O pescador solitário sabe
que nenhum peixe tem como ele
escamas tão geladas

 José Tolentino Mendonça. A Noite Abre Meus Olhos. 4ª Edição, Assírio&Alvim, Porto, 2021. p. 430

 A vastidão do mundo
para o peregrino
não é mais do que um quarto vazio

 José Tolentino Mendonça. A Noite Abre Meus Olhos. 4ª Edição, Assírio&Alvim, Porto, 2021. p. 410

A begónia refloriu

José Tolentino Mendonça. A Noite Abre Meus Olhos. 4ª Edição, Assírio&Alvim, Porto, 2021. p. 399

 Não aceites sem protesto
a redução 
das estações

 José Tolentino Mendonça. A Noite Abre Meus Olhos. 4ª Edição, Assírio&Alvim, Porto, 2021. p. 394

The Other Woman

The other woman finds time to manicure her nails
The other woman is perfect where her rival fails
And she's never seen with pin curls in her hair anywhere

The other woman enchants her clothes with French perfume
The other woman keeps fresh cut flowers in each room
There are never toys that's scattered everywhere

And when her own man comes to call
He'll find her waiting like a lonesome queen
Cos' when she's by his side
It's such a change from old routine

But the other woman will always cry herself to sleep
The other woman will never have his love to keep
And as the years go by the other woman
Will spend ... her life alone

Compositores: John Carl Parker.

 ''a boca cheia de silêncio
saindo do rio''

 José Tolentino Mendonça. A Noite Abre Meus Olhos. 4ª Edição, Assírio&Alvim, Porto, 2021. p. 385

 Qualquer dom
não deixa de ser também
um enigma

 José Tolentino Mendonça. A Noite Abre Meus Olhos. 4ª Edição, Assírio&Alvim, Porto, 2021. p. 384

 O que buscamos
uns nos outros
é sempre a noite

 José Tolentino Mendonça. A Noite Abre Meus Olhos. 4ª Edição, Assírio&Alvim, Porto, 2021. p. 383

KATIA BERESTOVA

 

“Never apologize, never explain!”

Marianne Faithfull

I abandoned Mick and then I abandoned me. I left me lying in the road, anorexic and shooting up heroin. Heroin does make you lose interest in food but it was more than that. I wanted to disappear completely, get smaller and smaller and go down the plughole.


Marianne Faithfull

Só uma vez soube para que servia a vida.
Em Boston, de repente, eu entendi.
Andei junto ao rio Charles,
observei as luzes se mimetizando,
todas de néon, luzes estroboscópicas, abrindo
suas bocas como cantores de ópera;
Contei as estrelas, as minhas pequenas defensoras, as minhas cicatrizes de margarita, e percebi que passeava o meu amor pela margem verde noite e chorei esvaziando o meu coração para os carros do leste e chorei esvaziando o meu coração para os carros do oeste e levei a minha verdade sobre uma pequena ponte curvada e apressei minha verdade, seu encanto, para casa.
E guardei estas constantes até o amanhecer só para descobrir que tinham desaparecido.

Só uma vez.

Anne Sexton

Lola Young - Messy

You know I'm impatient
So why would you leave me waiting outside the station
When it was like minus four degrees?
And I, I get what you're sayin'
I just really don't wanna hear it right now
Can you shut up for like once in your life?

Listen to me, I took your nice words of advice
About how you think I'm gonna die lucky if I turn 33
Okay, so yeah, I smoke like a chimney
I'm not skinny, and I pull a Britney every other week
But cut me some slack, who do you want me to be?

Because I'm too messy, and then I'm too fucking clean
You told me, "Get a job", then you ask where the hell I've been
And I'm too perfect 'til I open my big mouth
I want to be me, is that not allowed?

And I'm too clever, and then I'm too fucking dumb
You hate it when I cry unless it's that time of the month
And I'm too perfect 'til I show you that I'm not
A thousand people I could be for you, and you hate the fucking lot
You hate the fucking lot
You hate the fucking lot
You hate, you hate

It's taking you ages
You still don't get the hint, I'm not asking for pages
But one text or two would be nice
And please, don't pull those faces
When I've been out working my ass off all day
It's just one bottle of wine or two, but hey
You can't even talk, you smoke weed just to help you sleep
Then why you out getting stoned at four o'clock
And then you come home to me?
And don't say hello 'cause I got high again and forgot to fold my clothes

'Cause I'm too messy, and then I'm too fucking clean
You told me, "Get a job", then you ask where the hell I've been
And I'm too perfect 'til I open my big mouth
I want to be me, is that not allowed?

