quando me deito no sopé dos ninhos

tenho visões que me são trazidas pela precipitação

de antepassados:

por tapetes forjados por faraós

pela pele medieval das cobras.

em Silves

há um faquir que aponta o polegar a uma cama

forjada por um gigante

há pinturas moçárabes

estalactites de estio

e o último turbante de Al-Mutamid

é afinal de contas

uma porta giratória

uma porta de entrada para um lago de cisnes.

depois há o itinerário acidental que leva os olhos de Dali até Sevilha

sustentados por um dromedário de poucas palavras

depois há berberes-ardinas numa longa piscina

dando conta das últimas notícias da Taifa

através da trôpega gesticulação das nuvens.

quem sou eu?

uma pintura rupestre fora de horas,

uma máquina do tempo,

o resultado de um totémico acaso.

Augusto António Cabrita