A MORTE DA ROSA

Morreu de mau cheiro.

Rosa igual, exata.

Subsistiu à sua beleza,

Sucumbiu à sua fragrância.

Não teve nome: talvez

lhe chamassem Rosaura,

Ou Rosa-fina, ou Rosa

do amor, ou Rosalva;

ou simplesmente Rosa,

como se chama a água.

Mais lhe valeria

ser sempre-viva, Dália,

pensamento com lua

como um ramo de acácia.

Mas ela será eterna:

foi rosa; e isso basta;

Deus a gurde em seu reino

à margem direita do alvorecer.

1945

SONETO QUASE INSISTENTE NUMA NOITE DE SERENATAS

Queria uma mulher de sangue e prata.

Qualquer mulher. Uma mulher qualquer,

quando nas noites de primavera

se ouve distante uma serenata.

Essa música é alma. E mesmo não fosse

verdade tanta mentira seria bom

saber que sua voz sempre retrata

o coração de uma mulher qualquer.

Quero querer com música. E quero

que me queiram com tom verdadeiro

Quase em azul e quase eternamente.

Será porque esse ritmo me arrebata,

ou talvez porque ouvindo serenatas

dói-me o Coração musicalmente.

1945

CANÇÃO

Chove neste poema

Eduardo Carranza

Chove. A tarde é uma

folha de névoa. Chove.

A tarde está molhada

de tua própria tristeza.

Às vezes vem o ar

com sua canção. Às vezes...

Sinto a alma pesada

contra tua voz ausente.

Chove. E estou pensando

em ti. E estou sonhando.

Ninguém verá esta tarde

a minha dor presa.

Ninguém. Só tua ausência

que me dói nas horas.

Amanhã tua presença regressará na rosa.

Penso – cai a chuva –

nunca como as frutas.

Menina como as frutas,

agradecida como uma festa

hoje está entardecendo

teu nome em meu poema.

Às vezes vem água

a olhar pela janela

E tu não estás

Às vezes te pressinto próxima.

Humildemente recordo

tua despedida triste.

Humildemente e tudo

humilde: os jasmins

as rosas do jardim

e meu pranto em declive.

Oh, coração ausente:

quão grande é ser humilde!

31 de dezembro de 1944

•

Gabriel García Márquez nasceu a 6 de março de 1927 em Aracataca, na Colômbia. Um dos nomes mais importantes da literatura do século XX, o autor de Cem anos de solidão, como muitos reconhecidos pela prosa, também se experimentou na poesia. Recebeu por sua obra o Prêmio Nobel de Literatura em 1982. Morreu no dia 17 de abril de 2014 na Cidade do México.

* Traduções de Pedro Fernandes de Oliveira Neto.

 

 Cogito

eu sou como eu sou
pronome
pessoal intransferível
do homem que iniciei
na medida do impossível

eu sou como eu sou
agora
sem grandes segredos dantes
sem novos secretos dentes
nesta hora

eu sou como eu sou
presente
desferrolhado indecente
feito um pedaço de mim

eu sou como eu sou
vidente
e vivo tranqüilamente
todas as horas do fim


Literato cantabile

agora não se fala mais
toda palavra guarda uma cilada
e qualquer gesto pode ser o fim
do seu início
agora não se fala nada
e tudo é transparente em cada forma
qualquer palavra é um gesto
e em minha orla
os pássaros de sempre cantam assim,
do precipício:

a guerra acabou
quem perdeu agradeça
a quem ganhou.
não se fala. não é permitido
mudar de idéia. é proibido.
não se permite nunca mais olhares
tensões de cismas crises e outros tempos
está vetado qualquer movimento
do corpo ou onde quer que alhures.
toda palavra envolve o precipício
e os literatos foram todos para o hospício
e não se sabe nunca mais do mim. agora o nunca.
agora não se fala nada, sim. fim. a guerra
acabou
e quem perdeu agradeça a quem ganhou.

***

Agora não se fala mais
toda palavra guarda uma cilada
e qualquer gesto é o fim
do seu início:

Agora não se fala nada
e tudo é transparente em cada forma
qualquer palavra é um gesto
e em sua orla
os pássaros de sempre cantam
nos hospícios.

