À memória de Raquel Moacir A tua morte é sempre nova em mim. Não amadurece. Não tem fim. Se ergo os olhos dum livro, de repente tu morreste. Acordo, e tu morreste. Sempre, cada dia, cada instante, a tua morte é nova em mim, sempre impossível. E assim, até à noite final irás morrendo a cada instante da vida que ficou fingindo vida. Redescubro a tua morte como outros redescobrem o amor, porque em cada lugar, cada momento, tu estás viva. Viverei até à hora derradeira a tua morte. Aos goles, lentos goles. Como se fosse cada vez um veneno novo. Não é tanto a saudade que dói, mas o remorso. O remorso de todo o perdido em nossa vida, coisas de antes e depois, coisas de nunca, palavras mudas para sempre, um gesto que sem remédio jamais teve destino, o olhar que procura e nunca tem resposta. O único presente verdadeiro é teres partido.

Adolfo Casais Monteiro