Quero-o com o sangue, com o osso,
Com o olho que olha e a respiração,

Com a testa que inclina o pensamento,

Com este coração quente e preso,

Com o sono fatalmente obcecado

Desse amor que me copa o sentimento,

Desde o riso breve até o arrependimento,

Da ferida bruxa ao beijo dela.

Minha vida é da sua vida tributária.

Quer pareça tumulto ou solitário,

Como uma única flor desesperada.

Depende dele como do tronco duro.

A orquídea, ou qual a hera sobre a parede,

Que só nele respira levantada.

Como uma única flor desesperada,

Joana de Ibarbourou