sexta-feira, 11 de novembro de 2022
'' o fruto doentio de uma imaginação culpada''
José Saramago. A Viagem do Elefante. Porto Editora. 2014., p. 186
quinta-feira, 10 de novembro de 2022
«(...), dormir à la belle étoile, maneira lírica que têm os franceses de dizer relento, palavra, esta portuguesa, também imprópria, pois relento não é senão uma humidade noturna, um orvalho, uma cacimba, ninharias meteorológicas se as comparamos com este nevão dos alpes que bem terá justificado a designação de manto alvinitente, leito acaso mortal.»
José Saramago. A Viagem do Elefante. Porto Editora. 2014., p. 179
''E tudo em redor, é neve e solidão.''
José Saramago. A Viagem do Elefante. Porto Editora. 2014., p. 176
''talvez porque poucas coisas na vida doam mais do que a consciência de haver traído os ideais da juventude''
José Saramago. A Viagem do Elefante. Porto Editora. 2014., p. 166
nome masculino
1.
cheiro característico do bode não castrado
2.
pejorativo cheiro forte e desagradável da transpiração de animais ou humana
3.
pejorativo qualquer mau cheiro forte
4.
cheiro e sabor do sebo, na carne de carneiro
5.
cheiro enjoativo da louça mal lavada
calão, pejorativo meter bedum
causar nojo ou asco
Queria que os portugueses
(Agostinho da Silva)
Queria que os portugueses
tivessem senso de humor
e não vissem como génio
todo aquele que é doutor
sobretudo se é o próprio
que se afirma como tal
só porque sabendo ler
o que lê entende mal
todos os que são formados
deviam ter que fazer
exame de analfabeto
para provar que sem ler
teriam sido capazes
de constituir cultura
por tudo que a vida ensina
e mais do que livro dura
e tem certeza de sol
mesmo que a noite se instale
visto que ser-se o que se é
muito mais que saber vale
até para aproveitar-se
das dúvidas da razão
que a si própria se devia
olhar pura opinião
que hoje é uma manhã outra
e talvez depois terceira
sendo que o mundo sucede
sempre de nova maneira
alfabetizar cuidado
não me ponham tudo em culto
dos que não citar francês
consideram puro insulto
se a nação analfabeta
derrubou filosofia
e no jeito aristotélico
o que certo parecia
deixem-na ser o que seja
em todo o tempo futuro
talvez encontre sozinha
o mais além que procuro.
quarta-feira, 9 de novembro de 2022
''acatamento disciplinado, ironia benevolente, irritação ofendida''
José Saramago. A Viagem do Elefante. Porto Editora. 2014., p. 128
terça-feira, 1 de novembro de 2022
terça-feira, 11 de outubro de 2022
Sarah Vaughan - Misty (Live from Sweden) 1964
Look at me, I'm as helpless as a kitten up a tree
And I feel like I'm clingin' to a cloud
I can' t understand
I get misty, just holding your hand
Walk my way
And a thousand violins begin to play
Or it might be the sound of your hello
That music I hear
I get misty, the moment you're near
You can see that you're leading me on
But is just what I want you to do
Don't you notice how hopelessly I'm lost
That's why I'm following you
On my own
When I wander through this wonderland alone
Never knowing my right foot from my left
My hat from my glove
I'm too misty, and too much in love
I'm just too misty
And too much in love
segunda-feira, 10 de outubro de 2022
domingo, 9 de outubro de 2022
%20dir.%20Jean-Jacques%20Annaud.jpg)
« Estava cansado do mundo.»
Sophia de Mello Breyner Andresen. Prosa. Assírio&Alvim. 1ª Edição, 2021., p. 87
''perfume verde de jardim molhado''
Sophia de Mello Breyner Andresen. Prosa. Assírio&Alvim. 1ª Edição, 2021., p. 86
''faziam tricots para os pobres''
Sophia de Mello Breyner Andresen. Prosa. Assírio&Alvim. 1ª Edição, 2021., p. 77
« Shakespeare, Camões, Dante, falam dos problemas da alma humana. Hoje os poetas discutem os salários dos operários e o nível dos países. Ora o homem não é só matéria: é espírito também. Mas o nosso tempo só vê os problemas materiais.»
Sophia de Mello Breyner Andresen. Prosa. Assírio&Alvim. 1ª Edição, 2021., p. 76
« Generosos são só os loucos ou os santos.»
Sophia de Mello Breyner Andresen. Prosa. Assírio&Alvim. 1ª Edição, 2021., p. 73
'' a doença dos pobres''
Sophia de Mello Breyner Andresen. Prosa. Assírio&Alvim. 1ª Edição, 2021., p. 69
'' o fogo dos Estios''
Sophia de Mello Breyner Andresen. Prosa. Assírio&Alvim. 1ª Edição, 2021., p. 65
''princípio da despersonalização''
Sophia de Mello Breyner Andresen. Prosa. Assírio&Alvim. 1ª Edição, 2021., p. 53
''violentos espaços marinhos''
Sophia de Mello Breyner Andresen. Prosa. Assírio&Alvim. 1ª Edição, 2021., p. 50
domingo, 2 de outubro de 2022
A MORTE DA ROSA
Morreu de mau cheiro.
Rosa igual, exata.
Subsistiu à sua beleza,
Sucumbiu à sua fragrância.
Não teve nome: talvez
lhe chamassem Rosaura,
Ou Rosa-fina, ou Rosa
do amor, ou Rosalva;
ou simplesmente Rosa,
como se chama a água.
