REVOLTA

O morto está todo torcido e não olha para as estrelas:

tem os cabelos colados ao empedrado. A noite pôs-se mais fria.

Os vivos regressam a casa ainda a tremer.

É difícil acompanhá-los; dispersam-se todos

e um sobe as escadas, outro desce à adega.

E outro caminha até de madrugada e deita-se num prado,

ao sol. Amanhã no trabalho, alguém fará um sorriso

de desespero. Depois, também isto passará.

 

Quando dormem, parecem o morto: se também há uma mulher,

é mais pesado o odor, mas parecem mortos.

Cada corpo agarra-se, torcido, à cama,

como ao rubro empedrado: o longo cansaço

que dura desde a aurora vale bem uma breve agonia.

Sobre cada corpo coagula uma escuridão suja.

Solitário, o outro corpo morto está estendido às estrelas.

 

Também parece morto o monte de farrapos que o sol

escalda com força, encostado ao muro. Dormir

na rua demonstra confiança no mundo.

Há uma barba entre os farrapos e percorrem-na

moscas atarefadas; na rua, os transeuntes vão e vêm

como moscas; o pedinte faz parte da rua.

A miséria recobre de barba os sorrisos tensos.

como uma erva, e dá um aspecto pacato. Este velho

que podia morrer todo torcido, em sangue,

parece mais uma coisa e está vivo. Assim,

tirando o sangue, cada coisa é uma parte da rua.

E no entanto as estrelas viram sangue na rua.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Cesare Pavese. Trabalhar Cansa. Tradução e introdução de Carlos Leite. Edições Cotovia, Lisboa, 1997., p. 229

 

 

                                     «De repente gritou

que se o mundo sofria, se a luz do sol

arrancava blasfémias, não era o destino:

o culpado era o homem. Ao menos pudéssemos partir,

rebentar de fome em liberdade, dizer não

a uma vida que utiliza o amor e a piedade,

a família, o bocado de terra, para nos atar as mãos.»

 

 

Cesare Pavese. Trabalhar Cansa. Tradução e introdução de Carlos Leite. Edições Cotovia, Lisboa, 1997., p. 229

 

 

« (...)           Aprendeu a medir

pela sua própria fadiga a fome dos outros,

e em todo o lado encontrou injustiças.»

 

 

 

 

Cesare Pavese. Trabalhar Cansa. Tradução e introdução de Carlos Leite. Edições Cotovia, Lisboa, 1997., p. 227

PAISAGEM IV

(Para a Tina)

Os dois homens fumam na margem. A mulher que nada

sem quebrar a água apenas vê o verde

do seu estreito horizonte. Entre o céu e as árvores

estende-se a água e a mulher desliza nela

sem corpo. No céu pousam nuvens

quase imóveis. O fumo detém-se no ar.

 

Sob o gelo da água também há erva. A mulher

atravessa-a, suspensa: mas nós calcamo-la,

a erva verde, com o corpo. Em toda aquela água não há

outro peso. Só nós os dois sentimos a terra.

Talvez o seu corpo alongado, submerso,

sinta o gelo voraz absorver-lhe o torpor

dos membros escaldantes de sol, dissolvendo-a viva

no verde imóvel. A sua cabeça não se mexe.

 

Também ela estava deitada onde a erva está calcada.

O seu rosto semioculto repousava no braço

e olhava a erva. Não falávamos.

No ar paira ainda aquela primeira comoção

das águas que a acolheram. Por cima de nós paira o fumo.

Agora alcançou a margem e fala, o seu corpo escuro,

gotejante, ergue-se entre os troncos.

A sua voz é bem o único som que se ouve por sobre a água

-rouca e fresca, é a mesma voz de antes.

 

                                        Pensemos, deitados

na margem, naquele verde mais escuro e mais fresco

que submergiu o seu corpo. Depois, um de nós

mergulha na água e atravessa, mostrando os ombros

em braçadas espumosas, o verde imóvel.

 

 

 

Cesare Pavese. Trabalhar Cansa. Tradução e introdução de Carlos Leite. Edições Cotovia, Lisboa, 1997., p. 199

JANTAR TRISTE

É por baixo da ramada, depois do jantar.

Em baixo há água que corre dócil.

Estamos calados, a escutar e a olhar para o rumor

que faz a água ao passar no rego lunar.

Este tempo suspenso é o momento mais doce.

                                   A minha companheira goza o momento

e parece ainda morder o cacho de uvas,

tão cheia de vida é a sua boca: e o sabor perdura,

têm a doçura das uvas, mas os ombros firmes

e as faces bronzeadas encerram todo o Verão.

Na toalha branca ficaram pão e uvas.
Vazias, as duas cadeiras olham-se cara a cara.
Quem sabe que coisa ilumina o rego lunar
com aquele seu lume doce, nos bosques distantes.
Talvez antes da aurora um sopro mais frio
extinga a lua e os vapores e apareça alguém.
Uma frágil claridade mostraria a garganta
sobressaltada e as mãos febris fecharem-se
em vão sobre os alimentos. Continua o sobressalto da água,
mas no escuro. As uvas e pão continuam no mesmo sítio.
Os sabores atormentam a sombra esfomeada,
que nem sequer consegue lamber no cacho
o orvalho que já se condensa. E com todas as coisas perladas
na aurora, as cadeiras olham-se solitárias.