And I'm too clever, and then I'm too fucking dumb
You hate it when I cry unless it's that time of the month
And I'm too perfect 'til I show you that I'm not
A thousand people I could be for you, and you hate the fucking lot
You hate the fucking lot
You hate the fucking lot

Oh, and I'm too messy, and then I'm too fucking clean
You told me, "Get a job", then you ask where the hell I've been
And I'm too perfect 'til I open my big mouth
I want to be me, is that not allowed?

And I'm too clever, and then I'm too fucking dumb
You hate it when I cry unless it's that time of the month
And I'm too perfect 'til I show you that I'm not
A thousand people I could be for you, and you hate the fucking lot
You hate the fucking lot
You hate the fucking lot
You hate the fucking lot
You hate the fucking lot

Compositores: Lola Young, Conor Dickinson

 «Destruíste espiritualmente a tua esposa, causaste-lhe um dano irreparável.»

 Yasunari Kawabata. O Som da Montanha. Tradução de Francisco Agarez. D. Quixote., p. 164

 «Parece que a família toda está de olhos postos na Kikuko», disse Shuichi, olhando para o pai de lado. «De vez em quando adoce, como qualquer pessoa.»
« E qual é a doença dela?», perguntou Shingo em tom irritado.
«Um aborto», disparou Shuichi.»

 Yasunari Kawabata. O Som da Montanha. Tradução de Francisco Agarez. D. Quixote., p. 163

''Toda a carne, é carne.''

 «Por fim, Shingo cheirou a flor.

«Cheira a mulher mal lavada.» Foi um comentário infeliz. 

 Yasunari Kawabata. O Som da Montanha. Tradução de Francisco Agarez. D. Quixote., p. 153

The Black Keys - Sin City

KATIA BERESTOVA (b. 1992, St. Petersburg) is a self-taught photographer, painter, graphic artist, poet, and filmmaker. 

Lírios negros

insanável

«Vê só. Tenho um suor frio a correr-me entre os seios.»

 Yasunari Kawabata. O Som da Montanha. Tradução de Francisco Agarez. D. Quixote., p. 149

"I go deeper and use visual poetry." - Katia Berestova

Katia Berestova

'' (...) quando menstruada, usava então as camélias avermelhadas.''

“A Dama das Camélias”

 « Estás cansada.
« Estou histérica, queres tu dizer. Cansada estás tu. As únicas pessoas que não estão cansadas nesta casa são o avô e a avó.»

Yasunari Kawabata. O Som da Montanha. Tradução de Francisco Agarez. D. Quixote., p. 143

Dave Lunt - Till Then (1982)

 The Story of JoyDivision’s Unknown Pleasures Album Cover

“As Saville explains, the cover is directly linked to a figure in The Cambridge Encyclopaedia of Astronomy (1977 edition)–a stacked plot of radio signals from a pulsar.”

''As pessoas devem partir quando são ainda amadas.''

Yasunari Kawabata. O Som da Montanha. Tradução de Francisco Agarez. D. Quixote., p. 142

 «És bondoso de mais para ela. É por isso que ela chora por tudo e por nada»

 Yasunari Kawabata. O Som da Montanha. Tradução de Francisco Agarez. D. Quixote., p. 141

« Quando um casal se suicidava, o marido deixava uma mensagem e a esposa não. Porque a esposa deixava que o marido falasse por ela, ou porque agiam de comum acordo?»

 Yasunari Kawabata. O Som da Montanha. Tradução de Francisco Agarez. D. Quixote., p. 141

 «É estranho. Não tem nenhuma razão para chorar. Histeria, é o que é. Pura histeria.»

 Yasunari Kawabata. O Som da Montanha. Tradução de Francisco Agarez. D. Quixote., p. 140

''peças sobresselentes''

Yasunari Kawabata. O Som da Montanha. Tradução de Francisco Agarez. D. Quixote., p. 134

Morrissey - Shame Is The Name

Clarice Lispector, no livro “A Hora da Estrela”. (Editora Rocco; 1.ª edição [1998]).

''meio viúva''

 « Que quer dizer ''meio-viúva''?
«Não se casou, mas o homem por quem estava apaixonada morreu na guerra.»

 Yasunari Kawabata. O Som da Montanha. Tradução de Francisco Agarez. D. Quixote., p. 131

 «Um sonho esquecido não podia ser reconstituído.»