Mais lhe valeria
ser sempre-viva, Dália,
pensamento com lua
como um ramo de acácia.
Mas ela será eterna:
foi rosa; e isso basta;
Deus a gurde em seu reino
à margem direita do alvorecer.
1945
SONETO QUASE INSISTENTE NUMA NOITE DE SERENATAS
Queria uma mulher de sangue e prata.
Qualquer mulher. Uma mulher qualquer,
quando nas noites de primavera
se ouve distante uma serenata.
Essa música é alma. E mesmo não fosse
verdade tanta mentira seria bom
saber que sua voz sempre retrata
o coração de uma mulher qualquer.
Quero querer com música. E quero
que me queiram com tom verdadeiro
Quase em azul e quase eternamente.
Será porque esse ritmo me arrebata,
ou talvez porque ouvindo serenatas
dói-me o Coração musicalmente.
1945
CANÇÃO
Chove neste poema
Eduardo Carranza
Chove. A tarde é uma
folha de névoa. Chove.
A tarde está molhada
de tua própria tristeza.
Às vezes vem o ar
com sua canção. Às vezes...
Sinto a alma pesada
contra tua voz ausente.
Chove. E estou pensando
em ti. E estou sonhando.
Ninguém verá esta tarde
a minha dor presa.
Ninguém. Só tua ausência
que me dói nas horas.
Amanhã tua presença regressará na rosa.
Penso – cai a chuva –
nunca como as frutas.
Menina como as frutas,
agradecida como uma festa
hoje está entardecendo
teu nome em meu poema.
Às vezes vem água
a olhar pela janela
E tu não estás
Às vezes te pressinto próxima.
Humildemente recordo
tua despedida triste.
Humildemente e tudo
humilde: os jasmins
as rosas do jardim
e meu pranto em declive.
Oh, coração ausente:
quão grande é ser humilde!
31 de dezembro de 1944
•
Gabriel García Márquez nasceu a 6 de março de 1927 em Aracataca, na Colômbia. Um dos nomes mais importantes da literatura do século XX, o autor de Cem anos de solidão, como muitos reconhecidos pela prosa, também se experimentou na poesia. Recebeu por sua obra o Prêmio Nobel de Literatura em 1982. Morreu no dia 17 de abril de 2014 na Cidade do México.
* Traduções de Pedro Fernandes de Oliveira Neto.
Cogito
eu sou como eu sou
pronome
pessoal intransferível
do homem que iniciei
na medida do impossível
eu sou como eu sou
agora
sem grandes segredos dantes
sem novos secretos dentes
nesta hora
eu sou como eu sou
presente
desferrolhado indecente
feito um pedaço de mim
eu sou como eu sou
vidente
e vivo tranqüilamente
todas as horas do fim
Literato cantabile
agora não se fala mais
toda palavra guarda uma cilada
e qualquer gesto pode ser o fim
do seu início
agora não se fala nada
e tudo é transparente em cada forma
qualquer palavra é um gesto
e em minha orla
os pássaros de sempre cantam assim,
do precipício:
a guerra acabou
quem perdeu agradeça
a quem ganhou.
não se fala. não é permitido
mudar de idéia. é proibido.
não se permite nunca mais olhares
tensões de cismas crises e outros tempos
está vetado qualquer movimento
do corpo ou onde quer que alhures.
toda palavra envolve o precipício
e os literatos foram todos para o hospício
e não se sabe nunca mais do mim. agora o nunca.
agora não se fala nada, sim. fim. a guerra
acabou
e quem perdeu agradeça a quem ganhou.
***
Agora não se fala mais
toda palavra guarda uma cilada
e qualquer gesto é o fim
do seu início:
Agora não se fala nada
e tudo é transparente em cada forma
qualquer palavra é um gesto
e em sua orla
os pássaros de sempre cantam
nos hospícios.
Você não tem que me dizer
o número de mundo deste mundo
não tem que me mostrar
a outra face
face ao fim de tudo:
só tem que me dizer
o nome da república do fundo
o sim do fim
do fim de tudo
e o tem do tempo vindo:
não tem que me mostrar
a outra mesma face ao outro mundo
(não se fala. não é permitido:
mudar de idéia. é proibido.
não se permite nunca mais olhares
tensões de cismas crises e outros tempos.
está vetado qualquer movimento
Let’s Play That
quando eu nasci
um anjo louco muito louco
veio ler a minha mão
não era um anjo barroco
era um anjo muito louco, torto
com asas de avião
eis que esse anjo me disse
apertando a minha mão
com um sorriso entre dentes
vai bicho desafinar
o coro dos contentes
vai bicho desafinar
o coro dos contentes
let’s play that
quando eu nasci
um anjo louco muito louco
veio ler a minha mão
não era um anjo barroco
era um anjo muito louco, torto
com asas de avião
eis que esse anjo me disse
apertando a minha mão
com um sorriso entre dentes
vai bicho desafinar
o coro dos contentes
vai bicho desafinar
o coro dos contentes
let’s play that
•
Torquato Neto nasceu a 9 de novembro de 1944 em Teresina. Autor de uma obra multifacetada que inclui poesia, crônica e letras de canções, sua carreira se inicia pela participação de vários movimentos de vanguarda, como a Tropicália. Morreu no dia 10 de novembro de 1972, no Rio de Janeiro.
* Estes poemas foram publicados inicialmente na revista Modo de Usar & Co.
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