VII

Vento do Sul

O mar para Oeste se confunde com a linha das montanhas.

A nossa esquerda, o vento do Sul sopra deixando-nos loucos,

Esse vento que descarna os ossos,

Entre os pinheiros e as alfarrobeiras, nossa casa.

Grandes janelas. Grandes mesas

Para escrever as cartas que te havemos escrito

Desde há tantos meses, e que lançamos

Ao centro da separação, para a igualar.

Estrela da aurora, quando baixavas os olhos

Nossas horas eram mais doces que o azeite

Na chaga, mais ligeiras que a água fresca

No palácio, mais plácidas que a penugem do cisne.

Sustentavas nossa vida em tua mão.

Depois do pão amargo do exílio.

Se permanecemos à noite diante a parede branca

Tua voz nos chega como a esperança duma chama;

E esse vento de novo

Afia sua lâmina em nossos nervos.

Escrevemos-te cada qual as mesmas coisas

E cada qual fica silencioso diante o outro

A olhar cada qual para si, o mesmo mundo,

Trevas e claridade sobre a linha das montanhas

E tu.

Que espantarás esta tristeza de nossos corações?

Ontem à noite, um aguaceiro e hoje

Pesa de novo o céu encoberto. Nossos pensamentos

Como as agulhas de pinheiro, amassadas, inúteis

À porta de nossa casa, sob o aguaceiro de outrora,

Esforçam-se por levantar uma torre que desaba.

Nessas aldeias dizimadas,

Sobre o cabo entregue ao vento do Sul

Com esta linha de montanhas diante de nós, que te oculta,

Quem nos creditará por nossa vontade de esquecimento?

Quem neste fim de outono acolherá nossa oferenda?

Giorgos Seferis. Poemas. Trad. de Darcy Damasceno. Estudo introdutivo de C. TH. Dimaras. Editora Opera Mundi. Rio de Janeiro, 1973., p. 57/8