raízes com sangue

sangrar a frio por entre fios de lágrimas

A culpa. Repensar a culpa.

no lenço húmido as últimas lágrimas

a hóstia extinta

passei a respeitar a distância que existe entre o homem e a sua morte

não exprimir o que se pensa ou sente; reprimir-se; dominar-se

contém In Infopédia [Em linha]. Porto: Porto Editora, 2003-2013. [Consult. 2013-12-05].
Disponível na www: http://www.infopedia.pt/pesquisa-global/cont%C3%A9m

>.Muitas vezes, demasiadas vezes até, não exprimo o que  penso ou sinto; reprimo dentro de mim as palavras, numa espécie de mutismo.

Há muitas viagens onde podemos nascer,
noutras, encostar o rosto numa noite de inverno e morrer.

o poder da humilhação

Suportar o amanhecer da tua morte

I've had so many words
but I had no courage.

Sou feia, mas ainda pareço uma mulher

Nuvens de pó assentam sobre o espelho das águas...

...uma dor polida até à loucura.

Existo?

Ser em cada culpa a inocência de tudo

amadurece o Frio

Dói-me até ao último cansaço...Esta puta de vida!

  Fico caída de olhos postos no horizonte; engolida pelo calor da terra, como se, algures, a força para me levantar fosse esmorecendo. Sinto-me a abandonar o caminho. Cada dia mais só, rindo por dentro com amargura, colhendo os espinhos dessas palavras que eu vi dentro da vossa alma; se soubésseis o quanto vos esperei, e o quanto me desiludi ao ver-me, subitamente, diante o espelho que intuíra. Como me dói ter confiado na vossa mão estendida, com amizade, na pomba que lançada do vale, percorria todas as distâncias. Lá no alto, onde as nuvens se amontoam como algodão, vem, o auxílio do teu terno afago, ser, que eu nunca pude ter nos braços. Ó estrela fúnebre alumia o meu coração ferido, cansado, prestes a afundar-se no poço de águas turvas! Caminho para dentro, para o deserto. Fraca, com orgulho que fere, sentenciando uma amarga corrosão. E se a corda aperta o pescoço, devo travar as lágrimas, afastar-me da tua chama, que me queima a lucidez aos poucos. Pouco mais serei do que uma folha desprendida do galho; serei sempre a semente que o semeador quis ver morrer e, mais que isso, mágoa, enquanto em mim viver o sangue que me lançou em tão árido deserto. 

     Estou velha, cansada, sem retorno. A morte, por certo, chegar-me-á tarde. Mas, é bem verdade, como dizes, estrela eterna: «E, comecei a morrer muito antes de ter vivido.».

     Dou por mim, com uma dor que dói em toda a parte, em todo o corpo, sem dela conseguir arrancar lágrimas. Pairas sobre o meu sangue como uma sombra, uma sombra que concede aos lábios um amargo reprimir. Insónias, noite após noite, cavando, bem fundo, um vazio temerário. Guia-me, somente, o peso duma mão sobre o ombro e, nela, sei que tenho que suportar o continuar do caminho. Ardem-te tão duramente os olhos e, o fogo parece extinguir-se, a pouco e pouco, num pálido sopro, na vela...

Βεατρίκη

E há quem nos fira, por bem, embora teimemos em recusá-lo. A ferida que depois de amadurecida, revela as prismáticas iluminações. Iluminações, que, em retrospectiva, estiveram sempre tão próximas, mas eu tão cansada para  pensá-las, tão orgulhosamente entregue ao passado.