Você não tem que me dizer
o número de mundo deste mundo
não tem que me mostrar
a outra face
face ao fim de tudo:

só tem que me dizer
o nome da república do fundo
o sim do fim
do fim de tudo
e o tem do tempo vindo:

não tem que me mostrar
a outra mesma face ao outro mundo
(não se fala. não é permitido:
mudar de idéia. é proibido.
não se permite nunca mais olhares
tensões de cismas crises e outros tempos.
está vetado qualquer movimento

Let’s Play That

quando eu nasci
um anjo louco muito louco
veio ler a minha mão
não era um anjo barroco
era um anjo muito louco, torto
com asas de avião
eis que esse anjo me disse
apertando a minha mão
com um sorriso entre dentes
vai bicho desafinar
o coro dos contentes
vai bicho desafinar
o coro dos contentes
let’s play that

•

Torquato Neto nasceu a 9 de novembro de 1944 em Teresina. Autor de uma obra multifacetada que inclui poesia, crônica e letras de canções, sua carreira se inicia pela participação de vários movimentos de vanguarda, como a Tropicália. Morreu no dia 10 de novembro de 1972, no Rio de Janeiro. 

* Estes poemas foram publicados inicialmente na revista Modo de Usar & Co.

 

Eu não tenho a alma covarde

Eu não tenho a alma covarde,

Pois frente aos vendavais, eu nunca tremo:

O Paraíso brilha, arde,

Como a fé, pela qual eu nada temo.

Deus, meu peito Te abrigou.

Deidade poderosa e onipresente!

Vida – que em mim repousou.

Como eu – Vida Imortal – em Ti, potente!

Movem-nos o peito em vão

Mil credos que não são mais do que enganos;

Sem valor, brotos malsãos,

Ou a ociosa espuma do Oceano,

A pôr dúvidas num ente

Pego assim pela Tua infinidade;

Preso tão seguramente

Na firme Rocha da imortalidade!

Com o amor de um grande enleio

Teu espírito o tempo eterno anima,

Para cima e de permeio,

Muda, apoia, dissolve, cria e ensina.

Se a Terra e a lua findassem,

Se não houvesse sóis nem universos,

E se, só, Te abandonassem,

Haveria existência em Ti, por certo.

A Morte não tem lugar,

Nem pode um único átomo abater:

És o Sopro mais o Ser

Nada pode jamais Te exterminar.

Solidariedade

Não deves ter desesperança,

Cada estrela incendeia;

O silente orvalho se lança

E o sol tudo clareia.

Não à desesperança, embora

O pranto vá jorrar:

Mas os áureos anos de outrora

No peito hão de ficar.

Todos choram, como se deve,

O ar, qual nós, dá seus ais,

O pesar fica sob a neve,

Vêm folhas outonais,

Que revivem; pelo seu fado

O teu nunca é rompido:

Vai, mesmo que desanimado.

E jamais dolorido!

O velho estóico

Eu desprezo o Amor e a quem me ama,

Dos ricos, sei zombar;

É sonho a luxúria da Fama,

Que acaba ao despertar -

E se oro, a única Oração

Que a boca me devora

É - "Larga este meu coração

Deixa-me livre agora."

Quais dias de missão cumprida,

Estou eu a implorar - 

Alma livre na morte ou vida,

Coragem pra aguentar.

•

Emily Brontë nasceu a 30 de julho de 1818, em Thornton, na Inglaterra. A obra sempre lembrada da escritora é o romance O morro dos ventos uivantes, publicado em 1847 e transformado em grande sucesso literário. Com as irmãs, Charlotte e Anne, publicou um ano antes uma coletânea de poemas assinada com os pseudônimos Ellis, Currer e Acton Bell, respectivamente. A poeta morreu no dia 19 de dezembro de 1848, em Haworth. 

* Traduções de Renata Cordeiro publicadas primeiramente em Cadernos de Literatura em Tradução.

 PALAVRAS

Golpes
De machado na madeira,
E os ecos!
Ecos que partem
A galope.

A seiva
Jorra como pranto, como
Água lutando
Para repor seu espelho
Sobre a rocha

Que cai e rola,
Crânio branco
Comido pelas ervas.
Anos depois, na estrada,
Encontro

Essas palavras secas e sem rédeas,
Bater de cascos incansável.
Enquanto do fundo do poço, estrelas fixas
Decidem uma vida.

ARIEL

Estancamento no escuro
E então o fluir azul e insubstancial
De montanha e distância.

Leoa do Senhor como nos unimos
Eixo de calcanhares e joelhos!... O sulco

Afunda e passa, irmão
Do arco tenso
Do pescoço que não consigo dobrar.

Sementes
De olhos negros lançam escuros
Anzóis...

