imperceptível,                  o arado rasga a terra,
o amor dorme,
                       da árvore pende o mais doce fruto,
a casa é branca,              tão branca,          penso eu.


que farei deste silêncio e destas feridas,
que profundo desgosto atraiu o olhar,
que ódio mais necessário envolve as mãos?


sou jeremias,

                                  é certo.
o fugitivo,                            o ermita,
o vagabundo do país de exílio,
da lisboa inerte              onde se morre,
sou o louco impossível,
            o pastor da noite que nunca chegará,

o avô negro que envelheceu entre as plantações
de algodão             no sul,
e através da auto-estrada e do vento da costa,
quando se dirigia para o ocaso,
                                       nas horas de maior calor;

tudo o que amei passou,
                              como as marés que deixam o
ciclo,
                    lua cheia e lua nova,
                                             inverno e estio,
tudo o que amei se abandonou,
como náufrago que o mar abandona à praia,
quase morto,
no fim da viagem subitamente interrompida,

agora que o fascínio das noites do sul se perdeu

e o sul se perdeu,
                                        e o cais se perdeu...


José Agostinho Baptista. Jeremias o louco. Centelha/Poesia. Coimbra, 1978., p. 25/6