DIEGO

Vi, escritos na relva, os mais belos poemas de uma vida. Sob o clamor das vozes, ouvi a tua voz naquele bairro do sul distante, buenos aires do perdido amor, com as suas milongas, com os seus punhais dolentes de mate e suor.

Tu não crescias.

Eras puro, com a beleza por dentro, essa terrível beleza que arde no coração.

De muito longe vieram contigo o júbilo e as altas flores da magia.

De repente, tudo enlouquecia.

O mundo era um prado vertiginoso, rectangular e verde, com a demência à volta.

Em junho, o sol explodia sobre as cabeças delirantes mas eu sei que a morte chegava depressa, batendo à porta da tua noite.

Eu também parti nas asas brancas de um sonho, e, depois, numa lágrima de imenso mar, disse-te adeus, apertando-te secretamente na solidão dos meus dias.

Tudo passa velozmente na estação do sol e, em setembro, já corremos as cortinas dos salões, regressando ao outono, quando os cabelos adquirem a neve do tempo que fica.

Ave que cruzas a pampa onde a saudade mata com os seus ferros incandescentes, traz-me novas do meu amigo, fala-me do vento que o viu nascer ao lado da morte da alegria.

Agora, que é tarde, só te posso recordar, sentado algures, na fria pedra dos lugares vazios. Agora, és apenas um menino triste, abandonado pelas mãos de Deus.

JOSÉ AGOSTINHO BAPTISTA

1990