Negro, doce sangue na boca,
Sombra,
Um outro voo

Me arrasta pelo ar...
Coxas, pelos;
Escamas e calcanhares.
Branca
Godiva, descasco
Mãos mortas, asperezas mortas.

E então
Ondulo como trigo, um brilho de mares.
O grito da criança

Escorre pela parede.
E eu
Sou a flecha,

O orvalho que voa,
Suicida, unido com o impulso
Dentro do olho

Vermelho, caldeirão da manhã.

A CHEGADA DA CAIXA DE ABELHAS

Encomendei esta caixa de madeira
Clara, exata, quase um fardo para carregar.
Eu diria que é um ataúde de um anão ou
De um bebê quadrado
Não fosse o barulho ensurdecedor que dela escapa.

Está trancada, é perigosa.
Tenho de passar a noite com ela e
Não consigo me afastar.
Não tem janelas, não posso ver o que há dentro.
Apenas uma pequena grade e nenhuma saída.

Espio pela grade.
Está escuro, escuro.
Enxame de mãos africanas
Mínimas, encolhidas para exportação,
Negro em negro, escalando com fúria.

Como deixá-las sair?
É o barulho que mais me apavora,
As sílabas ininteligíveis.
São como uma turba romana,
Pequenas, insignificantes como indivíduos, mas meu deus, juntas!

Escuto esse latim furioso.
Não sou um César.
Simplesmente encomendei uma caixa de maníacos.
Podem ser devolvidos.
Podem morrer, não preciso alimentá-los, sou a dona.

Me pergunto se têm fome.
Me pergunto se me esqueceriam
Se eu abrisse as trancas e me afastasse e virasse árvore.
Há laburnos, colunatas louras,
Anáguas de cerejas.

Poderiam imediatamente ignorar-me.
No meu vestido lunar e véu funerário
Não sou uma fonte de mel.
Por que então recorrer a mim?
Amanhã serei Deus, o generoso – vou libertá-los.

A caixa é apenas temporária.

•

Sylvia Plath nasceu a 27 de outubro de 1932 em Boston. Escreveu contos, um romance e poesia, gênero literário pelo qual sua obra é reconhecida. Seus poemas estão publicados em The Colossus and Other Poems, livro de estreia, em 1960, Ariel (1963), Crossing the Water (1971) e The Collected Poems (1981), reunindo uma recolha de poemas inéditos. Sylvia morreu em Londres, no dia 11 de fevereiro de 1963. 

 

 À EMISSORA NACIONAL

Para a gente se entreter

E não haver mais chatice
Queiram dar-nos o prazer
De umas vezes nos dizer
O que Salazar não disse.

Transmitem a toda a hora,
Nas entrelinhas das danças,
«Salazar disse» (Emissora)
E aí vem essa senhora
A Estada Nova com tranças.

Sim, talvez seja o melhor,
Porque estes homens do estado
Quando falam, é o pior,
E então quando são do teor
Do Salazar já citado!

1935

Fernando Pessoa

 SOLENEMENTE

Solenemente
Carneiríssimamente
Foi aprovado
Por toda a gente
Que é, um a um, animal,
Na assembleia nacional
Em projecto do José Cabral.

Está claro
Que isso tudo
É desse pulha austero e raro
Que, em virtude de muito estudo,
E de outras feias coisas mais
É hoje presidente do concelho,
Chefe de internormas animais,
E astro de um estado novo muito velho.

Que quadra
Isso com qualquer espécie de graça?
Nada.
A Igreja Católica ladra
E a Maçonaria passa.

E eles todos a pensar
Na vitória que os uniu
Neste nada que se viu,
Dizem, lá se conseguiu,
Para onde agora avançar?
Olhem, vão p’ra o Salazar
Que é a p… que os pariu.

1935

Fernando Pessoa

«(...), lembra-te de que quem se mete por atalhos, nunca sai de sobressaltos,»

José Saramago. A Viagem do Elefante. Porto Editora. 2014., p. 67

 pós de perlimpimpim

pó imaginário de efeitos maravilhosos

Issei Suda Ginza, C1981huo-ku, 

 

  «Não é verdade que o céu seja indiferente às nossas preocupações e anseios.»

José Saramago. A Viagem do Elefante. Porto Editora. 2014., p. 55

  «(...), entre afogados e afligidos de escorbutos e outras misérias, era uma tal mortandade que resolvi vir morrer em terra,»

José Saramago. A Viagem do Elefante. Porto Editora. 2014., p. 49

A Time to Dance, a Time to Die

sempre-noivas

«A ideia seria boa se não houvesse outra melhor.»

