REVOLTA

O morto está todo torcido e não olha para as estrelas:

tem os cabelos colados ao empedrado. A noite pôs-se mais fria.

Os vivos regressam a casa ainda a tremer.

É difícil acompanhá-los; dispersam-se todos

e um sobe as escadas, outro desce à adega.

E outro caminha até de madrugada e deita-se num prado,

ao sol. Amanhã no trabalho, alguém fará um sorriso

de desespero. Depois, também isto passará.

 

Quando dormem, parecem o morto: se também há uma mulher,

é mais pesado o odor, mas parecem mortos.

Cada corpo agarra-se, torcido, à cama,

como ao rubro empedrado: o longo cansaço

que dura desde a aurora vale bem uma breve agonia.

Sobre cada corpo coagula uma escuridão suja.

Solitário, o outro corpo morto está estendido às estrelas.

 

Também parece morto o monte de farrapos que o sol

escalda com força, encostado ao muro. Dormir

na rua demonstra confiança no mundo.

Há uma barba entre os farrapos e percorrem-na

moscas atarefadas; na rua, os transeuntes vão e vêm

como moscas; o pedinte faz parte da rua.

A miséria recobre de barba os sorrisos tensos.

como uma erva, e dá um aspecto pacato. Este velho

que podia morrer todo torcido, em sangue,

parece mais uma coisa e está vivo. Assim,

tirando o sangue, cada coisa é uma parte da rua.

E no entanto as estrelas viram sangue na rua.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Cesare Pavese. Trabalhar Cansa. Tradução e introdução de Carlos Leite. Edições Cotovia, Lisboa, 1997., p. 229