E ela teima em preparar o hidromel e a comida

para os mortos

que já não têm sede e não têm fome e não têm

boca

e já não sonham reabilitações ou vinganças. Ela

invoca sempre

a sua infabilidade (que espécie de infabilidade,

realmente?) talvez para fugir

à responsabilidade duma escolha sua, duma deci-

são sua

- quando os dentes dos mortos, descarnados, dis-

persos pela terra,

são a semente branca, num imenso vale negro,

que faz nascer os únicos infalíveis, invisíveis, as

árvores brancas,

o brilho do fósforo no luar até ao fim dos anos.

Ah, como pode a sua boca suportar essas palavras

desenterradas, sim, de velhas malas (essas malas

ornamentadas com grandes pregos), desen-

terradas

no meio de velhos chapéus da mãe, fora da moda,

a mãe já não os usa - não os quereria. Viste-a

no jardim

esta tarde? - Como é ainda bela! - não envelhe-

ceu nada

talvez porque vigia o tempo, age sobre o tempo

a cada momento - quero dizer: rejuvenesce,

sabendo a juventude que perde; e talvez por isso

a ganha novamente.

 

 

 

 

Yannis Ritsos. poemas. Selecção e Trad. de Egito Gonçalves. Prefácio de Carlos Porto. 1ª ed. Fevereiro, 1984. Editora Limiar., p.60/1