 José Saramago. A Viagem do Elefante. Porto Editora. 2014., p. 38

 

democrítico

de.mo.crí.ti.codəmuˈkritiku

adjetivo

1.

relativo ao filósofo Demócrito (460-352 a. C.) ou à sua obra

2.

que segue Demócrito

3.

figurado irónico; sarcástico

''assuntos de intendência''

 José Saramago. A Viagem do Elefante. Porto Editora. 2014., p. 37

pedregal

 

'' a vida ri-se das previsões''

 José Saramago. A Viagem do Elefante. Porto Editora. 2014., p. 29

não o é somenos

 « Viam-se que as contradições do ser iam em aumento.»

José Saramago. A Viagem do Elefante. Porto Editora. 2014., p. 17

 «(...), se todos os seus pecados forem dessa gravidade, tem o céu garantido.»

José Saramago. A Viagem do Elefante. Porto Editora. 2014., p. 16

 

mefistofélico

adjetivo

1.

relativo a Mefistófeles, personagem demoníaca do folclore germânico

2.

maligno; pérfido; diabólico

3.

sarcástico

Vade retro, Satana!

The Devil Is a Busy Man

  Sunnyland Slim

American blues pianist

 

 ''A luta política, entretanto, jamais excede a disputa pelo poder, pelo estatuto, pelo pedestal/trampolim; e o poder é apenas visto como  apropriação da regalia, ostentação da vaidade, usufruto do mero poleiro na gaiola. De tal modo, que o poder, doravante, é apenas "estar no poder". Já não é sequer meio para determinado fim segundo preliminar causa: É, mais uma vez, fim e causa em si mesmo - uma forma estritamente burguesa de conforto, uma masturbação social, um fetishismo político. Em bom rigor, nada mais que bacoco desfile,  show-off, exibição. Não há qualquer projecto ou projecção para lá do "estar no poder". Tudo se esgota nesse aparecer enquanto se pode, e nesse tudo fazer para estar o mais possível. Esvaziado da sua essência, fica o poder reduzido a mera aparência de poder, simulacro de governação, fazer de conta. Assim, o Poder "Democrático", tal qual se exibe - de imitação barata (mas financiada a peso de ouro) - nas nossas paragens, constitui dupla vacuidade e redundância: ambos, o poder e a sua forma (a "democracia") na  ausência mútua, reiterada e compulsiva de princípios e fins, confinam-se a meios absolutos, e tornam-se não modos de servir à comunidade, mas expedientes para se servirem dela. Pelo que, a finalidade do poder não é fazer qualquer coisa em prol do país: é apenas fazer do país estância. Albergue. Hospedaria. As eleições pouco ou nada definem (e ainda menos implementam), de qualquer programa minimamente efectivo para a vida do quadrienalmente lambuzado povo: apenas determinam quem vai "estar", e de que modo, hospedado no erário público nos próximos quatro anos. ''

Via Dragoscópio

 There are only four kinds of people in the world. 

Those who have been caregivers. 

Those who are currently caregivers. 

Those who will be caregivers, 

and those who will need a caregiver. 

Rosalynn Carter

 

 « Foi como caminhar com o meu corpo através de poemas de Homero.»

Sophia de Mello Breyner Andresen. Prosa. Assírio&Alvim. 1ª Edição, 2021., p. 43

congenial

 « Os humildes tentavam passar despercebidos, tentavam apagar-se na sua pequenez como num refúgio.»

Sophia de Mello Breyner Andresen. Prosa. Assírio&Alvim. 1ª Edição, 2021., p. 41

 « Um escritor que só pode ser compreendido por algumas pessoas não chega a ser inteiramente um escritor.»

Sophia de Mello Breyner Andresen. Prosa. Assírio&Alvim. 1ª Edição, 2021., p. 40

ritualisticamente

 «Os pobres são os pobres. Têm a pobreza.»

Sophia de Mello Breyner Andresen. Prosa. Assírio&Alvim. 1ª Edição, 2021., p. 36

Nancy Sinatra and Lee Hazlewood - Summer Wine

 

Morte e Vida Severina

 João Cabral

« Fazer um prédio feio é tão caro como fazer um prédio bonito.»

Sophia de Mello Breyner Andresen. Prosa. Assírio&Alvim. 1ª Edição, 2021., p. 33

 « O homem não tem equilíbrio interior e não tem equilíbrio na sua vida de relação quando é privado de beleza.»