 Yasunari Kawabata. O Som da Montanha. Tradução de Francisco Agarez. D. Quixote., p. 127

pântano marido-mulher

 « A expressão «pântano marido-mulher» significava apenas que marido e mulher sozinhos, tolerando erros mútuos, aprofundavam o pântano com passar dos anos.»

 Yasunari Kawabata. O Som da Montanha. Tradução de Francisco Agarez. D. Quixote., p. 126

Um casamento era como um pântano perigoso, que suga para sempre as faltas dos cônjuges.

 «Quantas vezes iria Kikuko, agora com vinte e poucos anos, ter de perdoar a Shuichi para poderem viver juntos até às idades de Shingo e Yasuko? A sua capacidade de perdoar não teria limites?
 Um casamento era como um pântano perigoso, que suga para sempre as faltas dos cônjuges.»

 Yasunari Kawabata. O Som da Montanha. Tradução de Francisco Agarez. D. Quixote., p. 125

Ormond Gigli,

Mulher em viela,

Portugal, 1952

 

Sylvie Kreusch - Let It All Burn

''ataques de sentimentalismo''

 Yasunari Kawabata. O Som da Montanha. Tradução de Francisco Agarez. D. Quixote., p. 124

 «Há uma coisa que eu lhe digo muitas vezes quando o vejo tratá-la mal.» Estava sentada, de cabeça baixa e mãos enlaçadas em cima dos joelhos. «Digo-lhe que ele também volta para casa ferido. Volta para casa como um soldado ferido.»

 Yasunari Kawabata. O Som da Montanha. Tradução de Francisco Agarez. D. Quixote., p. 118

 «Nadaste calmamente pela vida enquanto toda a gente ia ao fundo.»

 Yasunari Kawabata. O Som da Montanha. Tradução de Francisco Agarez. D. Quixote., p. 109

 ''Não sangrava, mas ficava áspera e encarniçada.''

 Yasunari Kawabata. O Som da Montanha. Tradução de Francisco Agarez. D. Quixote., p. 109

telha-vã

O Voo das Bruxas

(em espanhol: Vuelo de Brujas, também conhecido como Bruxas em Voo ou Bruxas no Ar), é uma pintura de óleo sobre tela concluída em 1798 pelo pintor espanhol Francisco Goya.

Photo by Richard Brown

 

“It’s strange. I felt less lonely when I didn’t know you.”

Jean Paul Sartre

Nua e vestida

 

“Eu fecho os olhos e todo o mundo cai morto; eu levanto minhas pálpebras e tudo nasce de novo. Acho que te inventei (dentro da minha cabeça)”

Vento Irado

Lua das Flores

Minha casa estava ardendo e eu só podia salvar uma coisa.
Decidi salvar o fogo.
Não tenho onde morar, mas o fogo mora em mim.
E me defende discretamente de tudo o que é impuro. O meu futuro já não é importante.
Apenas conta a intensidade do instante.

Jean Cocteau

Can't Get It Done

Chove Chuva

  Conto de Dalton Trevisan

A fumaça da chuva sobe pela chaminé das casas e se espalha sobre a cidade. Um fio de silêncio cai de cada gota. As gatas dengosas se viram de costas para dormir. Chove chuvinha, um lado da palmeira nunca se molha.

A casa das formigas não tem porta, e quando chove, não se afogam? Piam milhares de pardais entre as folhas do chorão. Não existe melhor conchego que um barzinho. Nada como a meia grossa de lã. Apaixonadas ou não, mocinhas espirram na fila do ônibus.

Neste instante há no mínimo três mil pessoas infelizes com o sapato furado. Basta que não chova eu me chamo Felipe, o Belo. Como pisar na lama, garotas da várzea, sem sujar as sapatilhas? Orelhas de piás são puxadas por brincarem na chuva. Os mascates que vendem maçã na rua, em desespero comem as maçãs?

Não estivesse chovendo eu teria sete filhos.

Guardas de trânsito abrem os braços na esquina e apitam: por que choves, Senhor? Chove que chuva, apaga o meu recado de amor no muro.

Mães pensam nos filhos tão longe, uns dedos trêmulos na vidraça: dona mãe, me deixa entrar. Em cada lata vazia repicam os sinos da chuva.

As mãos no bolso não esquentam. Alguns viúvos choram na fila, esse ônibus nunca vem. Ora, gotas de chuva, pensam os vizinhos. Todos querem esse guarda- -chuva esquecido num dia de sol, quando havia sol.

