Tristeza

São vermelhos os montes e os meus irmãos andam no meu cérebro,
como se Jesus não tivesse sido crucificado à luz das estrelas,
que não têm medo das crueldades da minha alma, da alma
que enterrei num vale quando nem sequer era nascido, naquele tempo,
em Abril, o mês iracundo, que lava as pedras
e as torna em lousas de sepulturas, sobre as quais se encolhem as

companheiras da minha solidão,

com rostos lívidos, enquanto o vendaval lhes vai rasgando os olhos
no brilho mortiço da Lua distante.


Para quê estes dias, para quê a morte,
para quê tudo aquilo de que não gosto, o arbusto
e as flores na boca do burro e o grito
dos meus membros no Outono e a lida dos camponeses
e a glória do sofrimento com que a minha mãe me sobrecarregou ao

morrer,

oprimida pelos donos, sempre bêbados, da fábrica de cerveja na margem

do lago, que devora os meus mortos

sob o riso das estrelas.

Eu não fiz nada que pudesse prejudicar a vossa felicidade, nada,

senão escrever uns versos que fizeram chorar o meu irmão

e despertar na minha irmã - com as flores do vento de Março -

o espinho do ciúme, não comi nada

que tivesse faltado na vossa mesa, não bebi nada que cheirasse aos

vossos casamentos nem

ao cantar dos celeiros, a que eu já não posso voltar, porque

toquei o sino errado na margem do rio, que leva ao encontro

da minha aflição os crânios vazios da imortalidade,

todos os dias, uma manhã após outra, em silêncio, como seu me

tivesse desfeito em cinza, antes

de ter acordado na carne primaveril destas cidades.

Em que é que eu penso quando vejo as ruas vazias, as janelas dos

homens e das mulheres

que tanta putrefacção beberam que Deus terá de te proteger,

que despedaçaram o teu verde e o teu cinzento e o negro dos rios,

que não enalteceram a tua fonte nem a tristeza das tuas noites,

em que, com cada pedra e com cada rã, te despenhaste

no esquecimento! No esquecimento! No desespero

das raízes!

Já não vejo nenhum rosto que eu possa amar, nenhuma carne

que traga prazer ao meu anseio nem nenhuma morte

que satisfaça o meu estar só...Os campos estão vazios! As casas

estão roxas de velas! As portas rangem o seu desdém na tua fadiga

quando

tu regressas a qualquer boca depravada que possui um campo,

uma macieira, uma vaca, um pedaço de relva

te amaldiçoa...

E quando queres partir não sabes para onde!

E quando queres beber água, estás no deserto!

E quando queres mendigar, a imundície da sua riqueza já te

estrangulou!

E quando buscas a tua sepultura, trazem-te uma travessa cheia de

beleza!

...Já não vejo nenhum rosto...Só o barro negro e em decomposição

das suas enfermidades e a ira que transforma em pó a sua vida.

Thomas Bernhard. Na Terra e no Inferno. Trad. e introdução José A. Palma Caetano. Assírio & Alvim, 2000, p. 113-117