ELA ERA POESIA.

Ela guardava as palavras debaixo da almofada.

Na segunda gaveta da cómoda de cerejeira.

Não as deixava fugir das páginas dos livros.

Saboreava- as ao pequeno almoço com o pão com manteiga.

Roubava-as às pessoas que passavam por ela e não sentia remorsos.

Escondia-as no frigorífico para que se mantivessem frescas. Como alfaces.

Semeava-as em vasos de barro e esperava, pacientemente, que florescessem.

Colhia-as quando deambulava pela cidade grande.

Nas catedrais. Nos becos dos bairros de ruelas estreitas. Nas frestas das fachadas dos prédios pombalinos. Até nos elevadores que a levavam aos miradouros para descansar o olhar. Nos museus e nos monumentos de pedra bordados.

Dela saíam palavras pelo decote. Dos sacos das compras. Do cabelo pintado da cor das papoilas. Das gargalhadas.

Ele apareceu na vida dela e foi amor à terceira vista.

Ele prometeu-lhe um mundo. O seu.

Fez-lhe uma serenata.

Mas ela só lhe disse, tristemente, aquele amor era impossível.

Ela era poesia. Ele não sabia ler.

© MENA GERALDES (a publicar)