II

Ó pequena Cleis, emudeceu
a tua mãe e puxa-te para dentro

com brusquidão porque a visão do fogo

e os gritos, e as corridas dessa gente 

sempre enlutada, sempre envelhecida

dentro dos panos negros, tudo aquilo

que irrompe pela noite deve ser

escondido das crianças, sobretudo

dessas crianças louras que tão raras

são nas ilhas do Leste.

Emudeceu a tua mãe. Esqueceu-se, aliás,

há muito de si mesma,

da nudez

e da glória dos seus versos,

das celebrações altas,

dos bons usos

da hospitalidade que também

continha a sua carga de erotismo,

sendo tudo um encontro, havendo em tudo

aquilo que gera e aquilo que devora.

E, enquanto os astros, como doces frutos,

se atiravam do céu para o horizonte,

para os recém-chegados acendiam-se

os fogos olorosos.

E o vinho, e a saliva, e as histórias

de antigos reis e venhas crueldades,

iam cobrindo a pele dos forasteiros

como a língua da mãe percorre as crias.

III

Ó, pequena Cleis, os forasteiros

causam-te susto, agora, e pouco falta

para que os apedrejem e os atirem 

de novo para o mar.

Pois ficou suja,

ficou cheia, a ilha,

e como que deserta do seu espírito,

correm nela miasmas como quando

o desfavor dos deuses se exercia

e tudo se tornava feio e vil.

Não te debruces, Cleis, na varanda

que deita sobre a praça, sobre a linha

dourada do pinhal.

Nem te levantarei eu mais, criança,

nos braços estendidos, como alguém

que, grato, te mostrasse à natureza.

Pois, Cleis, não existe natureza

nem existe cidade.

Só os troncos

diamantinos de Eressos,

indiferentes, duros,

permanecem.

Hélia Correia. Acidentes. Relógio D'Água, novembro, 2020., p. 34/5