Os rabanetes no canteiro pulam as cabecinhas de fora.

Os armários das velhas casas estalam. Antigos baús são abertos, dia ruim para as traças. Há medo de vampiro na cidade.

Asinhas encharcadas, filhotes de pardais caem das árvores e se afogam nas poças.

As vovozinhas choram de frio na beira do fogão de lenha. Cães arranham a porta, licença para entrar. A sopa de caldo de feijão, epa! te queimou a língua.

Mesmo com chuva, há pares de namorados à sombra das árvores. Nem a chuva tira uma solteirona da janela.

Chapinhando as poças investe uma trinca de gordalhufas – pra cá pra lá, bundalhões hotentotes tremelicantes!

Senhor, tão bom se não chovesse. Ah, não chovesse, eu usaria barbicha. Não tivesse chovido eu casava com a Lia e não a Raquel.

Pra onde fogem os sorveteiros quando chove? Se chove, mais difícil enfrentar o vento sul sem perder o chapéu. Homens chegam em casa esfregam o pé no capacho e sentam para comer, dizendo: chuva desgracida.

Uma rosa no teu jardim abre as mil pálpebras do único olho.

O vento despenteia a cabeleira da chuva sobre os telhados.

Mesmo quando para a chuva, as árvores continuam chovendo.

A chuva lava o rosto dos teus mortos queridos.

 

Teresa Paula Brito - "Existem pedras" do disco EP "Minha Senhora de Mim''

Namorada

Depois que vê a garota ele corre se olhar no espelho: não pode negar, meio feio? quase feio? Numa palavra, feio. Dia seguinte desiste do bigode ralo. Quem sabe costeleta ou cavanhaque?

A menina o enfeitiça. Possuído, sim. Febrícula, sonho delirante, falta de ar, sede mas não de água.

Ela surge enrolada no garfo do suculento espaguete à bolonhesa. De sainha xadrez na primeira tarde, ó deliciosa bolacha Maria com geleia de uva. Formigas de fogo mordem sob a camisa quando ela vem na rua, brincando com o arco-íris na ponta dos dedos.

Consegue afinal apertar-lhe a mãozinha na luva de crochê, ri (descuidoso de ser feio) dentro de seus olhos glaucos. Discutem o narizinho, quem sabe arrebitado, segundo ela. E para ele, nada mais bonito que tal narizinho.

Meio do sono acorda, olho arregalado no escuro. A sua imagem o percorre, impetuoso vento por uma casa de portas abertas. Ninguém por perto, fala sozinho. A mãe o acha mais magro. Quem dera ser o terceiro motociclista do Globo da Morte.

Em guarda no portão, as mãos suadas, fumando. Ela aparece: um caramanchão florido de glicínia azul. Olhinho esquivo que fixa e foge. O sorriso (uma virgem fatal?) na pequena boca fresca.

Um dentinho ectópico no lado esquerdo, onde a palavra tiau esbarra quando sai. Ah, se ela deixar, passa o resto da vida adorando esse dentinho.

Espera outras vezes, fumando aflito, um cigarro aceso no outro. Ele mesmo um cigarro em chamas. A mocinha não quer lhe dar a mão. Como pode, uma santinha disfarçada na terra? Depois, deu.

Brava, ainda mais linda. Toda rosa, o lenço no pescoço, gatinha na janela depois do banho. A curva altaneira da testa, os cachos loiros arrepiados ao vento.

Ai, não, uma pérola na orelha. A pérola da orelha. Uma divina orelhinha esquerda, sabe o que é?

A voz meio rouca: Adivinhe o que eu tenho na mão? “Bem, pode ser tanta coisa.” Bala de mel, seu bobo. Pra você que não merece.

Já esquecido de timidez e feiura: “Sabe o que eu mais quero? É embalar você no colo.”

Pronto, ofendida, lhe negaceou o rosto.

De mal, até amanhã. Amanhã nosso herói vai cultivar uma barbicha.

 Conto de Dalton Trevisan

 Desencontro

Jorge de Sena

Só quem procura sabe como há dias

de imensa paz deserta; pelas ruas

a luz perpassa dividida em duas:

a luz que pousa nas paredes frias,

outra que oscila desenhando estrias

nos corpos ascendentes como luas

suspensas, vagas, deslizantes, nuas,

alheias, recortadas e sombrias.