Por vezes, à beira da água, um cheiro,
como de uvas, de mulher, paira sobre a erva,
e a lua esvai-se em silêncio. Aparece alguém.
mas atravessa incorpóreo o arvoredo e lamenta-se
com aquele gemido rouco dos que não têm voz
e se estendem na erva e não encontram a terra:
tremem-lhe as narinas, somente. Está frio quando o dia nasce,
e estreitar um corpo seria a vida.
Mais difusa que o amarelo lunar, que tem horror
e filtrar-se nos bosques, é esta ânsia sôfrega
de contactos e sabores que macera os mortos.
Outras vezes no solo atormenta-os a chuva.

Cesare Pavese. Trabalhar Cansa. Tradução e introdução de Carlos Leite. Edições Cotovia, Lisboa, 1997., p. 195-197

«Não há cama mais solitária para quem ao romper do dia

ainda dorme estendido, sonhando com a escuridão.»

 

 

 

Cesare Pavese. Trabalhar Cansa. Tradução e introdução de Carlos Leite. Edições Cotovia, Lisboa, 1997., p. 179

BAGAÇO EM SETEMBRO

As manhãs passam claras e desertas

nas margens do rio que de madrugada se enevoa

e escurece o seu verde enquanto espera o sol.

O tabaco que vendem na última casa

ainda húmida, na orla dos prados, tem uma cor

quase negra e um sabor sumarento: o fumo é azulado.

Também têm bagaço, da cor da água.

 

Chegou o momento em que tudo pára

e amadurece. As árvores ao longe estão quietas:

tornaram-se mais escuras. Escondem frutos

que ao mínimo abanão cairiam. As nuvens esparsas

têm uma polpa madura. Ao longe, nas avenidas,

todas as casas amadurecem à calidez do céu.

 

A esta hora só se vêem mulheres. As mulheres não fumam

e não bebem, sabem simplesmente estar ao sol

e recebê-lo tépido, como se fossem frutos.

O ar, cru por causa da névoa, bebe-se aos golos

como bagaço, todas as coisas exalam um sabor a bagaço.

Até a água do rio bebeu as margens

e macera-as no fundo, sob o céu. As ruas

são como as mulheres, amadurecem paradas.

 

A esta hora todos devíamos parar

na rua e ver como tudo amadurece.

Há até uma brisa que não altera as nuvens,

mas que basta para dirigir o fumo azulado

sem o romper: é um novo sabor que passa.

E o tabaco impregnou-se de bagaço. E assim as mulheres

não serão as únicas a gozar a manhã.

 

 

Cesare Pavese. Trabalhar Cansa. Tradução e introdução de Carlos Leite. Edições Cotovia, Lisboa, 1997., p. 163-165

                                        «O rio corre tranquilo,

mas os pássaros fazem-no espumar.»

 

 

 

 

Cesare Pavese. Trabalhar Cansa. Tradução e introdução de Carlos Leite. Edições Cotovia, Lisboa, 1997., p. 139

Verrà la morte e avrà i tuoi occhi

Verrà la morte e avrà i tuoi occhi -
questa morte che ci accompagna
dal mattino alla sera, insonne,
sorda, come un vecchio rimorso
o un vizio assurdo. I tuoi occhi
saranno una vana parola,
un grido taciuto, un silenzio.
Così li vedi ogni mattina
quando su te sola ti pieghi
nello specchio. O cara speranza,
quel giorno sapremo anche noi
che sei la vita e sei il nulla
Per tutti la morte ha uno sguardo.
Verrà la morte e avrà i tuoi occhi.
Sarà come smettere un vizio,
come vedere nello specchio
riemergere un viso morto,
come ascoltare un labbro chiuso.
Scenderemo nel gorgo muti.

«Nada mais há a fazer do que olhar para aquela brancura maligna

por baixo da negra canícula e esperar que chova.»

 

 

 

Cesare Pavese. Trabalhar Cansa. Tradução e introdução de Carlos Leite. Edições Cotovia, Lisboa, 1997., p. 131

 

«Podemos encontrarmo-nos, querendo.»

 

 

Cesare Pavese. Trabalhar Cansa. Tradução e introdução de Carlos Leite. Edições Cotovia, Lisboa, 1997., p. 115

''a chuva cicia''

«Jazíamos cansados na humidade

dos dois corpos, adormecidos um sobre o outro.»

 

 

Cesare Pavese. Trabalhar Cansa. Tradução e introdução de Carlos Leite. Edições Cotovia, Lisboa, 1997., p. 113

«Chove sem ruído no prado do mar.»

 

 

Cesare Pavese. Trabalhar Cansa. Tradução e introdução de Carlos Leite. Edições Cotovia, Lisboa, 1997., p. 97

NOCTURNO

A colina é nocturna, no céu claro.

