«Esta casa já não pode suportar-me.

Eu já não posso carregá-la no dorso.

É necessário ter sempre cuidado, ter muito cuidado,

escorar a parede com o armário grande

escorar o armário com a velha mesa entalhada

escorar a mesa com cadeiras

escorar as cadeiras com as mãos

meter o ombro na trave que acaba de ceder.

E o piano com um soturno caixão fechado. Sem

coragem para o abrir,

estar sempre com cuidado, sempre atenta que

nada caia, que eu própria não caia. Não posso

mais.

Deixai-me ir convosco.

 

Esta casa, apesar de todos os seus mortos, não

deseja morrer.

Obstina-se a viver com os seus mortos

a viver dos seus mortos

a viver da certeza da sua morte

e a colocar os seus mortos em camas e em prate-

leiras demolidas.

Deixai-me ir convosco.

Aqui, por mais macios que sejam os meus passos

na bruma da tarde,

que eu ande de pantufas ou com os pés descalços,

alguma coisa estilhaçará - um vidro de janela ou

um espelho.

Ouvem-se certos passos - não são os meus.

É possível que fora, na rua, tais passos não se

ouçam

 - dizem que o arrependimento calça tamancos -

e se nos voltarmos e nos olhamos nesta ou naquela

vidraça

apercebemos, atrás da poeira e das fendas,

o nosso rosto ainda mais embaciado e estilhaçado,

o rosto para o qual, na vida, tínhamos pedido

apenas

a possibilidade de o manter puro e indivisível.»

 

(...)

 

 

 

 

Yannis Ritsos. poemas. Selecção e Trad. de Egito Gonçalves. Prefácio de Carlos Porto. 1ª ed. Fevereiro, 1984. Editora Limiar., p.22