Linha do horizonte
Crescer, sair de casa
para os fantasmas da rua e
envelhecer, na tortura
da meteorologia. Do que muda.
O medo, qual linha contínua,
porque a infância, os sonhos,
o peso da genealogia.
Dores e rugas, ruas e mais ruas,
com os seus becos e paredes sujas.
O medo sempre, essa moldura.
O medo de demolir, o medo do novo,
de não estar à altura.
O medo da tradição e do ridículo.
E mesmo assim querer. Querer muito.
Um lugar no tempo,
um quinhão do negócio,
um lugar na comitiva.
*
Religião
Às vezes o ódio, algodão doce,
os pequenos tons.
O nojo em todo o seu esplendor.
A tradição de passar por baixo,
porque há um código de bem servir,
porque o vazio tem o dom de encher.
Dizem, és sábio. E sorriem,
como é próprio do reconhecimento
entre lobos.
Os nomes são apenas isso, operações,
maneiras de transformar o medo,
de conduzir os rebanhos.
Todos os impérios se servem do mesmo.
Todos soçobram com estrondo.
Apêndices, adereços, notas de rodapé.
*
Dissimulação
A dor tem capítulos, muitos. Um cúmulo eloquente,
sonoro. Durante.
Dá nas vistas? Sim e não,
porque alcança, porque se perde.
E permanece, precisa de provar o arrependimento,
precisa de louvar a festa.
A dor, contraditória, elegante.
Persistente.
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