Nela se enquadra a tua cabeça, que mal se move

e acompanha o céu. És como uma nuvem

entrevista pelos ramos. Ri-se-te nos olhos

a estranheza dum céu que não é o teu.

 

A colina de terra e folhas encerra

com a sua negra massa o teu olhar vivo,

a tua boca tem a prega duma doce cavidade

no meio das encostas distantes. Pareces brincar

à grande colina e à claridade do céu:

para me dares prazer, repetes a paisagem antiga

e torna-la mais pura.

 

                                    Mas vives noutro lugar.

O teu terno sangue fez-se noutro lugar.

As palavras que dizes não têm comparação

com a tristeza áspera deste céu.

És apenas uma nuvem dulcíssima, branca,

que uma noite ficou presa nos ramos antigos.

 

 

 

 

Cesare Pavese. Trabalhar Cansa. Tradução e introdução de Carlos Leite. Edições Cotovia, Lisboa, 1997., p. 81

''Cada árvore tem o seu próprio suor frio no escuro''

Cesare Pavese. Trabalhar Cansa. Tradução e introdução de Carlos Leite. Edições Cotovia, Lisboa, 1997., p. 63

 

«                (é presico tempo

para que o sol e a chuva sepultem os mortos)»

 

 

 

 

Cesare Pavese. Trabalhar Cansa. Tradução e introdução de Carlos Leite. Edições Cotovia, Lisboa, 1997., p. 59

O DEUS-CABRÃO

O campo é um país de verdes mistérios

para o rapazinho que vem passar o Verão. A cabra, se come

dumas flores, incha-lhe a barriga e não pára de correr.

Quando o homem gozou com uma rapariga

-têm pelos em baixo - o bebé incha-lhe  a barriga.

Enquanto guardam as cabras, armam-se em fortes e troçam uns dos outros,

mas, ao cair da noite, cada um começa a olhar por cima do ombro.

Os rapazes sabem ver se a cobra passou ali

pelo rastro sinuoso que deixa na terra.

Mas se a cobra passou no meio da erva

ninguém a vê. São as cabras que se plantam

na erva por cima da cobra e que gozam deixando-se chupar.

As raparigas também gozam quando se deixam tocar.

 

Quando a lua aparece, as cabras nunca mais param quietas,

é preciso arrebanhá-las e tocá-las para casa,

senão empina-se o cabrão. Dá um salto no meio do prado,

esventra as cabras todas e desaparece. Com os calores, as raparigas

metem-se pelos bosques dentro, sozinhas, de noite,

e o cabrão, se balem deitadas na erva, vem a correr ter com elas.

Mas a lua que desponte: empina-se e esventra-as.

E as cadelas que ladram à lua

é porque sentiram o cabrão aos saltos

no alto dos montes e farejaram o cheiro do sangue.

E os animais agitam-se dentro das cortes.

Somente os mantins mais fortes roem a corda com os dentes

e um deles solta-se e corre atrás do cabrão

que o salpica e embebeda com um sangue mais vermelho que o fogo,

e depois dançam todos, de pé nas patas traseiras e a ulular à lua.

 

Quando de manhã o canzarrão regressa pelado e a rosnar,

os aldeãos chegam-no à cadela à força de pontapés no traseiro.

E à rapariga que vagueia ao lusco-fusco e aos rapazes que regressam

já noite cerrada com uma cabra perdida dão-lhe cachaços.

Emprenham as mulheres os camponeses e derreiam-se sem con-

                                                                                               templações.

Andam sempre fora, dum lado para o outro, de dia e de noite,

                                                                                    e não têm medo

de ir cavar mesmo à luz da lua ou de acender uma fogueira

de gravetos no escuro. Por isso a terra verde

é tão bela e, sachada, tem as cores,

ao romper do dia, dos rostos dourados pelo sol. Vai-se para a vin-

                                                                                                    dima

 

e come-se e canta-se; na desfolhada

dança-se e bebe-se. Ouvem-se raparigas a rir-se

pois alguém falou no cabrão. Lá em cima, nos bosques,

entre as cristas pedregosas, os aldeãos viram-no:

procurava a cabra e dava marradas nos troncos das árvores.

Porque, quando um animal não sabe trabalhar

e só serve para a cobrição, tem prazer em destruir.

 

 

 

 

Cesare Pavese. Trabalhar Cansa. Tradução e introdução de Carlos Leite. Edições Cotovia, Lisboa, 1997., p. 43-45

«(...) quando o sol

nascia já o dia era velho para eles.»

 

 

 

Cesare Pavese. Trabalhar Cansa. Tradução e introdução de Carlos Leite. Edições Cotovia, Lisboa, 1997., p. 31

''Um perfume de terra e vento envolve-nos na escuridão,''

 

 

Cesare Pavese. Trabalhar Cansa. Tradução e introdução de Carlos Leite. Edições Cotovia, Lisboa, 1997., p. 29