Clepsidra

 No mais fundo de ti, eu sei que te traí, mãe. Tudo porque já não sou o menino adormecido no fundo dos teus olhos. Eugénio de Andrade, ...

  Adeus Já gastámos as palavras pela rua, meu amor, e o que nos ficou não chega para afastar o frio de quatro paredes. Gastámos tudo menos o...

  Adeus Como se houvesse uma tempestade escurecendo os teus cabelos, ou, se preferes, minha boca nos teus olhos carregada de flor e dos teus...

'' (…) A moda é o Pessoa, coitado: dá para tudo;  e a culpa é dele, com aquela comovente  incapacidade para ser ele próprio.  De nad...

O SILÊNCIO Quando a ternura parece já do seu ofício fatigada, e o sono, a mais incerta barca, inda demora, quando azuis irrompem os teus olh...

 “Há muito que são velhas, vestidas / de preto até à alma. / Contra o muro / defendem-se do sol de pedra; / ao lume / furtam-se ao frio do m...

 “Estás sentada no jardim / as mãos no regaço cheias de doçura, / os olhos pousados nas últimas rosas / dos grandes e calmos dias de setembr...

Elas são as Mães, essas mulheres que Goethe pensa estarem fora do tempo e do espaço, anteriores ao Céu e ao Inferno, assim velhas, assim ter...

O artista plástico Jorge Pinheiro, numa conversa informal com Eugénio de Andrade, perguntou-lhe quais eram os seus “fantasmas”. Desassombrad...

''Levar-te à boca,'' Eugénio de Andrade

«Aproximou-se da janela, a luz era ainda amarga naquele fim de Março. O rio lá ao fundo ia frio, apesar disso as águas chamavam-no. É a músi...

Do poema Canção do Passeio Alegre do livro Os Lugares do Lume:  «No inverno o vento está como deus/ em toda a parte: na cabeleira/ verde d...

Do poema XVI do livro As Mãos e os Frutos: «Da cor do feno, as tuas mãos completas/ erguem-se abertas e pedindo/ a não sei que deus o seu ...

 «somos folhas breves onde dormem/ aves de sombra e solidão./ Somos só folhas e o seu rumor./ Inseguros, incapazes de ser flor,/ até a brisa...

«O acto poético é o empenho total do ser para a sua revelação. Este fogo de conhecimento, que é também fogo de amor, em que o poeta se exal...

«Mãe, já nada nos separa. /Na tua mão me levas, / uma vez mais, / ao bosque onde me sento / à tua sombra» ANDRADE – Poesia, p. 89