Sophia de Mello Breyner Andresen. Prosa. Assírio&Alvim. 1ª Edição, 2021., p. 33

« Cheirava a coisas limpas a mar e a cravos.»

Sophia de Mello Breyner Andresen. Prosa. Assírio&Alvim. 1ª Edição, 2021., p. 31

 «(No ar, na cal, no vidro (...)»

Sophia de Mello Breyner Andresen. Prosa. Assírio&Alvim. 1ª Edição, 2021., p. 30

des.me.su.ra.do

«Tomar banho nos fetos do pinhal como tomar banho de mar na praia era a nossa união com a fidelidade do terrestre.» (Espólio SMBA, BNP)

Sophia de Mello Breyner Andresen. Prosa. Assírio&Alvim. 1ª Edição, 2021., p. 28

 

« É um lugar profundamente imoral porque tem qualquer coisa morta em si. É como se houvesse qualquer coisa que impedisse as pessoas de se cumprirem, que as condenasse à falência, ao desencontro, à insatisfação.»

 Organização e Prefácio de Carlos Mendes de Sousa.

Sophia de Mello Breyner Andresen. Prosa. Assírio&Alvim. 1ª Edição, 2021., p. 25

'' Às vezes tenho a sensação de um corpo em decomposição.''

 Organização e Prefácio de Carlos Mendes de Sousa.

Sophia de Mello Breyner Andresen. Prosa. Assírio&Alvim. 1ª Edição, 2021., p. 25

 ''A máxima morbidez do saudosismo.''

Organização e Prefácio de Carlos Mendes de Sousa.

Sophia de Mello Breyner Andresen. Prosa. Assírio&Alvim. 1ª Edição, 2021., p. 25

''Vade retro, satanás (...)''

ignotos

 

The Brian Jonestown Massacre - Fire Doesn't Grow On Trees

insulso

«(...), seara velha e requeimada de calores excessivos e águas destemperadas.»

 José Saramago. levantado do chão. 20ª Edição. p. 388

«(...) cubra-se de lepra a minha mão direita se não é verdade.»

 José Saramago. levantado do chão. 20ª Edição. p. 384

« É um dizer da boca para fora, se alivia, não remedeia, (...) »

 José Saramago. levantado do chão. 20ª Edição. p. 383

« (...) puxou fogo ao trigo, tanto pão perdido, tanta fome agravada »

 José Saramago. levantado do chão. 20ª Edição. p. 382

 «(...), mas de repente deu-lhe um estranho quebranto, não sei o que sinto, não é que esteja doente, nunca me senti tão bem, tão feliz, será do cheiro dos fetos apertados contra o meu peito, apertados, doce violência lhes faço a eles e a mim.»

 José Saramago. levantado do chão. 20ª Edição. p. 379

 

«, quando a esmola é grande, o pobre desconfia »

 José Saramago. levantado do chão. 20ª Edição. p. 378

«, dai a César o que é de César e a Deus o que é de Deus,»

 José Saramago. levantado do chão. 20ª Edição. p. 377

'' tudo dá cabo de nós''

 José Saramago. levantado do chão. 20ª Edição. p. 365

'' ninguém convence ninguém se não estiver convencido''

 José Saramago. levantado do chão. 20ª Edição. p. 365

«Acordam as aves de madrugada e não veem ninguém a trabalhar. Muito mudado vejo o mundo, diz a calhandra.» 

José Saramago. levantado do chão. 20ª Edição. p. 362

 «, quem rouba por precisão tem cem anos de perdão,»

José Saramago. levantado do chão. 20ª Edição. p. 355

Sometimes I Feel Like a Motherless Child

 

« Em abril, falas mil.»

 José Saramago. levantado do chão. 20ª Edição. p. 352

paus-mandados

 «, uma palavra nunca vem só, mesmo a palavra solidão precisa de quem a sofra, »

José Saramago. levantado do chão. 20ª Edição. p. 351

«Este falar é como as cerejas, pega-se numa palavra vêm logo outras atrás (...)»

 José Saramago. levantado do chão. 20ª Edição. p. 351

 « Tendo nascido para trabalhar, seria uma contradição abusarem do descanso. A melhor máquina é sempre a mais capaz de trabalho contínuo, lubrificada que baste para não emperrar, alimentada sem excesso, e se possível no limite económico da simples manutenção, mas sobretudo de substituição fácil, se avariada está, velha outra, os depósitos desta sucata chamam-se cemitérios, ou então senta-se a máquina nos portais, toda ela ferrujosa e gemente, a ver passar coisa nenhuma, olhando apenas as mãos tristíssimas, quem me viu e quem me vê.»

