un artiste, et nous avons eu une querelle sur le fait que j’étais, eh, plus exposé au public qu’elle ne l’était. Elle s’est rendue dans la chambre, je l’ai suivie et elle s’est jetée par la fenêtre[8].
Lorsque les policiers arrivent sur les lieux, la chambre du couple est en désordre et ils remarquent des traces de griffures sur le nez et les bras d’André. Il est inculpé pour meurtre (O’Hagan, 2013). Après trois années de procès, l’artiste est acquitté par manque de preuves.''
Ana Mendieta: la violence, le choc, la mort | Esthétique du choc
Ana Mendieta: la violence, le choc, la mort
Cette connexion entre la violence et la mort est l’élément essentiel de son œuvre Untitled (Rape scene) créée en réaction au viol et au meurtre d’une étudiante de 20 ans de l’Université d’Iowa, Sarah Ottens, en 1973. Comme le précise Ana Mendieta : « Lorsqu’une jeune étudiante de l’Université de l’Iowa a été retrouvée assassiné après avoir été brutalement violé… J’ai commencé à faire des performances et à placer des objets et des installations dans des lieux publics afin d’attirer l’attention sur ce crime et toutes les violences sexuelles[3] ».
Bem, vejamos um pouco como floresces,
como te abres, de que cor tens as pétalas,
quantos pistilos tens, que truques usas
para espalhar o teu pólen e te repetires,
se a tua floração é lânguida ou violenta,
se ao morrer apodreces ou murchas,
vamos então, eu olho, e tu floresces.
De Patrizia Cavalli
Tradução de Tomás Sottomayor
sexta-feira, 7 de fevereiro de 2025
“Em tons planos, mas grosseiramente escovados em total impasto, as paredes lilás-claro, o chão num vermelho quebrado e desbotado, as cadeiras e a cama amarelo-cromo, as almofadas e o lençol verde-limão muito claro, a colcha vermelho-sangue, o toucador laranja, o lavatório azul, a janela verde”, disse. “Queria expressar um repouso total com todos estes tons tão diferentes.”
Van Gogh
“Poets and Lovers”
Exposição “Poets and Lovers” da National Gallery de Londres, dedicada ao pintor pós-impressionista,Van Gogh , é “Starry Night” (1889).
''a mesma ilusão que engana os olhos enche-o de desejo ''
NASÃO, Públio Ovídio. Metamorfoses. Cotovia, Lisboa. 2007, p.96.
quarta-feira, 5 de fevereiro de 2025
«Quantos minutos tem a nossa vida?»
Maria José Oliveira, Aventuroso, livro de artista, in Manual de Instruções, Tubolagem, Maria José Oliveira, Lisboa: Galeria Graça Brandão, 2024.
terça-feira, 4 de fevereiro de 2025
segunda-feira, 3 de fevereiro de 2025
domingo, 2 de fevereiro de 2025
Maria Velho da Costa,1977 , Casas Pardas, obra-prima de filigrana intertextual
'' Suster como a branda cabeleira das árvores ferradas à terra sustêm a seiva e a aragem. Suster o desejo do par. Pelos caminhos menos retos prosseguirá a errância sem enlace aparente. Sobre o rastro vêm inscrever-se os mais antigos sinais de toda a trama e a perseguição. Eles derivam sobre o trilho esquivo da promessa impraticável, absortos como os deuses numa esperança mortal. Na provação sem palavras, indesistentes, eles são criados homem e mulher; silentes sob a garra e larguíssimo voo das grandes aves, do costume que agoniza, da lenda tão antiga de uma reparação que sangre. Contemplai como é povoado de trilos simples e cristais da memória dos povos o deserto do amor crescente, a travessia da culpa repartida, desigual. ''
Veredas
“talvez o filme seja muito marcado pela nostalgia do velho sonho arcádico de uma perdida idade do ouro”.
1978, João César Monteiro
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