E nada coexiste. Nenhum gesto

a um gesto corresponde; olhar nenhum

perfura a placidez, como de incesto,

de procurar em vão; em vão desponta

a solidão sem fim, sem nome algum -

- que mesmo o que se encontra não se encontra.

Jorge de Sena, in 'Post-Scriptum'

Nada volta a ser
o mesmo duas vezes.
Nem o amor,
nem as pessoas,
nem a vida...
Com o tempo, tudo passa.
Vi, com um pouco de paciência,
o inesquecível se transformar
em esquecimento, e o que era
essencial se tornar supérfluo.

Gabriel García Márquez

marralheiro

"Os Verdes Anos". Our Young Years. Director: Paulo Rocha. Portugal 1963.

RALA CHOI – King Kong

 

Árias Pequenas. Para Bandolim

Antes que o mundo acabe, Túlio,

Deita-te e prova

Esse milagre do gosto

Que se fez na minha boca

Enquanto o mundo grita

Belicoso. E ao meu lado

Te fazes árabe, me faço israelita

E nos cobrimos de beijos

E de flores

Antes que o mundo se acabe

Antes que acabe em nós

Nosso desejo.

Hilda Hilst

O primeiro milho é dos pardais

 "Tomei consciência de que o corpo humano é triste, que está cheio de zonas côncavas, macias e vulneráveis, como braços, axilas, peito e virilha; que é um corpo que nasceu para abraçar e desejar o abraço de alguém".

"A aula de grego", Han Kang.

                                                    Photograph by Romualdas Rakauskas
 

I Remember

 “It’s strange. I felt less lonely when I didn’t know you.”

Jean Paul Sartre

Acquainted with the Night

I have been one acquainted with the night.

I have walked out in rain—and back in rain.

I have outwalked the furthest city light.

I have looked down the saddest city lane.

I have passed by the watchman on his beat

And dropped my eyes, unwilling to explain.

I have stood still and stopped the sound of feet

When far away an interrupted cry

Came over houses from another street,

But not to call me back or say good-bye;

And further still at an unearthly height,

One luminary clock against the sky

Proclaimed the time was neither wrong nor right.

I have been one acquainted with the night.

 Robert Frost

“...the apparently bottomless gulf between what we say we want and what we do want, between what we officially admire and secretly desire, between, in the largest sense, the people we marry and the people we love.”

Joan Didion

Wild Grass series, 2006. ‘The Habit of Being’ 

 Kate Barry. 

 “Longing is not a mind game and that is why I’ve always trusted it. Longing is raw, longing is real; it makes one listen and be attentive to what’s inside. There is mad honesty in longing. So mad that it feels suitable. It is very suitable for me, I’m telling you — I don’t even want to write it or write about it, I want to be it.”

Anne Sexton, from A Self-Portrait In Letters (1977)

 Quero-o com o sangue, com o osso,
Com o olho que olha e a respiração,

Com a testa que inclina o pensamento,

Com este coração quente e preso,

Com o sono fatalmente obcecado

Desse amor que me copa o sentimento,

Desde o riso breve até o arrependimento,

Da ferida bruxa ao beijo dela.

Minha vida é da sua vida tributária.

Quer pareça tumulto ou solitário,

Como uma única flor desesperada.

Depende dele como do tronco duro.

A orquídea, ou qual a hera sobre a parede,

Que só nele respira levantada.

Como uma única flor desesperada,

Joana de Ibarbourou

 “You come and see me among flowers and pictures, and think me mysterious, romantic, and all the rest of it. Being yourself very inexperienced and very emotional, you go home and invent a story about me, and now you can't separate me from the person you've imagined me to be. You call that, I suppose, being in love; as a matter of fact it's being in delusion.”

Virginia Woolf, Night and Day (1919)

''É tarde demais e minhas pálpebras estão agitadas. Sinto-me muito sensível e sinto que tudo vive. Cada coisa grita o seu ser. Vou fazer um balanço. Individualidade exalta minha caneta. Eu. Eu. Eu. Eu. Sou a mulher mais egoísta do mundo. Não só vivo por e por mim, mas exijo dos outros que dêem elementos que em mim não encontro, elementos que se referem a mim, sempre a mim.''

Alexandra Pizarnik,

Diários.

Taste of Cherry- 1997 | Abbas Kiarostami

 

 “Tragedy on the stage is no longer enough for me, I shall bring it into my own life.”