José Saramago. levantado do chão. 20ª Edição. p. 347

'' quando é preciso até os mortos votam''

José Saramago. levantado do chão. 20ª Edição. p. 345

 «(...), e está a donzela no chão, mostrando suas íntimas penumbras,»

José Saramago. levantado do chão. 20ª Edição. p. 343

 

« Esse sangue, transformado em rosas,»

Thomas Mann. O eleito. Publicações Europa-América. 1972., p. 135

''lavar-lhes-ás as feridas''

Thomas Mann. O eleito. Publicações Europa-América. 1972., p. 121

''ave de mau agouro''

Thomas Mann. O eleito. Publicações Europa-América. 1972., p. 117

'' que enigma é o coração humano''

Thomas Mann. O eleito. Publicações Europa-América. 1972., p. 116

«A sua dor é daquelas que não se exprimem em palavras, (...)»

Thomas Mann. O eleito. Publicações Europa-América. 1972., p. 116

« O seu sofrimento, ignoro-o, não o compreendo.»

Thomas Mann. O eleito. Publicações Europa-América. 1972., p. 115

 

Ver-vos-ei

«melancólico, um triste, sempre de luto»

 

Thomas Mann. O eleito. Publicações Europa-América. 1972., p. 82

''leis atávicas''

Thomas Mann. O eleito. Publicações Europa-América. 1972., p. 92

« Creio que sofreis de muitas feridas.»

Thomas Mann. O eleito. Publicações Europa-América. 1972., p. 88

«(...), e assim os vossos olhos dir-vos-ão mais, muito mais do que a vossa boca poderia perguntar, de maneira que preferis calar-vos.»

Thomas Mann. O eleito. Publicações Europa-América. 1972., p. 87

comensalismo

Odetta – Sometimes I Feel Like Cryin' -(Full Vinyl LP)

deliquescer

« Tudo debalde.»

Thomas Mann. O eleito. Publicações Europa-América. 1972., p. 82

'' venho de além-mar''

Thomas Mann. O eleito. Publicações Europa-América. 1972., p. 81

''mergulhados em cruel desânimo''

 Thomas Mann. O eleito. Publicações Europa-América. 1972., p. 80

“eventização” ou “festivalização” da cultura

 Tânia Silva, 2019

 

''momices hipócritas dos padrecas''

 Thomas Mann. O eleito. Publicações Europa-América. 1972., p. 66

''azul salpicado de prata''

 Thomas Mann. O eleito. Publicações Europa-América. 1972., p. 64

'' o coração entristecia-lhe, pesado e doloroso''

 Thomas Mann. O eleito. Publicações Europa-América. 1972., p. 62

''diferença entre aquilo que um homem culto deve acreditar e a fé do vulgo.''

 Thomas Mann. O eleito. Publicações Europa-América. 1972., p. 49

«Deus não quer que o homem viva em grande calma; envia-lhe a inquietação para a sua penitência, e incita-o a criar ele próprio o desassossego que o devora.»

 Thomas Mann. O eleito. Publicações Europa-América. 1972., p. 48

''noiva da dor''

 Thomas Mann. O eleito. Publicações Europa-América. 1972., p. 43

«(...) lágrimas de pura melancolia; a sua dor, porém era tão intensa que lágrima alguma conseguiria aliviar.»

 Thomas Mann. O eleito. Publicações Europa-América. 1972., p. 43

''soltar da mão a ave amestrada com seus guizos''

 Thomas Mann. O eleito. Publicações Europa-América. 1972., p. 19

«Mas basta de encómios!»

 Thomas Mann. O eleito. Publicações Europa-América. 1972., p. 15

 

'' estava ocupada com lágrimas e maus pensamentos''

José Saramago. levantado do chão. 20ª Edição. p. 337

 

por desfastio

para entreter

'' sentia-se tão triste como se estivesse para morrer''

José Saramago. levantado do chão. 20ª Edição. p. 336

'' fingimento narrativo''

José Saramago. levantado do chão. 20ª Edição. p. 330

''Canseira que não acaba nunca, Um dia acabará,''

 José Saramago. levantado do chão. 20ª Edição. p. 326

'' se viesse a liberdade, e afinal a liberdade não veio''

José Saramago. levantado do chão. 20ª Edição. p. 326

''fumar ou beber são maneiras diferentes de fugir''

 José Saramago. levantado do chão. 20ª Edição. p. 326

Miles Davis - In A Silent Way