Antonin Artaud

 PEDRO HOMEM DE MELLO

MIRAGAIA

a Fernando João

Aqui, onde esta noite nunca cessa,

Foi Miragaia a minha Madragoa.

Aqui, em frente ao rio, oiço a promessa

Do mar que ajoelha, enquanto me atordoa.

Aqui, sei onde sangra o lábio oculto.

De quem me vê, até de olhos fechados!

E, como os cegos, reconheço um vulto,

Pelo roçar dos dedos namorados…

Deviam chamar Pedro, em vez de Porto

Ao burgo se é tal qual do meu tamanho!

Aqui

Nasci,

Porém nasci já morto,

Imóvel, surdo, triste, mudo, estranho…

Deu-me Deus ele, apenas, por amigo.

Deitamo-nos, cismando, lado a lado…

Seu corpo, rijo e nu, dorme comigo.

Mas fico, entre os seus braços, acordado!

Pedro Homem de Mello, 'Pedro', com os retratos do autor e de sua mulher por Carlos Carneiro, Porto, Artes Gráficas, 1975.

''código de honra''

Nick Drake - Bryter Layter (1971) Part 1 (Full Album)

Fotografia Nuno Félix da Costa

 

''discurso aurático''

belisário

''Que país mais triste.''

Chile, 1976.

Realizador: Manuela Martelli

 “A IMPOSTURA DA LÍNGUA É PRETENDER QUE SE DIZ O QUE NÃO SE ESTÁ A DIZER”

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““Uma vez fui a uma livraria e encontrei um volume que continha uma série de documentos de tipo oficial referentes à vida prática de Bach. Quando os percorri senti que aqueles documentos eram capazes de gerar energia, dando uma imagem consistente da vida de Bach através, por exemplo, de uma relação dos móveis que havia em casa dele e de outros detalhes que parecem extremamente banais mas que davam uma medida de Bach e da sua época. Quase ao mesmo tempo tinha saído ”O Livro do Desassossego” e eu lia bastante Fernando Pessoa. E pareceu-me evidente que havia um elo profundo entre os dois, por antagonismo: Bach, um homem cheio de poder no seu corpo, uma globalidade física e mental, a casa organizada, podendo apoiar-se na mulher e ter filhos; e Fernando Pessoa, um ser sem espaço próprio por base. Tornou-se premente operar num texto a união antagónica entre os dois.”

(...)

”Nunca escreverei “sobre” nada. Escrever “sobre” é pegar num acontecimento, num objecto, colocá-lo num lugar exterior a mim; no fundo, isso é escrita representativa, a mais generalizada. Mas há outras maneiras de escrever. Escrever “com” é dizer: estou com aquilo que estou a escrever. Escrever “com” implica observar sinais; o meu pensamento é um pensamento emotivo, imagético, vibrante, transformador. É talvez daí que nasce a estranheza desse texto que é um texto imerso em vários extractos de percepção do real.”

(...)

”Agora, ando num clima que é o da “metanoite”. Por enquanto só vejo um alvéolo ou abertura opaca, mas sei que se persistir ela vai-se tornar significante. E se for na rua e surgir qualquer coisa, vou vê-la imediatamente à luz dessa “metanoite”. Como me surgiu a palavra? Caindo de um estado que lentamente se anuncia. Nunca saberei o que é, o que saberei é a travessia que através dessa palavra irei fazer.”

(...)

”A impostura da língua é pretender que se diz o que não se está a dizer; a pessoa quer dizer o que não está a dizer porque não está a tratar o texto como tal; é querer aproximar-se de outro de quem não se está a aproximar, é querer ter um acesso que não está a ter. A impostura da língua é desviar o texto do seu curso próprio, que é uma intimidade profunda e indestrutível entre si próprio e o que se diz. Para mim, a literatura acabou.”

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— MARIA GABRIELA LLANSOL Nunes da Cunha Rodrigues Joaquim (Lisboa, 24 de Novembro de 1931 — Sintra, 3 de Março de 2008), escritora e tradutora portuguesa, filha de mãe catalã.

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Excertos de ”Na margem da língua, fora da literatura”, entrevista a António Guerreiro, publicada no semanário Expresso, de 6 de Abril de 1991, e republicada em “Outra Forma de Canto — Entrevistas e Textos de Intervenção”, Maria Gabriela Llansol, organização de João Barrento, edição de Mariposa Azual e Espaço Llansol.

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Foto:

A escritora, em criança.

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Todas as reaçõ